***
— …страшное нападение было совершено сегодня ночью в доме одного из звёзд Сентфорской сборной по баскетболу, — звучало из включенного ящика. — Об этом Стив Джонсон сообщил в социальных сетях. На экране появляется искривлённая моими руками рожа Стива. — ...в дом ворвался идиот Тёрнер, Майкл Тёрнер, — отчётливо выговаривает моё имя. — Он избил меня и двух нападающих из нашей команды. Такие жестокие психи, как Тёрнер, не должны появляться на улицах. Он представляет опасность для всего населения Сентфора. Нет гарантий, что в следующий раз ему не вздумается напасть на детей, женщин или кого-то из вас. Надеюсь, что полиция разберётся с этим случаем… Несправедливость грызёт меня изнутри. Об избитой Саре никто и не знал, Сентфор пропустил эту новость мимо ушей… В то время как наказанный по заслугам Стив сейчас притворяется блядской жертвой. Видимо, телевизионщики уже взяли интервью у старика Никсона — вон его зажранная морда, что-то серьёзно рассказывает. Продажная жопа. — Мы постараемся поймать Тёрнера настолько быстро, насколько это возможно. Даю слово, продолжения его разбоев мы не допустим. Мама накрыла своё бледное лицо трясущимися ладонями. Отец выключил телевизор и отправил мне одновременно грозный и сожалеющий взгляд. — Майкл, это было глупо. Очень глупо. Злость закипает во мне мгновенно. Грудь горит. Готов сорваться обратно, к дому проклятого Стива, чтобы снова выбить из него всё дерьмо. — Они обидели Сару, — мой голос похож на грохот. — Это не повод для преступлений, чёрт возьми, — отец тоже зол, он редко опускался до ругани в обычной жизни. Мне не становится легче. Кровь бегает по венам со скоростью света. — Ещё какой повод! — делаю шаг к нему. — Если бы маму… Если бы с ней такое случилось, ты бы тоже забил хер? Действительно, пускай мудаки делают то, что они хотят! Издеватся над девушками и остаются безнаказанными. Так должно быть? — Ты не высшая инстанция суда. Особенно в твоём положении, — рычит папа. — Перестаньте! — вступает в разговор мама, она отрывает ладони от заплаканного лица. Продолжает чуть тише. — …пожалуйста. Виснет пауза. Оглядываюсь — позади меня стоит хмурящаяся Сара, она угрюмо качает головой. Она считает, что я виноват? Сплошное недоразумение. Нужно покурить. И уезжать. Хватаю девочку за руку и почти бегу к коридору, хватаю куртку с вешалки. — Майки, я должен сказать… — Бобби останавливает меня словами, я замираю. Оборачиваюсь, смотрю в его растерянное лицо. Что ещё? Завтрак затянулся. Пять минут затянулись. Нужно уходить. Скорее. — Что? — наверное, звучит грубее, чем я рассчитывал. Стук в дверь. Притихаю. На носочках Сара разворачивается и смотрит в глазок. Отрывается от него, смотрит на меня испуганными глазами. — Тёрнеры? Открывайте. Полиция, — узнаю голос. Старик Никсон. Чёрт возьми. Отец почти проносится мимо меня к двери. Мама начинает плакать сильнее, проходит также в коридор. Целует меня в лоб, Сару крепко обнимает. — Выйдете через задний двор, — шепчет отец в нашу сторону. — Я отвлеку шерифа, успеете добежать до своей машины. Впервые за сутки становится страшно. — На этот раз без остановок. Понятно? Выедете из города - и будете почти в безопасности. Когда он ненадолго обнимает меня, я чувствую, что это неспроста. Так прощаются, когда навсегда. Следом обнимает Сару, он что-то шепчет ей и улыбается. — Берегите себя. И без глупостей больше.***
Приземляясь на водительское кресло, я тут же вжимаю педаль газа в пол. Сара пристёгивается, боязливо оглядывается по сторонам. Уезжаю дальше от родительского дома, от любимых яблонь. Стремлюсь прочь так быстро, что ёлочка на зеркале заднего вида бешено мечется из стороны в сторону. Скорее, скорее. Мы покинем Сентфор и будем счастливы. В сумке Аарона - новые паспорта. С новыми именами. Больше не будет ни Майкла Тёрнера, ни Сары О`Нил. О нас забудут. Скоро выезжаем на шоссе, ведущее к окраине города. Мимо проносится любимый мною когда-то хвойный лес. Дальше, дальше. От проклятого Стива. От любимой мамы. От Сентфорского безумия. Сара смотрит на меня испуганно. Могла бы она говорить, стала бы отчитывать меня за глупые поступки. Но девочка молча прожигает меня осуждающим льдисто-серым взглядом, затем откидывается на спинку. Я не решаюсь что-то ей сказать. Едем в абсолютном молчании, слушаем свист шин. Сара даже не включает любимых песен. Тишина затягивается. Светлое утреннее небо сменяется затянутым тучами, классическим для Сентфора раскладом. Темно, как вечером. Хлынет дождь - будет хуже... Хотя возможно, тогда не будет смысла торопиться. Интересно, нас преследуют? Шоссе практически пустует, лишь изредка по встречке проносятся, как оголтелые, чьи-то машины. Сбавляю скорость до терпимой. Холодно, включаю печку. Бросаю взгляд на часы с приборной панели. Почти полдень. Я не спал больше суток. Чуть трясу головой, веки тяжелеют. Нельзя дремать - нужно ехать. Нужно выехать из города, там уже можно будет остановиться в мотеле... Ненадолго. Только чтобы поспать. Размеренный шум печки, гул мотора, свист ветра снаружи машины... Я слежу за дорогой. Слежу. Держу глаза открытыми, пока могу. Нужно было потратить те пять минут на сон. Они бы, наверное, спасли нас. Слышу, как стучит моё сердце - медленный гул отчётливо отзывается в руках и ушах. Слышу своё тихое дыхание. Вдох, выдох. Вдох... Слишком быстро. Сара толкает меня в плечо, она дёргает за руль. Её губы распахиваются в немом крике, истошном, напуганном, едком. Открываю глаза, я давлю на газ со всей дури. Стараюсь выровнять машину. Лязг тормозов. Грохот. Кровь ударяет в голову. Адреналин. По лобовому стеклу прокатывается незнакомое тело. Не успел. Я не успел. Дело дрянь.***