Исповедь

      Привет, мой друг. Прости, если заставил ждать, я ходил собирать нужные слова.       Знаешь ли ты, что такое смерть? Это когда сердце не бьётся и кровь не течет по венам и артериям? Я несколько другого мнения. Ведь мне с самого детства, думаю, как и тебе, говорили, что у человека есть что-то особенно, что отличает его от зверей. И называется это что-то «душа». Что будет, если умрёт не тело, а этот самый никому неведомый комок, который теплится где-то внутри нас? Я, честно сказать, не знаю. Если эта лучистая «душа» и существует где-то в недрах моего тела, то, думаю, она ещё жива. Но я могу предположить.       Я рассматриваю «душу», как разум человека. Его мысли, мировоззрение, стремления, чувства, отношения к чему-то. Какими мы будем, если это в нас умрёт? Апатия застит нам глаза. В жизни не будет смысла, и искать мы его не захотим. Нам будет всё абсолютно безразлично. Все краски сотрутся, оставив лишь вкус вечно серых будней, которые, бесконечно повторяясь, сливаются в одну и ту же копию самих же себя. Знаешь, я не живу завтра, для меня есть лишь вчера и сегодня. Но человек, в котором умрёт «душа» не будет различать эти три слова. Он вообще, по моему мнению, потеряет осознание того, что есть время.       Спустя сотни тысяч повторения одного и того же человек потеряет последние крупицы рассудка. Мысль о скорой и быстрой смерти станет его религией. Он будет причинять себе боль раз за разом, надеясь, что когда-нибудь у него найдутся силы наконец-то убить себя.       И вот я снова сижу на краю. За сотни походов сюда я наконец-то узнал, где находится это место. Прихожу я сюда только ночью, залив своё нутро алкоголем. Я уже давно всё написал. Я давно уже всё сказал. Я, наверное, давно уже умер, но не хочу этого признавать. Я не могу уйти из мира. У меня пока что есть стремления, но они пусты, и желания, которые никогда не сбудутся.       Каждый раз бездна, расстилающаяся предо мной, будто зовёт меня. Шепчет мне. Своими славами лаская мой разум, она совращает меня сделать шаг навстречу, но я держусь. У меня есть человек, за которого я продам душу. Кому я хочу посвятить свою жизнь. Ради которого бьётся моё сердце. И вроде, видя подобного героя в книгах или фильмах, вы и я удивляемся и несколько завидуем его самоотдаче и благородству, мы понимаем, что он жив настолько, насколько это возможно. Но зачастую такие люди, по крайней мере, которых видел я, первыми уходят из этой жизни, столкнувшись с несбыточными мечтами, с суровой реальностью, с безразличными людьми.       Если ты вдруг это читаешь, то ты мне дорог – я искренне люблю каждого своего читателя, ведь он дает мне стимул трудиться. Задумайся над тем, что я сказал. Если вдруг ты прекрасно понимаешь каждое моё слово. Если вдруг ты знаешь, о чем я говорю. Прошу, искренне прошу, не дай тому огоньку внутри тебя потухнуть. Не дай тому, что люди называют «душой» погибнуть. Это не просто бесполезная часть тебя. «Душа» - это и есть ты. Тот ты, который управляет огромным и сложным механизмом твоего тела. Пожалуйста, только не умирай.