Каменные Песни

Ветер рвёт облака, закрывает звёзды, Ночь за стеной Стонет. Я сижу у окна, задаваясь вопросом: «Кто обо мне Вспомнит?» Шторм весенний осеннюю песню поёт, Декадентно скулят Своры. Остывает продавленный грубочный свод, Заставляя забыть про Ссоры. В старой хате уютно, спокойно, тепло, Одиноко, но в памяти — Лица. Вот — я, в детстве, смотрю в окно, Вот — под крышей две Птицы. Старой карточкой пыль, облака в небесах Застывают топлёным Воском. Одинок и потерян, болят глаза, А в душе всё равно Звёзды. Тучи ходят внутри, сердце слабое бьёт, Что ни песня — то кровь И жестокость. Вьюжит вьюга, полночную песнь поёт, А меж мыслями вновь Пропасть. Мысли сумрачны, ржавомедной молвой Небо рвут бронзоликие Звёзды. Печь остыла давно, мир заснул под луной, Только я задаюсь Вопросом. Снежнозольные топки сугробных костров Зажигающие во мне Душу, Мне ответьте, своих не жалея слов: «Я кому-то ещё Нужен?» Мутноглазый покой замирающих лиц, Боль и пепел пустых Фотографий. В позапрошлом году, средь пустых гробниц Я нашёл Одну необычную Эпитафию. «Златомёдное пение псевдо-певцов! Поумерь свою быструю Славу! Я посыпан известкой, чтоб стайка пьяных юнцов Пела строки мои для забавы! Так избавь от известности, если я Должен буду убить Свою честность! Лучше петь обо всём, как есть, не щадя! В битве с дьяволом за Известность! Только строк мне дано всего семь, Увы, постараюсь строкой Неброской Вам, потомки, сквозь годы нелепых проблем достучаться сквозь время С вопросом: Вы ответьте: у вас до сих пор Презирают честность С боем? И добавьте, подумав, жив мой приговор? Кто-нибудь обо мне Помнит?» Я ушел, забывая про всё вокруг, Убежал, испуганный Фактом. И действительно, кто помнит О Певце Дивных Вьюг, О Последним средь первенных Металлюг Среди мира бумаг И актов? Время будто сорвалось с цепи, Понеслось в бесконечность, Срывая заборы Рассудка. Не зная Зачем, Я направился в никуда По пустынным улицам памяти; Сутки за сутками: Пел, писал, придумывал, сочинял Бессмыслица! Кому какое дело до нас? Потомки слушают хэви-метал, А мы, старики, играли когда-то джаз. Стили и вкусы к дьяволу! Правда одна: мы заперты В клетке времени. Не выбраться! Никак! Никому! Никогда! Ключ отсутствует! А всё-таки, мне, неправому, Что клянчит убого на паперти Истории музыки, проклятого сомнениями, Жизнь кажется бременем. Потомок потомков! Пра-правнук! Стихи пра-отцов чувствую! И вот… Две недели с тех пор, как поспешно ушел С одинокой, забытой Могилы. А из мыслей нейдёт эпитафия та Да над ней золотая Лира. Каждый вечер один сижу у окна, Наслаждаюсь россыпью Звёздной. Каждый вечер придуманная луна Разрывает мозги Вопросом. И, сквозь время летя, огнекрасным шрифтом Пробиваются те Строки. «В день, когда я умру, покину свой дом Кто Обо мне Вспомнит?»