Сборник драбблов

Стоит признать, что это было неправильно. Неправильно с самого начала. Что стоило мастеру-вампиру не рисковать напрасно, оставаясь жить в болотистом и тихом Морфале? Не Вайтран и Солитьюд, конечно, но опасность быть раскрытым держится за плечом каждого брата крови. Решил, что под рукой Моварта житься будет привольнее? Да даэдра знают. Что мешало уйти на болота или затеряться «по пути» к Братьям Бури? Нашел бы пещеру, набрал бы пищи, начал собирать учеников... Нет же, решил поиграть с охотничками. Орлинд лишь вздохнул, поглядывая на красные трещины посеревшего пепла. Костер прогорел и потух, но и без света вампир видел все четко, просто луна давно уже заменила солнце. Он старался не коситься за плечо, где закутался в спальник его попутчик. Подумать, всего лишь кусок мяса - но какой красивый кусок... Говорит, что простой наемник, но что-то совсем не верится. Таких Скайрим не любит - худых, тонкокостных, хрупких. Умирают от холода или зубов первых попавшихся волков, будто бы край с вечной метелью в сердце не принимает слабых. А этот - выжил, и, кажется, говорит с холодом и снегом на одном языке. Альтмер, чужой для скайримских созданий самим рождением... Тонкие руки обнимают, непозволительно-теплое тело прижимается со спины, и ток крови практически ощутим на языке. Такой же теплой, податливой и горчащей. Мер трется об щетину и почти мурлыкает, неотрывно смотря на алеющие прожилки. Огонь вьется неохотным тонким дымом, но подкинутый мягкой телекинетической волной хворост заставляет почти мертвое пламя с трудом ожить и тихо затрещать подачкой. Вверх кинулись золотистые искры, истаяв где-то вблизи звезд и переливов зеленовато-розового сияния. Беловолосый сидит так ещё какое-то время, словно ему приятно обнимать трупно-холодный торс, словно он наслаждается презрительной тишиной. Полная луна светит на задумавшегося альтмера, на тонкую кисть, на свое верное дитя, что держит ее осторожно и покусывает бархатистую кожу. - Хочешь крови? - шуршит шепот спокойно, будто над магом не нависла угроза быть выпитым или зараженным. Мастер водит губами, усмехается - но удерживает вечную жажду. - Нет. Не время. В Фолкрит они входят ранним вечером, укрывшись от навевающего уныние дождя за глубокими капюшонами. Стража пропускает вампира, так и не заметив алых точек вместо радужек. Альтмер тихо смеется, почти счастливо, ловко съезжая с лошади и завязывая поводья на коновязи тугим узлом. Пока он снимает комнату в тоскливой таверне, мастер-вампир скользит в сторону медоварни, так и эдак обдумывая неплохую мысль. Уже ночью, неслышно ступая по сонному царству, что устроила магия, Орлинд позволяет себе очередную усмешку. Предвкушающую. Мер следует рядом, отставая лишь на шаг - путь дальше прокладывают вампирские трюки. Дождь прекратился, но мокрые капли то и дело касаются кожи. Половинка луны щерится на далеком небе. Кладбище действительно огромно. Беловолосый вьется меж могил как туман, оглядываясь, и дитя крови безмолвно следует за ним. - Здесь, - шепчет маг. Надгробная плита, упавшая, потрескавшаяся от старости и давно потерявшая имя своего хозяина среди трещин... Он поводит плечами, скидывает плащ, накрывая им светло-серый камень. Садится, снизу вверх смотря на мужчину. Мастер-вампир вместо слов протягивает сверток - в нем медовые соты, по цвету точь-в-точь кожа альтмера. Маг лишь улыбается, вытягивает длинную медовую цепочку кончиком пальца и облизывает его. Он не уверен, бывает ли восхищенное презрение, но именно это видит в ответ. Мастер опускается на одно колено, не удерживает себя - и тоже кормит сладким тягучим медом своего мера. Может, хоть это избавит мага от какой-то горечи... Лакомство на кладбище. Губы липкие, пальцы - тоже, по ладоням стекают золотистые следы, и это приятное ощущение. И липнет рукоять эбонитового кинжала к руке. Тусклое черное лезвие не подвело, не блеснуло лишний раз, и отравлено губительным огнем. Или... не им... Альтмер с трудом отпускает кинжал, дает полумертвому завалиться на спину и быстро вытаскивает меч. Все же успевает - отрубленная голова катится по мокрой темной траве, а когтистая рука валится на землю, так и не достав до теплой плоти и теплой крови. Маг едва шевелит губами, произнося заклинание. Огненный шар окружает мастера-вампира, выжигая траву под телом... Мер никогда не признается, что этот мед с самого начала был с привкусом пепла.