Сборник драбблов

- Нервы ни к черту в последнее время, - жалуется он в пустоту, будто бы в комнате кто-то, кроме него, есть. И смотрит на труп. Без каких-либо эмоций. Девушка. Миловидная, почти красавица - хорошее платье, удачная косметика. Золотистая блондинка, миниатюрная такая. Он вздыхает, повторяет расстроенно - "нервы!" - и идет за полиэтиленовым мешком. Повезло, что не навылет, а в номере везде – дешевый темный линолеум. Легко отмоется. Она просто попыталась его разбудить. В сумочке, оставленной у входа, он находит универсальную карту. Может, горничная, а может, прикрылась какой-нибудь слезливой историей и выпросила у администраторши, хрен ее знает. - После тебя, сукин сын, столько проблем, - тихо возмущается он, плотно заклеивая черный тонкий пластик. И в виду он имеет явно не несчастную девчонку. Кажется, его уроки не выветрятся никогда. Идеальный выстрел. Мгновенная смерть. И параноидально не снятый глушитель. Он пока не готов взять, прийти и добавить к двум почти черным дырам радужек еще одну, ровнехонько по центру лба. Слишком многое еще не выжглось временем и ненавистью. Слишком много ненасытно-ночного помнит тело. Иногда это даже снится – мускулистый силуэт, жесткие пальцы, удовольствие на грани. Впивающиеся в спину хвосты плети. Разодранные в кровь кисти и лодыжки. Синяки от ошейника. Она просто попыталась его разбудить. - Ни к черту, - по слогам повторяет он, клацнув предохранителем.