Pain vs. Time

Эрик

      Каждый из вас выбирал свой собственный путь. В темноте, среди сумрака догорающих звезд, каждый, рискуя потерять все, что имел, выбрал свой собственный путь.       Ты – один. Твой путь длинен. Долог. Ты всегда один. Склоненные в низком поклоне ветви умирающих деревьев - это единственные твои зрители, которые не станут аплодировать тебе, которые не будут петь тебе гимны, которые просто заметут твои следы, и никто прежде не узнает о том, что ты был одинок.       Он. Всегда умирает и никогда не одинок. Его вечная спутница, жена, а потом и будущая невеста – смерть. Он всегда прекрасен. Он всегда великолепен в своем последнем желании и истерическом хохоте.       Ты никогда не сожалел о своей судьбе. Ты сам ее избрал, потянул именно ее за руку и теперь одиноко шествуешь вслед за ней. Она была только у тебя, разодетая в пестрые одеяния несуществующих миров, она всегда оставалось той же, что с самого твоего рождения. Но именно он тебе поведал о том, что очень давно именно ты ее сам себе выбрал. Ты и не знал, что однажды сделал что-то чрезвычайно важное. Но он тебе рассказал.       Теперь ты сожалеешь о том, что вообще его встретил, что он все тебе рассказал, что вечно разрушает твои идеальные утопии, что он всегда умирает.       «Он, мать его, ангел Смерти». Смирись с этим, как и до этого пару тысяч лет подряд смирялся с бессмертной жизнью и с его бессмертной смертью.       Он никогда ни о чем не жалел, он никогда не плакал, не бился головой об стену, в истерике умоляя его полюбить, он только усмехался улыбкой больного маньяка. А ты и не помнишь ничего другого, кроме его смеха – маниакального эха правды в твоей голове. Холодного эха с крапинками боли и льда.       Ты уже ни о чем не жалеешь.       Первой, самой болезненной и неожиданной правдой была его первая смерть. А вторая уже перестала удивлять. И все вернулось не на круги своя, а на круги его собственного ада, который он так мастерски взлелеял, так мастерски вымолил.       Да живи ты и не думай об Ангелах. Они не умирают, и поэтому они были, есть и будут. Их сущность далека от твоих печалей, а твоя боль никогда не коснется их плеч.       Ну а ты? Ты просто заройся в кипе этих никому не нужных бумаг, в ворохе чьих-то жизней и судеб, тебе уже все безразлично. И это правильно. Потому что властитель лета всегда умирает, с грохотом осенних ливней, а потом погибнет и сам владыка огня - осенний ураган золотых осколков, погребенный под тысячами льдов и сотнями зеркал, и настанет тогда пора ангелов – хищная правительница снежных бурь, голубая мечта разбитых надежд - зима.       Но вот сонное солнце с лазурным рассветом нагло стучит в твое грязное окно. Этот рассвет ничего не принес, ничего не забрал. Он просто пришел, озарил твои опухшие веки, раскрасил твои искусанные губы.       Ты просто ждешь.