Pain vs. Time

Кристиан

      Умирают только люди. Умирают только слабые люди.       Остальные живут вечно. Остальные никогда и не рождались. У того, что имеет начало, есть и конец. Трагедия мира, трагедия счастья.       А ты вечен. Ты – это призрак, который никогда не появлялся на этот свет, который никогда не умрет, который вечно будет призраком, скитающимся по самым темным подворотням, ищущим самые громкие крики, жаждущим самых сильных истязаний.       Ты смирился с этим уже давно. Еще до людей. Ты еще до их появления и их глупых слов понял, что ты обречен и наказан.       Но ты ничего не понял бы без него. Он – твой призрак, твоя вечная тень, которая преследует тебя, не позволяя сделать вдоха, не давая сделать выдоха.       Ты сидишь на обочине. А глаза, увлажняясь, стыдятся своих же слабостей. Ты стал все чаще вспоминать. А это плохой знак. Как и постоянно меняющееся небо.       Оно иногда исчезает, это чертово небо, и ты теряешься. Ты теряешь ориентир. Ты не понимаешь, куда, зачем, почему, кто ты, когда ты.       Ты стал часто завидовать слабым людям. Слабым людям, которые, проживая свою слабость, становятся сильными, но уже мертвыми, уже бездыханными, без шанса воскреснуть, без шанса снова отправиться в путь.       А ты призрак, который все живет и живет в своей собственной слабости, который все никак не может умереть. Ты призрак, который никогда не исчезнет, который никогда не растворится, а только лишь немного поблекнет, немного сотрется, но всегда будет здесь.       Небо вновь изменилось. Стало светлее, немного размытей, всего немного. Наверное, рассвет. Медленно, очень медленно, ты встаешь. Тут тихо. Ветер сейчас в другом месте, он где-то не с тобой. Здесь тихо, слышно движение твоих ресниц, шуршание твоей одежды.       Ты маленькими шагами идешь вдоль дороги, идешь, шаркая подошвами, еле волоча себя. Какая-то смертельная усталость, которой не было прежде, вдруг окутала тебя пуховым теплым одеялом. Ты задыхаешься. Не можешь вдохнуть полной грудью, не можешь освободиться, тебе кажется, что на тебя навалился весь огромный тяжелый мир.       Ты сжимаешь горло. Серебряная цепочка впивается в кожу твоей шеи. Ты только сейчас понял, что она, как лезвие ножа, острая.       Горячая кровь медленно стекает по шее. Ткань черной рубашки жадно впитывает влагу, как будто в этом мире вода испарилась миллион лет назад.       Ты разжимаешь руку и смотришь на ладонь.       Твои глаза высыхают, а на ладони все больше и больше крови. Она впитывается в линии, окрашивая их кровавой судьбой. Ты смотришь на небо.       Оно вновь изменилось. И вместо рассвета, появился закат. И там снова кто-то смеялся. На этом небе. Кто-то заливался радостным, немного злым, немного бессмысленным смехом, который разносился по всей вселенной, раздавался в каждом уголке твоего сознания.       Но этот кто-то просчитался. Ты больше не боишься. Ты просто дальше идешь вдоль дороги, медленно истекая кровью. Медленно волочишь ноги, смертельно уставая от каждого шага. Ты никогда прежде не знал, что можно когда-нибудь так устать.       Ты истекаешь кровью. Его кровью. Капли, падая на асфальт, тут же испаряются. А закат не исчезает. Он стал вечен и будет злить твои усталые глаза дальше. Будет душить твою кожу, будет терзать твои мысли.       А ты идешь и истекаешь кровью не знакомых тебе слабых людей.