Чёртовый красный

На следующий день я сижу на краю кровати в своей комнате, пялясь на пары туфель. Одна смотрит на меня так, будто тоже не верит, что я собираюсь на собеседование в Аврорат. Не спеша поднимаю одну и кручу, словно она сейчас расскажет, стоит ли идти. Ответа нет, только холодный блеск лаковой кожи. Выбираю те, что более дерзкие, — с острым носком. Пусть знают, что я пришла не просто так. Натягиваю их и вспоминаю, как магия обычно спасает от мелкой «проблемы»: туфля норовит съехать с ноги — пару движений палочкой, и вот она сидит как влитая. Волосы собираю в пучок — не слишком аккуратный, но и не будто вчерашнюю вечеринку ещё не отмыла. Подхожу к шкафу, цепляю тёмно-синюю блузку и юбку, строгую, чёрную, с высокой талией. Волшебный паровой утюг уже готов, но я всё равно глажу сама на всякий случай. Чтобы ткань прочувствовала мою тревогу. И разумеется, где-то на границе мыслей… он. Поттер. Ну а как же. Проклятый народный герой, шарф которого я аккуратно повесила на вешалку. Вряд ли у меня будет возможность его вернуть, да и… Пусть остаётся как воспоминание. А засос я убрала с помощью магии. Раздается стук в дверь. — Можно! — кричу я, зная, кто это. — Ты куда такая… приличная? — интересуется Блейз, потягивая ароматный кофе в черной чашке. Нормальный цвет, смею заметить. — В ад, — лучезарно улыбаюсь я, надевая плащ, — через парадный вход. Добраться до Аврората в девять утра — это как попасть в святая святых Министерства, только с очередью, кофеином в крови и смертельной усталостью в глазах окружающих. Огромный холл: мраморные полы, заколдованные табло, где имена и должности вспыхивают и гаснут, как предсмертные судороги. В воздухе гудит магия, перегретый ланч и чужие амбиции. Авроры снуют туда-сюда — кто-то в мантии, кто-то в джемпере, кто-то вообще с синяками под глазами и бутербродом в руке. Пахнет опасностью. И дорогими чернилами. Регистрация проходит быстро: палочка, подпись, магический жетон на грудь. Женщина с аккуратной укладкой и лицом «я тут всех вас переживу» проводит меня в отдел. Ждём пару минут. Я сижу на жёстком стуле, периодически проверяя, цела ли моя прическа. В голове — повтор заученных фраз и лёгкое гудение. Собеседование проходит… неожиданно неплохо. Меня спрашивают про навыки, заклинания и то, что я делала после школы. Я, конечно, немного приукрашиваю. Не рассказываю про вечера в баре с Тео и Блейзом или про утренние побеги из квартир народных героев. Пара заковыристых вопросов — я выкручиваюсь. Ещё пара — сдержанно шучу, но попадаю в точку. Мужчина напротив улыбается, женщина записывает, кто-то кивает. В конце встречи мне говорят: — Мы свяжемся с вами в ближайшее время. Что в переводе с министерского обычно означает «не связывайтесь с нами вообще». Но когда я уже собираюсь встать, они добавляют: — Хотя, если честно, вы нам уже интересны. Я выхожу с ощущением, что либо я облажалась настолько эпично, что они в шоке, либо… у меня реально есть шанс. Дверь квартиры распахивается с магическим щелчком и лёгким хрустом — кажется, я всё-таки когда-то пнула её слишком сильно. Пусть привыкает, в этой квартире у всех сложный характер. — О, она жива! — торжественно возглашает Тео откуда-то из гостиной. — Аврорат не стал тебя поглощать? Не обратил в пепел? Не заставил клясться в любви к министерским бюрократам? — Они не успели, — устало бросаю я, скидывая туфли. — Я их опередила. Очаровала, дезориентировала, возможно, слегка обманула. Всё как учили в Слизерине. Из-за угла появляется Блейз и смотрит на меня с подозрением. — Ну и? — Что «ну и»? — Тебя что, правда могут взять в Аврорат? Серьёзно? Тебя? Паркинсон, у которой в резюме написано «разбирается в тёмных заклинаниях» и в скобках «слишком хорошо»? — подключается Тео, вскакивая с дивана. — Знаешь, Аврорат любит сильных женщин с гибкой моралью. Это называется «перспективная сотрудница». — Ну поздравляю, — тянет Блейз, — теперь ты официально будешь на стороне закона. — Только с девяти до пяти, — уточняю я. — Потом я снова ваше проклятие. Я отхожу к открытому окну, забираюсь на подоконник в гостиной и вытаскиваю сигарету. Зажигаю пламя одним взмахом палочки. Сделав несколько затяжек, я выдыхаю дым в окно и открываю «Магграм». Тео и Блейз шумно орудуют на кухне: один пытается сварить кофе на плите (и чуть не прожигает кастрюлю), другой в это время энергично жонглирует бутылками с зельями, будто готовится к алхимическому шоу. Они что-то громко обсуждают, перебивая друг друга, и периодически бросают ехидные взгляды в мою сторону. Набрав в поисковике имя Гарри Поттер, я оказываюсь на его профиле. Странно, но там не так много публикаций — около десяти фото и вереница коротких сторис, которые исчезают ещё до того, как я успеваю нажать «обновить». Сотни тысяч подписчиков, аккаунт верифицированный. Первые фото — его в разных местах Хогсмида: возле памятника Дамблдору, на фоне большого флага Аврората, даже одна старая, чуть выцветшая, где он стоит с детьми на улице. Классика. Всё аккуратно, скромно и до ужаса прилично. Будто Магграм — не для самовыражения, а для поддержания легенды «я-скромный-герой-на-грани-выгорания». На следующем — Поттер стоит на фоне какого-то горного хребта. Судя по мантии, это либо официальная вылазка, либо он просто не умеет отдыхать как нормальный человек. Подпись: «Точка наблюдения. Долг важнее комфорта». Вот это пафос. Видимо, ему никто не сказал, что Магграм — это про еду, селфи и котов, а не про траур по идеалам. Листаю дальше. Пост трёхнедельной давности — чёрно-белое фото его руки с перевязанными пальцами. Много лайков от фанатов Золотого мальчика. Комментарии ограничены для подписчиков, поэтому я вижу несколько от взаимно подписанных авроров и один от Гермионы: «Береги себя, Гарри». Становится странно грустно. Он весь такой… уставший. Словно даже не живёт, а терпит своё существование из чувства долга. А я? Я вчера прятала засос от этого человека за одеждой. Я откидываюсь на холодное оконное стекло и затягиваюсь глубже. В голове вертится: «Ну и что ты хочешь с этим делать, Пэнси? Принести ему флакон антивыгорания? Сказать, что он может быть нормальным? Или просто вернуть шарф с запиской „сори за шею“?». Нет, я ведь не сентиментальна. Никогда не была. И уж точно не собираюсь терять голову из-за Поттера — человека, который выкладывает в Магграм только места, травмы и тихое отчаяние. Но… Я всё-таки нажимаю на кнопку «подписаться». И вот теперь — вот теперь — я вляпываюсь по уши.