Чёртовый красный

Утро начинается как обычно: кофе, душ, проклятия в адрес своего гардероба и мысль придумать заклинание по подбору лука на день. Я сижу на кухне с Блейзом, который тоже залипает в телефон, ковыряю тост и листаю Магграм. И тут — уведомление. @theboywhosurvived лайкнул вашу публикацию. Фотография пятилетней давности. Я в мини-платье на чьей-то вечеринке с бокалом вина и острым взглядом. Это был не просто лайк. Это Поттер спалился, что штудировал мой профиль до самого низа, надеясь, что я не замечу. Конечно, я заметила. Я смотрю на экран как на письмо с предложением работы на полставки в Министерстве с зарплатой в миллион галлеонов. А потом — медленно, с особым удовольствием — открываю галерею. Ну что, Поттер, хочешь поиграть? Я выбираю фотографию, где я с чашкой кофе, красной помадой и с улыбкой, которая может заставить кого угодно забыть своё имя. Выкладываю и подписываю: «Доброе утро, мир». Самодовольно кладу телефон на стол, ем завтрак и делаю вид, что мне всё равно, хотя внутри — чистый азарт. Утреннюю тишину нарушает Тео, который, блядь, вчера нарушил и ночную. Наверное, мне немного завидно, что у друга есть личная жизнь, в отличие от меня. — Мерлина ради, кто-нибудь, выгоните его, — стонет Блейз, когда Тео вваливается на кухню, застёгивая рубашку на ходу, с улыбкой человека, который всю ночь занимался чем угодно, кроме сна. — Это не моя вина, что мы живем в квартире без звукоизоляции, — лениво отзывается Тео, без зазрения совести хватая тост из моей тарелки. Да и пусть, все равно особо не хотелось. — Кстати, выглядишь уставше. Ну приехали, сука. — А ты выглядишь как человек, которому надо на работу через пять минут, а он ещё дома. — Я вяло отодвигаю от себя тарелку, потому что Тео всё равно уже обнаглел. — Она просто задержала меня. — Он кивает куда-то в коридор, и через пару секунд по нему действительно проходит девушка в свитере, который, между прочим, я видела на Тео. — И да, я имею в виду задержала. — Прекрасно, — бурчит Блейз, не отрываясь от телефона. — Мало того, что я слышал всё, так теперь у меня ещё и визуальное подтверждение. Спасибо, Тео. — Это называется насыщенная жизнь, Блейз, — самодовольно отвечает тот, жуя мой тост. — Это называется кошмар, — парирую я, вставая из-за стола. — Ладно, развлекайтесь, я пойду в мир людей, у которых есть работа и репутация. — Ну и удачи, зато в моем мире веселее, — кричит Тео мне вслед, но я только закатываю глаза. Порошок, камин, шаг — и вот я уже в каминной приёмной Аврората. На ходу вытаскиваю телефон. Дзинь. @theboywhosurvived лайкнул вашу публикацию. Секунда — и я снова сдерживаю улыбку, спокойная, иду по коридору, словно ничего не произошло. Хотя внутри чувствую тонкий, но очень приятный ток адреналина. В отдел я прихожу с кофе, папкой дел и намерением хотя бы первые два часа не думать о Магграме. Ну… минут десять получается продержаться. На столе передо мной аккуратно разложены отчёты, лампа-кристалл светит ровно, перо колышется в стакане от сквозняка, а я ловлю себя на том, что уже третий раз подряд проверяю ленту. И вот он — Поттер. Запостил. Фотка не про работу — ни бумаг, ни кабинета. Чёрно-белая. Он сидит за столом в какой-то магловской кофейне, рубашка расстёгнута на горле, взгляд в сторону. Подпись: «Утро». Минимум деталей, максимум раздражающей эстетики. Я машинально ставлю локти на стол, подпираю подбородок. Эта фотография — как ловушка. Хочешь не хочешь, начинаешь рассматривать: как тень от его ресниц ложится на щёку, как пальцы обхватывают кружку, как рубашка сидит на плечах. — Земля к Пэнси, — раздаётся сбоку голос Минди. Я моргаю и поднимаю взгляд. — Ага, что? — Ты сейчас смотришь на экран так, будто собираешься его съесть, — хмыкает она и опирается о мой стол. — Надеюсь, это не отчёт отдела снабжения. — Это… личное, — говорю я, переворачивая телефон экраном вниз. — Личное в рабочее время, — качает головой Минди, но ухмылка у неё тёплая. — Осторожнее, а то ещё увижу, как ты лайкаешь чьи-то фотки. Я делаю вид, что абсолютно не уязвима. — С чего ты взяла, что я кого-то лайкаю? — Потому что у тебя то же выражение лица, что у Антуана, когда он находит скидку на коллекционные чернильницы, — пожимает плечами Минди и уходит к своему столу. Я открываю отчёт. Пишу три строчки. Проверяю Магграм. Пять строчек. Проверяю снова. Пост Поттера набирает кучу лайков, но, разумеется, я туда не полезу. Не в эту игру. Я просто… возможно, выложу что-то, что случайно попадёт ему в ленту. Случайно. Я вытаскиваю из галереи фото со вчерашнего вечера — бокал вина, длинные пальцы на ножке, свет падает так, что запястье выглядит тонким и беззащитным. Подпись: «Перерыв». Загружаю, отправляю. Секунд через тридцать вижу: Просмотрено @theboywhosurvived. Прекрасно. Я пью кофе, делаю пометку в отчёте, и пытаюсь не выглядеть той, что считает минуты до следующего уведомления. После того как пост с бокалом отправился в мир и, судя по просмотрам, достиг нужного адресата, я наконец решаю стать полезным членом общества. Рабочий день втягивает меня быстро: то документы нужно проверить, то на вызов в архив сходить, потому что у них «опять ожил каталог и теперь прячется в шкафу». Хоть сегодня бумаги не кусаются, на том спасибо. Часа в два дня в отдел влетает Элла. Дышит так, словно только что пробежала марафон. — Склад №23, срочно. Котёл с нестабильным зельем, запах уже на всю улицу. — Прекрасно, — бурчу я, поднимаясь. — Я мечтала об ароматах вонючей алхимии. Склад действительно встречает зловещим облаком зелёного пара и шумом разъярённого алхимика, который доказывает, что «оно само». Я кидаю пару заклятий, стабилизирую смесь, составляю короткий отчёт. Всё рутинно, но достаточно, чтобы отвлечь от мыслей о Магграме и Поттере. Кажется, я начинаю привыкать. Вернувшись в отдел под вечер, я уже почти ощущаю себя нормальным сотрудником, а не человеком, играющим в цифровые флирты на рабочем месте. Почти. Почти — до момента, пока на стол не садится сова с коротким:

«Пэнси. Ко мне. Г.П».

Встаю, расправляю мантию, стараясь не надумать ничего лишнего, и иду к своему куратору, хотя, признаться честно, тревога потихоньку накатывает. В кабинете Поттера тихо, пахнет кофе. Поттер поднимает глаза, когда я вхожу, и пару секунд просто смотрит, будто решает, с чего начать. На нем белая рубашка и, конечно, ярко-красный галстук. Скудный гардеробчик. — Садитесь, — кивает он на стул напротив. Я сажусь, стараясь выглядеть максимально собранной, хотя всё внутри шепчет: и что на этот раз? — Как осваиваетесь? — спрашивает Гарри, продолжая что-то записывать. — Не жалуюсь. Работа интересная, коллектив… своеобразный, — делаю маленькую паузу, — но я вроде начинаю привыкать. — Коллектив своеобразный, — он чуть усмехается уголком губ, — это мягко сказано. — Я же дипломат, — парирую я. Он откладывает перо, складывает руки на столе. — Скоро у вас будут собственные задания. Не только проверки складов и отчёты. Что-то посерьёзнее. — Хорошо, — киваю я, прокручивая кольцо на пальце. Блядь, успокойся, он не должен знать, что ты нервничаешь. Кладу руки на колени. — Буду готова. — Надеюсь, — Поттер смотрит чуть пристальнее, — потому что у нас тут темп высокий. Многое зависит от того, насколько быстро вы включитесь в процесс. — Я уже включаюсь. — Да, — он слегка наклоняет голову, будто разглядывая меня, — я заметил. — Внутри что-то едва ощутимо щёлкает, но я стараюсь держать лицо. — Рад, что вы стараетесь, — продолжает Гарри, и тут тон становится чуть суше. — Но, Пэнси… — Да? — В рабочее время, пожалуйста, не в Магграме сидите. Я моргаю. — Простите? — Это отвлекает. И вас, и остальных. У нас всё-таки отдел, а не клуб по интересам. — Я… у меня был перерыв. — Перерыв, — задумчиво повторяет он, чуть прищурившись. — В любом случае… будьте внимательнее. Мы пару секунд просто смотрим друг на друга. Он — спокойно, без намёка на раздражение. Я — с видом человека, который пытается понять, что это за двойные стандарты. Ему, черт подери, можно, а мне — нет? — Принято, — говорю я наконец, сдаваясь. — Хорошо, — кивает Поттер и снова берёт перо. — Можете идти. Выхожу, прикрывая дверь, и ловлю себя на том, что хочется взорваться от несправедливости.