Чёртовый красный

Субботний вечер я всё-таки провожу не в постели, а в Трёх Метлах — заслуга Тео и Блейза, которые буквально вытащили меня за шкирку. Паб гудит, пахнет сливочным пивом и корицей, в камине шумит огонь, на фоне кто-то играет на старенькой скрипке. — Пей, общайся, забудь про свои похоронные настроения, — командует Блейз, проталкивая меня к бару. За стойкой Тео кого-то замечает и быстро нас знакомит: компания из четверых, громкие, уверенные, явно не из тех, кто стесняется. Среди них — Кай. Высокий, с чуть взъерошенными тёмными волосами, в чёрной рубашке, сидит так, будто паб — его личная гостиная. — Паркинсон? — Он улыбается, когда Нотт представляет меня. — У вас запоминающееся имя. Он подливает мне сливочного пива, спрашивает про работу, шутит про «опасную профессию». Голос глубокий, с лёгкой хрипотцой, смех — искрящийся весельем. Он всё время смотрит мне в глаза, чуть дольше, чем нужно. Тео и Блейз исчезают в глубине зала, и я остаюсь с Каем. Мы перебираемся за маленький столик у окна. Он наклоняется ближе, что-то рассказывает, и, когда я смеюсь, его ладонь ложится мне на талию, мягко, без давления. Поцелуй получается почти без паузы. Он тёплый, уверенный, с правильным наклоном головы, ровным дыханием. Наверное, многим бы понравилось. Но где-то на втором вдохе я понимаю, что всё время думаю — не то. Не так пахнет, не так держит, не так дышит. Нет того тихого напряжения, от которого кровь бьёт в висках. Я отвечаю, но внутри всё время есть это глухое «не он». Как будто чужая мелодия сыграна идеально, но без смысла. Отстраняюсь первой, улыбаюсь, делаю глоток пива. Кай смотрит так, будто ждёт продолжения, но я отвожу взгляд в сторону камина. В пламени что-то вспыхивает, и на секунду перед глазами совсем другое: тёмный переулок, щелчок пальцев, ровный огонёк на кончике сигареты и его спокойный профиль в полумраке. Я моргаю, возвращаясь к реальности, и вдруг понимаю, что весь вечер могу слушать Кая, кивать, даже смеяться, но в голове всё равно сидит совсем не он. — Извини, — выдыхаю я, вставая из-за стола. — Просто… не моё. Он пытается как-то возразить, но я только хватаю сумку и пробираюсь сквозь толпу к выходу. Холодный ночной воздух бьёт в лицо, в ушах ещё гудит музыка из паба. Останавливаюсь у стены, достаю телефон и почти машинально снимаю витрину Трёх Метел с тёплым светом внутри, пару людей, смеющихся у двери, и улицу, утонувшую в тумане. Подпись: «Суббота. Пожалуй, пора домой». Выкладываю в историю, убираю телефон в карман и зажигаю сигарету. Делаю пару затяжек, глядя, как дым растворяется в холоде, и думаю, что, может, зря вообще пришла. — Поздновато для стажёра, — раздается за спиной знакомый голос. Разворачиваюсь — Поттер. Стоит в полушаге от света фонаря, руки в карманах, кожаная куртка чуть расстёгнута, а на лице тот самый спокойный взгляд, из-за которого невозможно понять, о чём Гарри думает. — Ты… что ты здесь делаешь? — необдуманно интересуюсь я, прежде чем успеваю придумать что-то умнее. Язык не поворачивается обращаться к нему на вы в такой обстановке. — Проходил мимо, — отвечает он, и я почему-то не верю. — А ты? — Просто… — я машу рукой в сторону паба, — встречалась с друзьями. Он кивает, взгляд скользит в сторону двери Трёх Метел, потом обратно на меня. Никаких намёков, никаких лишних слов, только этот тихий, чуть затянувшийся момент. — Ну… ладно. Не задерживаю, — говорит он и уже делает шаг, чтобы пройти мимо. — Поттер, — окликаю я, сама не зная зачем. Он оборачивается. — Спокойной ночи. — Спокойной, Паркинсон. Он уходит в туман, а я стою, слушая, как стучит сердце, и думаю, что нет, конечно, он здесь не из-за моей истории. Просто совпадение. Дурацкое, слишком точное совпадение. Но всё равно пальцы сами тянутся к телефону, чтобы проверить, не посмотрел ли он историю, но сначала аппарирую домой. В квартире сбрасываю сапоги в прихожей, не включая свет — пусть глаза отдохнут от фонарей и витрин. На кухне из-под крышки чайника вяло вырывается пар, я наливаю себе кружку, но даже не делаю глотка — телефон вибрирует в кармане. Открываю Магграм. Моя история уже с десятками просмотров. Листаю список — и да, там он. @theboywhosurvived посмотрел вашу историю. Где-то в середине, будто случайно. Я смеюсь тихо, нервно. Ну конечно, совпадение. Просто он идёт мимо, а я тут стою курю. Отставляю кружку, сажусь на диван и опрокидываю голову на спинку. Всплывает в памяти его лицо у Метел — спокойное, с тем самым взглядом, который ничего не выдаёт. Ни раздражения, ни тепла. Рука скользит в сумку, вытаскиваю пачку сигарет. Его пачку. Даже сейчас на картонке ощущается лёгкий запах табака и чего-то тёплого, похожего на кофе. Перебираю её в пальцах, пока не понимаю, что улыбаюсь. Чай остывает, я так и не делаю ни глотка. Сижу в полутемноте, смотрю на экран телефона и думаю, что, может, завтра всё будет проще. Хотя… вряд ли. Экран загорается снова — новое уведомление. Сообщение в Магграме. От: @theboywhosurvived. «Не кури так поздно». Решаю коротко ответить: «И ты». Он просматривает и больше не отвечает. На этом переписка заканчивается. Я замираю, глядя на короткие два сообщения, а потом почему-то смеюсь в голос. И в этот момент понимаю — завтра точно проще не станет.