Moonchild

И вынуждены скрывать то, что на сердце. Мы рождены, чтобы грустить, Так что начинайте радоваться. Давай же, дитя луны, Так изначально задумывалось. Да, вся эта боль и скорбь - Твоя судьба. Это случилось в ночь с ХХ на ХХ 19ХХ года. Двое молодых людей встретились на мосту и сразу же полюбили друг друга. В ту ночь сияла яркая луна. Через некоторое время, в столь же прекрасную ночь, одна прекрасная женщина понесла от любимого мужчины. С тех пор под сердцем матери начало биться еще одно. ЕГО сердце. Сказка. Только не у всех сказок хорошее начало и уж тем более конец. Женщина родила мальчика. Ценою собственной жизни она подарила жизнь маленькому чуду. - Ты, малыш - дитя луны и моё счастье - её последние слова. Мужчина горевал. Долго,беспробудно. В ту же минуту счастье стало горем, большим горем. Ошибкой. Большой ошибкой. Самой страшной, что когда-либо совершал тот мужчина. По крайней мере ему так казалось. Шли годы. Прекрасный мужчина стал отвратительным, каждодневно бухающим тираном и деспотом. Маленькое "счастье" росло, росло, и, выросло. Каждый день, начиная с пяти лет, был для мальчика очередным кругом ада. Каждый чёртов день. Ежедневные избиения и унижения. В какой-то момент ОН решил не сопротивляться, потому что знал, сделает только хуже. В очередной раз, поднимаясь на ватные после избиения ноги, парень шёл в свою комнату, давясь собственными слезами и кровью. Где-то в горле застыл крик о помощи. Где-то там давило, душило чувство собственной ничтожности и бесполезности. Как говорится:"Зачем мне тряпка, когда я сам - тряпка". Парень привык: отец при любом удобном случае вытирал им дерьмо. Добравшись до комнаты ОН падал на кровать, плакал и засыпал. Просыпаясь поздно ночью, он смотрел на луну и спрашивал её. Всегда задавал одни и те же вопросы. На протяжении всех пятнадцати лет. "За что? Почему я? Что я сделал?" На протяжении всех пятнадцати лет сердце мальчика рвалось, каждодневно билось на триллионы мелких кусочков, что хоть проживи десять жизней, все равно не соберёшь в одно целое. Всю свою жизнь ОН ощущал себя брошенным, но, когда в его жизни появлялись люди, он бежал от них. С самого детства он усвоил одно важное правило: в каждом человеке много дерьма. Ты никогда не узнаешь, сколько его там, откуда оно, и когда оно выйдет наружу. ОН предпочитал не рисковать. Ни сил, ни нервов на это не было. Бегство от людей стало привычным делом. Честно говоря, его никогда и не тянуло к ним. Ни к ним, ни к их проблемам и внутренностям*. Ему это было чуждо. Одни считали его эгоистом, другие - пофигистом. Хотя возможно, что где-то это было так. Но. Почему-то никто ни разу не задумался, что же ОН чувствует? А ОН чувствовал много. Даже слишком. Будь он воздушным шаром, так уже давно бы лопнул от излишества чувств в своей резиновой плоти.