Его звали Джерард

Сара всегда садилась рядом со мной и обнимала за плечи, если рассказ был тяжёлым. - Я чувствовал, понимаете? Хотел остановить. Я чувствовал что-то странное, когда он уходил, чувствовал, но ничего не сделал. Думал: завтра, поговорю с ним завтра. И что? Теперь... Теперь я больше никогда с ним не поговорю, потому что тогда, видите-ли слишком устал, потому что тётя приехала. А Джерард... Наверняка уже знал, что не будет никакого "завтра". Знал, и ушёл, потому что я устал. - Сара гладила меня по плечам. - Фрэнк, скажи мне, ты понимаешь, что Джерард тем разговором хотел лишь попрощаться с тобой? - тупая боль обволакивает сердце и тянет его вниз, словно пытаясь вырвать его с привычного места. Лишь попрощаться? - Ты всё это время винил себя потому, что думал, что мог что-то изменить в тот день. Именно в вашей последней встрече кроется причина. Но, Фрэнк, Джерард тогда уже всё решил. Тогда ему не нужна была поддержка, он не ждал, что ты спасёшь его. Он лишь хотел попрощаться. - смотрю на психолога и чувствую, как что-то вновь взрывается внутри меня. Просто попрощаться? Всё решил? Звон будильника, с трудом встаю с кровати. Спускаюсь вниз, мама тут же ставит тарелку с завтраком на стол, уже в одежде, с макияжем и причёской. - Как ты это делаешь? - она улыбается, целует в макушку. - Кофе, сынок. - понимающе киваю, откусывая тост. Хватаю рюкзак, сбегаю со второго этажа, набирая номер Джерарда. Долго не отвечают. - Ну наконец! Ты там... - меня прерывают громкие всхлипы, срывающийся на крик голос миссис Уэй. Нет, это наверное какая-то шутка. Мы же только вчера... Ноги подкашиваются, оседаю на пол, роняя свой телефон. Нет, не может быть. А как же репетиция? У нас же концерт через неделю. Скоро же День предпринимательниц... Он же... Он ведь сказал, что мы поговорим сегодня. Нет, это шутка. Это какая-то очень плохая шутка. Мама трясёт меня за плечи, но я почему-то совсем не слышу, что она говорит. Нет, сейчас Джерард постучит в дверь. Он просто опаздывает. Просто опаздывает. Я не верю. Не верю. Пожалуйста, пусть это будет шутка, обещаю, Джерард, если это окажется шутка, то я не буду злиться, клянусь, я даже посмеюсь над ней, честно, будь я проклят, я буду смеяться над этой шуткой громче всех... Только прошу, умоляю, пожалуйста пусть это будет шутка, пусть это не будет правдой. Ты ведь не поступил бы так со мной, верно? Ты же знаешь, что со мной будет, если это окажется правдой. Джерард, пожалуйста... Почему так больно? Почему сердце так сжимается? Мне трудно дышать, кажется, я сам сейчас умру. Нет, пожалуйста. - Он сказал, что всё хорошо... Он сказал, что всё в порядке. Он сказал, что мы поговорим сегодня, слышишь?! Нет, это не правда... Не верю, не верю... - я не мог узнать свой голос, мамина тушь растеклась по лицу, она вновь пыталась мне что-то сказать, отец прижимал меня к себе, тоже говорил что-то, но и его голоса я тоже не слышал. В моей голове всё крутилось: "Да, я в порядке, завтра поговорим, ничего страшного", "Я в порядке", "Ничего страшного", "Завтра поговорим". Я же слышу голос, я же слышу его голос, он ведь сказал, что всё хорошо, значит так и есть, да? Правда же? Джерард бы не стал мне врать? Кажется, я кричал. Было чувство, словно я отделяюсь от тела и от этого становилось лишь больнее. Только вчера, вчера он обнял меня, опоздал со мной на автобус из-за глупых конспектов, я только вчера говорил с ним. И слышал голос, видел его лицо. А сегодня... Я спал, лежал в кровати, а он в это время... Нет, нет. Трясу головой, почему-то смеюсь. Нет, это так не работает. Я не хочу, чтобы это так работало. Сколько ещё раз мне нужно попросить? Меня разрывало на части, горло саднило, голос пропал от долгого крика. Теперь я просто молчал, сжимая руку отца до хруста и белых костяшек. Я не верю в это, но почему тогда мне так больно, так плохо, так страшно? Он же сказал, что всё хорошо... Только ничего не было хорошо. Ни до, ни после. Потому что это жизнь, и меня никто не спрашивает: хочу я верить или нет, это случается, а как жить с этим дальше - уже моя забота. Вспоминать тот день всё ещё было невыносимо больно до такой степени, что я был готов терять сознание в ту же секунду, как только вспоминал слова миссис Уэй. Время шло, Сара говорила, что я оправился, но, по правде говоря, так и не свыкся. Всё так же ждал, что Джерард напишет, позвонит, постучит в дверь. Я ждал хоть чего-то, но это что-то уже никогда не случится. И мне оставалось лишь вспоминать то, что уже успело произойти, собирать по крупицам, бережно хранить в своей памяти. Мне нужно было совсем немного для того, чтобы вдыхать полной грудью было хоть капельку легче.