chatter

— Ой! — Ты что, не узнал меня, Азирафель? — Кроули, ты? — Ну а кто? — Прости, отвык тебя видеть в облике змеи. Но почему… — У меня не было выхода. Чуть на костре не сожгли. — Тебя? За что? — Ты что, не знаешь повадки этих бесноватых церковников? — Ну и фразочки у тебя. — Зря смеешься. Сидишь в своем монастырском скрипториуме целый век и в ус не дуешь, чудеса экономишь. А мне ох как побегать приходится. — Но почему?! — Потому что я рыжий. — И? — Да ты придуриваешься, что ли? Вашей небесной прессы не читаешь? — Не читаю. Из нее все равно нельзя узнать ничего полезного. — Ну-ну… Я много лет прожил на востоке, видел много чудесного, звал тебя, а ты все никак… — Извини, дорогой: служба. — Да я понимаю. Вот я и вернулся сюда на свою голову — в полном смысле этого слова. Оказывается, тут ловят всех, у кого рыжие волосы, и волокут на костер. Когда я тут был в последний раз, такого не было и в помине, и я даже представить не мог, что быть рыжим станет опасно. — Вот оно что. Но ты же можешь начудесить себе любой цвет волос. Хотя бы ненадолго. — Могу. Но не хочу. — Почему? — Ты не поймешь. — Я постараюсь. — Волосы — это единственное, что во мне не изменилось. Совсем. — Ах…я понял. Ты чувствуешь… — Молчи. — Хорошо. А что теперь? — Мне нужно отдохнуть. Я бежал как чертов марафонец. Только в лесу меня упустили из виду и отстали. А кто-то, может быть, решил, что раз я бегу к монастырю, то путь меня там и ловят. — Зачем же было так бежать? Сразу бы превратился в змею, и кто бы тебя тронул! — Да ты что, ангел? — По-моему, самый удобный способ. — Для меня-то да. Но ты можешь себе представить, что подумали бы люди, увидевшие, как некто рыжеволосый превращается в змею? Какие облавы стали бы устраивать на всех, кто имеет хоть какой-то намек на рыжий цвет волос?!