Последняя тень

Он сидел, прислонившись спиной к стене и согнув ноги в коленях, прикрыв глаза. Его поза, весь его вид должны были сквозить спокойствием и невозмутимостью, прямо-таки королевской небрежностью, в любой момент, даже если он точно не знает, видит ли его кто-нибудь. И здесь, в тюрьме, он должен оставаться королём. Даром что королём он так и не стал. И даже принцем быть перестал. Ни в чьих глазах он не будет им, теперь, когда известна правда. Он - ледяной великан. А разве ледяной великан может иметь право на трон Асгарда? Нет. Как ни казалось ему это несомненным столько лет. Сколько сил ни вложил… Но обе его попытки обернулись крахом. Во второй раз его наказали. Ожидаемо. Отобрали силы, заключили в Хрустальной Тюрьме. Но немного сил в нём всё же осталось. Что это? Жалость? Сострадание? Или просто грубая ошибка Одина? Ведь Всеотец должен был знать, что оставь он приемному сыну хоть каплю сил, тот сможет возродиться снова. Не подумал? Посчитал, что с силами или без, новой дерзкой попытки не последует, урок мятежным пасынком усвоен? Или здесь есть какой-то другой, более тонкий расчёт? А, впрочем, неважно. Главное, что Локи воспользовался этой ошибкой. Постепенно, песчинка за песчинкой, копил силы. Возрождался. Терпеливо, давя в себе раздражение, ярость, тоску. Выдавая во внешний мир лишь эту видимую невозмутимость. Когда мечтаешь об абсолютной власти, ты должен уметь ждать. Хоть тысячелетия. Он дождался. Сейчас он был силён, как никогда раньше. Этой мощи хватило бы, чтобы разрушить весь Асгард. Но это не то, что нужно ему сейчас. Слишком много сил отнимет само перемещение, слишком велик риск - ещё одного унизительного поражения он не стерпит, не переживёт. Обменяет мощь, копившуюся веками, тысячелетиями, на свободу. Настоящую свободу. Не просто прятаться в Мидгарде или ещё где-то. Ни в коем случае не в Мидгарде. Этот мерзкий мир, который взял себе под опеку его старший братец, пусть они оставят себе. Нет. В какое-то отдельное, никому не известное измерение. Где никто не сможет ему помешать, где никто не возникнет у него на пути. Где никто не отнимет у него больше ничего. Локи встал. Слегка пошатнулся, в ладони мелькнуло несколько зеленоватых искр. Мотнул головой. Собрался. Закрыл глаза. Эта чёртова слабость... Тысячи лет заключения сделали своё дело. Но ничего, он сможет. Слишком велика цена его стараний, чтобы упасть вот здесь. Слишком далеко он зашёл. Слишком много ждал. Слишком много. Сосредоточился. В памяти всплыли слова древнего заклинания. Локи повторил их за тихим голосом в своей голове. Ощутил в ладони холодную сталь, такую родную, по которой так скучали его тонкие пальцы. Пробежался ими, с дрожью нетерпения, по рукоятке. Да, это он... Как же долго они не виделись. Из-за Тора. Из-за Одина. Из-за них всех. Ненавижу, отозвалась давняя усталая злость внутри. Он рассёк скипетром воздух, зашептал слова заклинания, вновь всплывающие в памяти. Почувствовал, как растёт напряжение в воздухе, как его магия стремится вырваться на волю. Он чувствовал, как ей тесно. Слышал треск магической защиты вокруг тюрьмы. Ощущал в руке слегка вибрирующую холодную сталь. Становилось тяжело дышать. Перед глазами вспыхивали разноцветные круги, ноги отказывались держать. Но он сильный, он выдержит. Где-то, словно из потустороннего мира, до него доносились голоса. Топот ног. Но они не тревожили его ни в малейшей степени. Он лишь мстительно улыбался им, продолжая шептать древние слова. Теперь уже поздно. Поздно его останавливать. Ещё чуть-чуть, и защита сломается. Ещё всего лишь несколько слов... Хруст. Звенящий, мелодичный хруст. Так хрустят заклинания, ломающиеся под влиянием других, более мощных. Такой долгожданный, упоительный звук для слуха пленённого бога. Невзирая на дикую боль во всём теле, на крупную дрожь, словно бьющую изнутри, он тихо засмеялся. Путь свободен. Он сумел. Выдержал. Не сломался. Теперь последняя деталь. Куда? Да всё равно. Лишь бы подальше от этого проклятого места. Локи шепнул первое пришедшее на ум слово, почувствовал мощный толчок. Голова закружилась. Сил удерживаться в сознании больше не было. Да и необходимости больше не было. Он теперь не заключён в Хрустальной Тюрьме. Он свободен. Не только от этих стен. Резкий удар. Боль. Запах земли. Странный запах. Локи не знал его. Ни в одном из девяти известных ему миров земля так не пахла. Однако запах приятный. Тонкий, переливчатый, состоящий из множества нежных запахов, сливающихся воедино. Словно наполненный магией. Он открыл глаза. Потом широко распахнул их. Такого он ещё нигде не видел. Локи лежал среди неописуемой красоты, которую можно б было назвать только волшебной, с полным пониманием дела. Он лежал среди растений, излучающих нежный, прохладный свет. Над ним нависали мощные ветви деревьев, опутанные тонкими светящимися лианами. По времени была, кажется, ночь, но об этом можно было разве что догадаться - темноты не было. Всё, буквально всё вокруг светилось мягким, словно магическим светом, воздух наполняла деловитая разноголосица, напоминающая стрекотание мидгардских сверчков. Недалеко журчала вода. Локи привстал. Голова слегка кружилась, во всём теле раздавалась глухая ноющая боль. Не было сил. Даже встать, не то что куда-то дойти. Понимая, что полностью беззащитен, Локи лёг на траву. Нащупал около себя скипетр, сжал в ладони холодную рукоять. Задумался. А куда ему, собственно, прямо сейчас идти? Если конкретно, то некуда. Неизвестно, ни в какой мир он попал, ни кто в этом мире обитает. И откуда начать изучение этого нового мира - принципиальной разницы нет, а вот… А вот наткнуться на какого-нибудь не вполне доброжелательного местного лучше отдохнувшим, собравшимся с силами. Здесь, по крайней мере, нет видимой угрозы, стоит ли самому торопится на её поиски. Выспаться. Прежде всего - выспаться. Потом будем думать. Сначала - спать. Закрыл глаза. И вдруг остро осознал, чего он хотел в последнее время. Что бесило его даже больше, чем недостижимость вожделенного трона. У Тора есть свой мир. Мидгард, находящийся под его опекой. Мир, которому он нужен. Его мир. В Асгарде он - бог среди богов, почитание и обожание смертных - совсем другое дело. Так почему бы ему, Локи, не поступить так же? Найти свой мир. Быть богом для него. Опекать его. Охранять. Быть нужным этому миру. Хоть кому-то быть нужным. Конечно, неизвестно, как на это посмотрели бы асы… Вряд ли Всеотец одобрил бы эту идею. А плевать! Кто решил, что ему нужно их разрешение? Это его жизнь! Его выбор! Он ведь больше не принц, он не наследник трона, так? Его отвергли, лишили власти, заточили в Хрустальную Тюрьму… Значит, и подчиняться им он больше не обязан. Этот мир неизвестен в Асгарде, значит, они сюда и не явятся. Пусть только попробуют. Этот мир ничей… Был ничей. Теперь он - его. И никому он его не отдаст.