Посвященный сборник.

Привет, мой друг, садись удобней, Включай плейлист без груза на душе. Пишу опять о боли сердца воплей. И, как ни странно, плачет о тебе. Мои глаза давно уже закрыты, Не слышит сон мелодию дождя. И жаль, что морем вены мои вскрыты. И резали их солью. Без меня. Каким должно быть сердце человека, Чтобы понять, найти простую суть? Чтобы разбить себя на четверть века А после целиком опять вернуть? Что толку в строках? Я тебе писала. А ты... Как был на небе, так там и сидишь. И зря себе я душу ковыряла, Выискивая в полумраке тишь. Закончим это, я закрою окна. Забью на всё, что сказано тобой. Я снова почитаю стихи Блока. Не собираюсь дальше спорить я с судьбой. Я упиралась, разрезая воздух. Сидела в темноте и долго не спала. Смотрела в телефон тем взглядом сонным. И непонятно мне, чего тогда ждала? Я, как Татьяна, разрываясь ночью Искала образ, что в романах есть. А ты Онегин, ты меня на клочья. Хотя с тобой без слов мы обошлись. Прекрасным цветом неба на закате Светилось всё внутри, и грело там. И знаешь, друг мой, речь не о пирате, Что медленно моря пересекал. Прошло сполна. И знаешь, понимаю, Как я глупа, и дело не в тебе. Скелеты из шкафов я вынимаю. Пока ты там, на собственной Луне. Мне не писать тебе, не видеть глаз мерцанье. Мне руку не держать твою во мгле. Ты знаешь, кончилось немое увяданье. Я поняла, что это всё не мне. Не мне твои все мысли и обиды. Не для меня ты создан, для других. Я поняла, что нет грубее вида, Чем убиваться в собственной плоти. Не мне с тобой по телефону ночью О небе звездном и о парусах мечтать. И не с тобой мне у воды встречать те грёзы. И не с тобой, в обниму сидя, лишь молчать. Я не тебе скажу о том, что плачу. Не расскажу о доме, о любви. И знаешь, пусть сейчас свернусь в колачик. А ты, как прежде, просто не увидь. Не мне искать в тебе тот мир, что сломан. Не мне чинить дома и пояса. Ты знаешь, друг мой, и мне тот город С тобой достраивать до самого конца. Не вместе, просто знаем друг о друге. Я просто ведь кусок из жизни лишь. Ты обо мне забудешь на досуге, А я, как есть, так буду, просто мышь. Не мне держать в руках хрусталь сердечный. Не мне читать, как ты устал мечтать. И не с тобой подняться на путь млечный. И не с тобой мне танго на костях плясать. Как больно понимать, что ты комета. Что пролетев, исчезнет навсегда. Не уходи, останься хоть до лета, Ведь наступила та противная весна. Оставь в моем саду цветок, мне хватит. Полей его, взрости и поцелуй. А я, как мотылёк над ним, пархая Останусь рядом, просто не уйду. Внутри дыра, а в ней юлит от боли, Изрезанный весь временем скупым, Лежит в крови, и просто тихо стонет Отколотый кусок моей души. Он оживет, залечит и забудет. А я запомню, как в тиши ночной Тебе писала. Снова ветер дует На оголенных нервов кольцевой. Мой друг, конец пришел внезапно. На глотку наступив мне, дал понять, Что я должна переместиться в завтра И там, в мечтах свои, тебя обнять. Найти в своей разрушенной обитель Ещё немного сил, чтоб отпустить. Я никогда не буду тяжко ненавидеть, После того, как я смогла любить. Любить за то, что ты живой и дышишь... За то, что просто существуешь ты. Но знаешь, я сказала где-то выше, Что полюбившему не суждено дожить.