a love story.

Ему двадцать три года, и вы убедили себя, что ненавидите его. Самое худшее? Вы не совсем уверены, почему. Ты думаешь, что какая-то часть тебя ревнует. О том, как он стал свободнее, когда тебя нет рядом, чтобы тащить его вниз своими страхами и неуверенностью, о том, как он представляет себя на сцене, весь в улыбках и странных танцевальных движениях. (Ты обманываешь себя, ты же не ревнуешь. Ты так невероятно горд.) (Впрочем, есть французская модель, вы можете и должны признать, что ревнуете ее к нему.) Ребята говорят, что он спрашивает о тебе. Ты умоляешь их не говорить ему, что тоже спрашивал. Кто-то сказал, что легче переложить всю вину на другого человека, заставить себя злиться на него. Кто-то сказал, что это сделает все менее болезненным. (Это не работает.) Тем не менее, вы слушаете альбом на всю мощь, установленную в наушниках. Вы купаетесь в музыке, в хорах и гитарах, которые дают вам знать, что он готов, готов показать миру, на что он действительно способен. (Крошечная, почти невидимая часть вас скорбит о том, что теперь вы не единственный, кто имеет доступ к этой части его тела. Оплакиваете потерю поздних ночей в гостиничных номерах, какая-то старая песня, которую он знал наизусть, тихо играет на заднем плане.) Вы стараетесь не слишком вдумываться в текст песни. Вы улыбаетесь через силу для тех, кто, как вы знаете, улыбается так же и для вас, и игнорируете боль, которая давно сидит внутри вас. Ты же не плачешь. Ему двадцать три года, и твои пальцы дрожат, когда ты нажимаешь кнопку "Отправить". «Хочешь встретиться?»