Не бойся

Портер управляется за пять дней, безостановочно работая над своим сценарием, откладывая Диллона и возвращаясь к работе, приходя домой выжатым как лимон. Он пишет сотню слов, удаляет их все. Пишет другую сотню и осознает, что ему придется изучить расположение улиц и пригороды, он не уверен, сможет ли он это придумать. Он не… избегает Диллона. Не совсем. Он просто не знает, что сказать. Он все ещё плохо спит и продолжает видеть этот сон. Что-то о том, как он ходит по волнам. Что-то, что заставляет его вздрагивать, когда он заканчивает работу достаточно поздно, чтобы туман начал наползать с океана, принося запах соли и застоявшейся воды. Это слишком сильно похоже на его сон. В эти вечера он возвращается домой с затекшей спиной и опущенной головой. Он постоянно чувствует, что его голова будто набита ватой. Не помогает то, что когда он берет свой телефон, он видит на экране сообщение от Диллона, его сердце уходит в пятки. Это сокрушение, Портер достаточно неглуп, чтобы игнорировать это. Это плохая идея, сам Диллон плохая идея, она прослеживается в нем, хотя он продолжает присылать Портеру картинки маленьких собак и неоднозначные комментарии и ужасные селфи. Он думает, они друзья, он и Диллон. Он думает, что, возможно, Диллон был бы не против, если бы Портер поцеловал его, но также он думает, что Диллон, наверное, не рассчитывает ни на что большее. Диллон продолжает присылать ему картинки собак. Портер не знает, значат ли они что нибудь. * «Портер, ты ненавидишь меня» - говорит сообщение от Диллона. Портер вздыхает, потирает уголок глаза и кладет телефон на стол. Сны про пляжи и вещи под волнами не прекращаются, ночи после которых призрачный вкус гнилых водорослей и морской соли надолго остаётся на его языке. Это вообще не способствует уменьшению его паранойи и темные круги под глазами становятся более выраженными с каждым днем. Боковым зрением он продолжает видеть, как что-то движется, когда он идет по улицам, но там ничего, никогда ничего не бывает. Его телефон жужжит снова. «Ты ненавидишь меня» - гласит сообщение, когда он снимает блокировку с экрана. «Нет, уходи отсюда» - отвечает он и слабо возмущается, когда телефон жужжит снова, он немедленно переворачивает его. Он собирается сделать немного рамена. Он не ел… слишком долго. Он получает целую кучу сообщений, когда приходит снова, он смахивает их с экрана без прочтения, нажимает на кнопку приема вызова и зажимает телефон между ухом и плечом, а затем протягивает руку за вилкой. «Ты, блять ненавидишь меня, пидор!» - начинает Диллон и Портер смеется с полным ртом, шумно сглатывая. «Сейчас да» - парирует он и втягивает ещё одну вермишелину под расстроенную возню Диллона. «Как хочешь» - фыркает он – «Я чертово сокровище» Портер хмыкает, неразборчиво. На мгновение повисает тишина, звук того, как Портер помешивает свой бульон, эхом отдается на другом конце провода. Это вызывает в нем интерес, где сейчас Диллон, потому что сейчас полдень и в большинство дней Диллон работает, даже если переписывается с ним или нет. «Пошли со мной сегодня вечером» - говорит Диллон и он звучит немного приглушенно, как будто отдалился от телефона. Портер задерживает дыхание. Он не занят вообще. Он может пойти. Он думает, стоит ли ему сказать нет, должен ли он держаться подальше от Диллона, но Диллон смеется ему в ухо и желудок Портера переворачивается. «Давай, мы сто лет не тусовались» - уговаривает он. Он звучит как обычно, как будто ничего в мире не имеет значения и все это шутка, которую приятно слышать. Портеру не хватало этого. Ему не хватало Диллона. «Я скучаю по тебе» - говорит Диллон, молчание затягивается довольно надолго и почти становится неловким. Как будто он читает мысли Портера. Портер закрывает глаза, смотря на кастрюлю с бульоном. «Да, конечно, пошли куда-нибудь» - бормочет он и когда Диллон торжествующе кричит, он мысленно улыбается. Он чувствует как будто его глаза налиты свинцом, когда он потирает их, но он уже немного привык к этому. Нет ничего, через что бы он не смог пробиться, ничего, что бы не смогло вылечить что-нибудь флюоресцентное. Может быть кофе, к нему он довольно часто прибегал в последнее время. «Ладно» - восторженно говорит Диллон – «Оденься нарядно, хорошо? Папочка поведет тебя в одно особенное место». «Ты худший, на самом деле» - Портер отвечает, но смеется, чувствует бабочек в животе. И он уже почти начал зарываться в груды своего грязного белья головой. Он может быть охеренным. Он может быть таким. – «Это какая-то блядская вписка, не ври мне» «Детка» - говорит Диллон с поддельным уязвлением и когда Портер просто всхрапывает, он радостно смеется. – «Да, я полагаю. Мы хорошо проведем время» -«Ага, ладно» - отвечает Портер. * Это не совсем вечеринка, то что все друзья Диллона ввалились в его маленькую квартиру, готовые к какой-то вечеринке и Портеру пришлось пойти, потому что он хотел увидеть Диллона, но был уже слишком уставшим. Это та усталость, когда кофе не сделает ничего кроме ускорения его сердцебиения, так что оно начинает отдаваться в ушах. Плывующая усталость, как будто он бредет через воду, течет через него и все облегчает. Ему плевать, ему плевать на напиток в его руке или что это или сколько он уже принял. Это все часть истощения. Никто не обращает на него внимания, но куча людей, которая ввалилась в маленькую квартиру Диллона, людей, которых Портер едва сейчас знает, они машут ему. Он мог поговорить с ними, возможно, но он немного пьян и сигаретная дымка настолько плотная, что он уверен в том, что он тоже слегка под кайфом и ему кажется, что он переработал. «Думаю, я хочу постричься» - выпаливает он. Его язык тяжёлый и неуклюжий в его рту и он не думает, о том, что его кто-то может услышать, но слова все равно вырываются. Его руку накрывает чья-то рука и он немного вздрагивает, медленно поворачивает голову, чтобы увидеть, как Мия улыбается ему. «Я могу делать стрижки» - говорит она и Портер смотрит на нее пару секунд, тупо моргая. Он не ненавидит ее. Он хочет ненавидеть ее, также как он хочет ненавидеть Диллона. Как будто он уже ненавидит их расплывчатые отношения, которые, кажется, не значат ничего и ни для кого кроме Портера. Но она добрая и остра на язык. Кажется, что она живёт с своего рода воинственной продуктивностью, это так инопланетно и устрашающе для Портера, что он не может не восторгаться этим. «Э-э-э» - говорит он, долгое время не понимая ее. Он не помнит, что он говорил, пока она не дотянулась до него, гладкие пальцы не провели по его лохматым, спутанным волосам. Ее маникюр острый и приятно чувствовать, как ногти скребут кожу его головы, и Портер наклоняет к ним голову без раздумий. «У Диллона где-то есть машинка для стрижки» - продолжает она и он понимает, медленно моргая. Она улыбается, заговорщически откидывая голову. Она не выглядит слишком пьяной. – «Мы можем немного разгрести это дерьмо и поискать ее» Улыбка расплывается на его лице без его разрешения и она улыбается в ответ, поднимая его на ноги. Ее ногти сжимаются около его талии, впиваются в нее, он чувствует что снова скользит в свое тело каким то неописуемым образом. Снова настоящее. «Сюда» - говорит Мия и они направляются в комнату Диллона. Продираются через кучи белья, отпинывают пустую пивную банку, которую кто-то оставил в углу и она залазит под кровать, ее ноги торчат и немного дергаются. Он слышит, как она передвигает вещи и Портер долго и пусто на нее смотрит. Вокруг все по-прежнему кружится от истощения и алкоголя, но заинтересованность разгоняет это. Прошел год, возможно больше с тех пор, как он последний раз подстригался. Это просто не казалось важным и до этого он особо не заботился о своей внешности. Он аккуратно наклоняется на плакат, бумага хрустит под его плечом. Он старается не думать, почему он внезапно захотел хорошо выглядеть. Он знает почему, но пытается убедить себя в обратном, и это оставляеь на его щеках маленький румянец смущения. «Блять» - выдавливает приглушенно из-под кровати Мия, а затем «Нашла!» Она выползает назад, с черной коробкой в ее руках. Она покрыта мягкой серой пылью, электрические волосы растрепались и сбились на одну сторону и она выглядит так по-человечески. Портер осознает, что она нравится ему, даже если он не хочет этого. «Давай» - говорит она и ее рука снова на талии Портера и они возвращаются в зал, натыкаясь на бывшего соседа Диллона – его имя определенно Таннер, думает Портер и девушку, которую он не узнает, поворачивая в конец коридора к ванной. Там уже стоит стул, рядом с унитазом и он идёт и садится на стул, когда Мия указывает туда. Она открывает коробочку, содержимое которой выглядит как электрическая бритва и странные кусочки пластика рядом с ней. Она, кажется, знает, что делать и волнение разворачивается в его животе, задыхающееся и сладкое. «Чего хочешь?» - спрашивает она, смотря на него в зеркало. Он пожимает плечами без всяких мыслей. Она улыбается. «Ты бы выглядел хорошо с боковой челкой, думаю» - размышляя, говорит она. — «Может я их немного подрежу? Ты немного будешь похож на старшеклассника-эмо, но волосы должны быстро потом отрасти» Он снова моргает, смотря на нее и она смеется, с кайфом, по-доброму и с маленькой насмешкой. «Ты веришь мне?» - спрашивает она. Ее слова перемежаются с сарказмом, но Портер смотрит на машинку для стрижки в ее руке, на то, как ее длинные ногти стучат по твердому пластику, как она упорно стоит на каблуках, на которых, как он думал, вообще невозможно ходить. «Да» - бормочет он и она тянет Портера на кресло. «Снимай рубашку» - приказывает она и он пялится на нее в зеркало. Проходит смехотворно много времени, прежде чем она это замечает. Она закатывает глаза, когда смотрит в его широкие и мутные глаза и от этого он вдруг вцепляется в воротник своей рубашки. «Я не могу раздвоиться» - она фыркает и неожиданно приближается намного ближе. Она пахнет как цветочная ваза и фруктовый сок, с небольшим шлейфом одеколона и ему не нравится зарождающаяся в груди мягкая боль. Этот запах напоминает ему Диллона и он ненавидит его, ненавидит представлять аромат Диллона на ней. «Ты будешь ненавидеть все эти волосы, упавшие на тебя» - настаивает она - «Просто сними рубашку» «Ладно» - выдавливает он побежденно и начинает стаскивать рубашку. Воздух ванной комнаты холодит его кожу. Руки Мии ложатся на его плечи и ведут на сиденье. Они оставляют теплое ощущение на его коже и он дрожит снова, когда они исчезают. «Я сделаю тебя таким пиздатым» - а затем запутывает руки в его волосы, длинные ногти почесывают кожу его головы и он вдыхает. Он чувствует головокружение. Это отзывается в его груди, мягкость его всегдашнего истощения и дымка алкоголя и он осознает, что хочет этого. Правда хочет. Хочет изменений. «Круто» - отвечает он с небольшим опозданием. Мия смеется но резко убирает руки от его волос, дотягиваясь до собственных и вынимает из них заколки, чтобы положить их на место. Он не может смотреть на себя – это слишком, его бледное, заостренное лицо и то, каким тощим он выглядит без рубашки – но он может смотреть на нее. Ее руки ложатся на его щеки и поворачивают голову с нежной неотвратимостью. Он закрывает глаза и позволяет алкогольному туману и ее рукам погрузить его в нечто, напоминающее дремоту. «Вот» - говорит она и затем ее ногти барабанят по его плечам и он встряхивается, открывая мутные глаза. Его прическа выглядит как куча заколок и неаккуратных разделений, но он думает, что видит расплывчатым и расфокусированным взглядом, то, что видит Мия. «Хорошо?» - спрашивает она и Портер кивает, глаза снова закрываются. Она смеется, тихо забавляясь а затем ее руки исчезают и он слышит жужжание включенной машинки. Оно отдаленное, как и все остальное. Даже заинтересованность и волнение нервов от такого внезапного и полу-осознанного решения. Даже это сейчас едва трогает его. Ее руки снова ложатся на его волосы, наклоняют голову и после этого машинка для стрижки щекочет кожу его головы. Он выдыхает. Чувствует, как падают волосы, задевая его спину в падении. Руки Мии двигаются, машинка для стрижки делает гладкую дорожку на его голове, холодя кожу и волосы падают на пол. Время не двигается, так как должно, но он не против. Единственная вещь, которую он понимает, это то что он хотел бы вернуть, это его напиток, потому что размытость начинает уходить и комната такая холодная. «Будь осторожнее с Диллоном» - вдруг произносит Мия и ее голос так натурально совпадает с жужжанием машинки и шумом их дыхания, так что Портер не понимает, говорила ли она что-то вообще. А затем ее слова просачиваются сквозь пространство и он вздрагивает на стуле. «Сиди спокойно» - сердито говорит Мия и Портер снова садится. «Что ты имеешь ввиду?» - начинает он. Его сердце внезапно бьется слишком быстро и он чувствует, как его щеки краснеют, он чувствует смущение и хочет, чтобы никто не знал об этом. О Диллоне, о том как сердце Портера едва ли не выпрыгивает из груди, когда он думает о нем. «Он плохая идея» - аккуратно говорит Мия и только машинка для стрижки, жужжащая около его уха удерживает Портера от того, чтобы дернуться снова. Очередная прядь волос падает на пол, покалывая его плечи в падении. По ощущениям это напоминает мотыльков, как тревога и боль и тоска трепещут где-то в его ребрах. Он не может посмотреть на себя. «Ты хороший мальчик» - с грустью говорит Мия секундой позже. Портер избегает смотреть на себя, это легче было сделать с дымкой усталости и опьянения, но он рискует открыть глаза и посмотреть на нее в зеркало. Она не оглядывается, ее глаза на ее руках в его голове, ее рот искривляется в том выражении, которое Портер не может расшифровать. На мгновение Портер хочет встать, чтобы обнять ее, а затем ее глаза встречаются в зеркале с его и он отводит взгляд. «Спасибо» - говорит Портер и он пытается звучать саркастически, но получается что-то жалкое. Она улыбается, просто маленькая ухмылка уголком накрашенных губ. «Ты ему нравишься» - отвечает она после этого и Портер замечает, что она не смотрит в зеркало. Ее глаза смотрят на ее руки, которые двигаются в его волосах. – «Но он… ты знаешь. Просто будь осторожен». Портер аккуратно прикусывает уголок рта и пытается успокоить дыхание. Возбуждение превращается в нервозность и он все ещё не может заставить себя посмотреть в зеркало. Глупая, отвратительная тревога, что он покажется идиотом, что он выглядит ужасно, что люди снаружи ванной комнаты, блять, Диллон увидят его и он терпеть не может эту мысль. «Обязательно» - соглашается он в итоге и она смотрит вверх, ловя его взгляд и улыбаясь, прежде чем снова взглянет вниз. «В любом случае» - легко говорит она – «Я бы, черт возьми, могла убить сейчас за пиво». Неожиданный смех удивляет его, поднимается в нем так легко и сотрясает его сильнее, чем он ожидал. Мия издает издевательски неприятный смешок, убирает машинку для стрижки, пока он снова наклоняется назад. Он зажмуривает глаза и задерживает дыхание, до тех пор пока головокружение не начинает вызывать беспокойство. До тех пор, пока тревога рассеянная и размытая, как и остальная часть его. Время движется странно и он чувствует, что будто не прошло вообще времени перед тем как ногти Мии стали снова расчесывать его волосы и он вздрагивает, просыпаясь. Все дезориентированно, он чувствует слабость и открывает глаза без раздумий. Первое, что он видит - яркая вспышка волос Мии, голубая и электрическая а затем он замечает незнакомое темное пятно впереди нее. Он выглядит по-другому, осознает он и не может сдержать улыбку. Его глаза темные и расплывчатые, темные круги под ними выглядят как синяки, на его лбу что-то похожее на челку а затылок теперь оголен. Его ключица стала более видна и уязвима и Портер чувствует, что становится становится ярко красным. Он выглядит хорошо. «Твою мать, детка» - говорит Мия и наклоняется к его плечу. Она улыбается широко, ярко и с неподдельным удовольствием – «Ты выглядишь охеренно». Портер поднимает руку ко рту без всякой сознательной мысли и прижимает кулак к губам, смотря на себя широко открытыми глазами. Они такие темные, огромные, он выглядит таким изменившимся и он думает… он думает, что ему нравится это. «Да» - отвечает он и широкая улыбка появляется на его лице. Больше и больше, головокружительное счастье наполняет его. Руки Мии скользят по его лицу, длинные ногти ложатся на его щеки и сжимают губы вместе. Он смеется, беззаботно и приглушенно. Она улыбается ему, широко и искренне, с немного покрасневшим лицом, такая довольная и Портер влюбляется в нее на секунду. «Иди отсюда» - говорит она и убирает руки от него, погладив его щеки ещё раз, прежде чем отойти назад на своих каблуках. Его спине неожиданно становится холодно и он дрожит, все ещё улыбаясь до невозможности широко. –«Убей за пиво для меня». Он натягивает рубашку, открывает дверь в коридор и чувствует свой изменившийся вес. Гравитация выровнялась и он не спотыкается о стену, когда проходит мимо Таннера и девушки, с которой он до сих пор разговаривает. Гостиная такая же заполненная, какой была до этого и Портер останавливается в дверях, регулируя вес своего тела. Диллон стоит около одной из стен, оперевшись на нее и смотря в пространство. Он снова в одиночестве. В его руке полупустая бутылка вина. Портер смотрит, как он подносит ее к своим губам и делает большой глоток и жар, начинающий пробуждаться в его животе такой ненасытный. Он хочет Диллона. Он хочет прижать его к стене, забрать бутылку из его руки и целовать до тех пор, пока вкус вина не будет в его собственном рту. Он облизывает губы, переминается с ноги на ногу. Он не уверен, что ему делать, лишь в том, что ему надо сделать, что он должен действовать, пока эта странная уверенность не покинула его. Он знает, что в данный момент Диллон видит его, потому что долгое время его лицо сохраняет ясность и незащищенность. Беглый и пустой опознавающий взгляд а затем взрыв, подобный рассвету и Портер улыбается, расплывчато и неконтролируемо. Диллон смотрит на него и это как будто весь их первый вечер снова, сосредоточение внимания Диллона похоже на солнце и он чувствует себя сильным. Он выглядит хорошо. Он видит это в лице Диллона. Он берет бутылку, как только проходит через комнату. Это совершенно не его – наполовину полная и он не знает, чья она была, но все равно подносит ее к губам. Пиво, горькое и хмельное. Диллон наблюдает за ним весь его путь по комнате и сердце Портера кричит в его груди. «Тебя Мия сейчас подстригла?» - спрашивает Диллон и его голос глубокий и немного тихий. Портер ухмыляется ему. Он не чувствовал этого раньше, он не думает об этом, это что-то могущественное и наглое и бесстрастное. «Да» - отвечает он и делает большой глоток. Он убирает бутылку, наблюдает как глаза Диллона опускаются к его рту а затем снова поднимаются к его глазам. – «Мне нравится, она умеет это». «Ты выглядишь…» - говорит Диллон, отходит назад и наклоняет голову. Его глаза не отрываются от исследования лица Портера и Портер не может отвести взгляд, глядит на него и задерживает дыхание, потому что момент невозможный и он не может быть тем, кто испортит его. Наконец Диллон улыбается, ярко сияющая вещь, которую Портер почти узнает. Он выглядит диким, необузданным, таким довольным и счастливым, что дыхание Портера замирает. «Пошли отсюда, вечеринка, кажется, совсем заглохла» - тихо предлагает Диллон. – «Оставим всех здесь». Портер улыбается в ответ. Он не может удержаться от этого, не может стереть улыбку со своего лица. «Да» - говорит он. * Вечеринка менее людная и тихая, чем Портер ожидал или может быть он просто меньше подавлен, чем до этого. Он снова пьян, осушает банку пива и затем полбутылки вина, сидел и хихикал в комнате Диллона над тем, как он пытался надеть ботинки. Они опираются друг на друга и Диллон отнюдь не тихий человек. Не стеснительный и не обращающий внимания на личное пространство. Это не так уж и необычно для него, быть настолько близко, но он не может перестать смотреть на Портера, а тот не может перестать улыбаться. Он будто плывет в этом, раскрасневшийся, пьяный и великодушный ко всему. Рука Диллона ложится на его талию, затем снова исчезает. Прижимает к себе, затем разворачивает, отшатывается назад, чтобы через минуту вновь прислониться к Портеру. Кто-то говорит с ним о футболе, отпускает пренебрежительные комментарии о толпе и кому из людей на вечеринке есть до этого дело и разве не понимают они, что это всего лишь игра? Портер улыбается, поднимает свой напиток и кивает. Ему без разницы. Диллон снова рядом с ним. Он уходит, но пока не скрылся из виду, его рука держит руку Портера и куда-то тянет. Портер с извиняющимся лицом машет девушке, с которой говорил и позволяет увлечь его за собой.Это не шумная вечеринка, но есть что-то в музыке, она сближает и кажется почти интимной. Это старая музыка, смутно думает Портер, допивает свою выпивку и роняет стаканчик, который катится по полу. Что-то джазовое, с духовыми инструментами. Кто-то напевает и Портер не может понять, музыка это или что-то ещё. «Ты в порядке?» - тихо спрашивает Диллон. Портер улыбается. Его голова клонится на грудь, но ему кажется, что он кивает. «Давай» - говорит Диллон и немного отстраняется, а потом снова сжимает запястье Портера. Они идут куда-то вглубь дома, поднимаются на пол лестничных пролета и заворачивают за угол. Портер не утруждает себя запоминанием дороги, по которой они идут, отскакивает от стен в Диллона, они тратят мгновение на то чтобы распутаться, секунду блуждают руками по чужому телу и снова поднимаются вверх. Комната, в которую его затаскивает Диллон теплая и тесная и заполненная, он устраивается на полу, когда Диллон тянет его вниз. Он не узнает никого, но и не сильно вглядывается. В этот раз ему вообще все равно. Кто-то толкает его локтем, настойчиво, он слепо протягивает руки и неуклюже что-то берет. Это зеркало, с аккуратными маленькими линиями белого порошка на нем. Портер смеется. «Это кокс, не волнуйся, тебе не стоит» - шепчет Диллон ему в ухо. Его рука возвращается на запястье Портера. –«Вот, передай дальше». Портер оглядывается на него. Он наблюдает за Портером с улыбкой в которой есть что-то неоновое. «Быстрее блять» - кто-то грубо говорит вдалеке и Портер ставит зеркало на колени, наклоняется и вдыхает дорожку. Его руки быстро передают зеркало и глаза Диллона темнеют, как только он берет его. Он не отводит взгляд, пока голова не опускается и отчего-то сердцебиение Портера начинает ускоряться. И только когда он запоздало шмыгает носом и сладко-горький химический вкус растекается по его языку, тогда он складывает все это вместе и улыбается, слишком широко, слишком явно. Диллон плавно убирает зеркало в сторону и поднимает Портера на ноги. Кто-то разговаривает и Портер думает, что разговаривают с ним, но Диллон снова тащит его за дверь. На секунду Портер хочет вырваться и вернуться в теплоту и полумрак той комнаты, но рука Диллона обжигает его запястье и вместо этого он следует за Диллоном. «Тебе не следовало» - говорит Диллон и потом они стоят на лестнице и его тело такое отдаленное, суставы расслаблены, мышцы напряжены и сердце бьётся так быстро. Он немного нервничает, прежде чем моргает и они уже внизу лестницы, идут куда-то глубже в дом, он не уверен, знает ли Диллон, куда они идут или они просто идут. «Я хотел» - отвечает он и не может сказать наверняка, слушает ли его Диллон и вообще слышит ли он, пока он снова не оглядывается назад, его улыбка намного менее сверкающая и широкая и нереальная. Они попадают в гостиную, которую Портер не может опознать, музыка, духовые инструменты и вокал здесь громче, в любом случае это вызывает у него мурашки и это что-то такое, настолько близкое к хорошему. Когда Портер поворачивается к нему, Диллон обнимает его за талию, его руки идеально устраиваются на теле Портера. «Потанцуй со мной» - бормочет Портер в его плечо и Диллон смеется, удивительно тихо. Неожиданно они начинают покачиваться, рука Диллона на его талии и он берет другую руку Портера в свою. Они танцуют как дети, как будто это снова первый выпускной Портера с начала и до конца. Он вдыхает, глубоко и во всю силу своих легких, выдыхает что-то, что похоже на беззвучный смешок. Он безжалостно прерывает это и откидывает голову назад. Его рот потирается об челюсть Диллона, теплая кожа, такая мягкая и он прикусывает ее до того, как эта мысль приходит ему в голову. Аккуратно, со сжатыми зубами и Диллон подталкивает его. Трепетно, коротко и обжигающе. Он поворачивает голову и Портер откидывается назад как раз вовремя, чтобы снова поймать взгляд Диллона. Он пытается поцеловать его и Портеру на мгновение становится так приятно. Приятно отказать ему, поддразнить Диллона таким образом и затем сказать «нет». Это могущественно. «Портер» - выдыхает Диллон и он звучит восхищённо и возмущённо в равной мере. Портер не отвечает, немного наклоняется вперед, так что его голова теперь у Диллона на плече, прижата к его шее. Соприкосновение отзывается у него в груди, идет по грани того, чего он хочет и чего не хочет, кожа к коже ошеломляющее ощущение. Они все ещё покачиваются и сейчас это настолько невпопад с музыкой. «Портер» - шепчет Диллон и его рука в волосах Портера, оттягивает с дрожащей, неумолимой нежностью. –«Портер, эй, слушай» Голова Портера возвращается назад, рассеянно фокусируется на лице Диллона. «Ты красивый» - говорит ему Диллон и улыбается так широко, глаза неотрывно смотрят на Портера. Он смеется, свободно и неслышно. * Он приходит в себя и его похмелье не такое сильное, какое могло бы быть. Он чувствует тепло и поворачивает голову на подушке, чтобы снова найти себя в комнате Диллона. Плакаты на стене становятся знакомыми, кучи белья – одежда которую он видел на Диллоне. Он чувствует запах травки; Таннер дома, будет пихать ему сигарету, как он делает каждый раз, хотя Портер всегда отказывается. Он знает, какая дверь ведёт в ванную. Он знает, как включить кофеварку, где лежит молоко и сахар. Он знает, что если он останется и сделает кофе, то Диллон возьмет кружку из его рук и со смехом поцелует в щеку и это отзовется в его животе порханием бабочек. Он захочет вырвать, но это будет лишь небольшим последствием похмелья, больше чем волнение в груди, которое вызывают мягкие и беззащитные выражения лица Диллона утром. Диллон спит позади него, положив ногу между ног Портера. Он дышит медленно и равномерно. Портер осторожно высвобождается. Он делает это до тех пор, пока не садится на край матраса а затем начинает искать свою рубашку в том беспорядке, который Диллон даже пытался разобрать. Он едва открывает глаза, недовольно ворчит и протягивает руку, медленно проводя пальцами по спине Портера. Под его глазами темные круги, мягкие и сиреневые и безмятежные. Он выглядит измученным и спящим крепко. Он выглядит прекрасным. Портер хочет остаться. Он знает, что Диллон позволил бы ему остаться. «Я домой» - тихо говорит он и Диллон вздыхает, снова протягивает руку и сонно проводит пальцами по руке Портера. Что-то маленькое и горячее и жаждущее зарождается внизу его живота но он подавляет, игнорирует это. В любом случае рука Диллона снова падает на постель секундой позже, его лицо смягчается сном. Его рубашка наполовину закинута под кровать. Он поднимает толстовку с пола. Его ключи и бумажник и телефон на кухонной стойке, его ботинки у двери. Он надевает их и выходит в водянистый и бледный утренний солнечный свет. * Кто-то стоит в подъезде его дома, когда он возвращается. Оно топчется в куртке на четыре размера больше чем нужно, рукава свисают гораздо ниже рук, капюшон низко натянут на лицо. Оно поворачивается, когда Портер открывает дверь, шорох дешевой ткани такой резкий и громкий, что на мгновение Портер замирает в дверном проеме. Когда шум затихает, в подъезде больше не слышится никаких звуков, кроме хриплого эхо его собственного дыхания. Он делает шаг вперед и фигура не двигается, не оборачивается. Оно не двигается даже тогда, когда Портер встает на первую ступеньку лестницы. Это продолжается до половины лестницы, а затем существо поворачивает голову, чтобы посмотреть, как он поднимается вверх. Его губы тонкие и слегка отвисшие. Вспышка желтых зубов и белой кожи.Портер останавливается на секунду и рот существа– он не может сказать, какого оно пола, какого возраста, но его кожа настолько бледная, что кажется обескровленной – начинает открываться. Портер взбегает вверх по лестнице, с грохотом врывается на свой этаж и несется по коридору к квартире. Это занимает драгоценное мгновение, чтобы вставить ключи в замок, а потом он шмыгает за дверь, в последний раз глядит в коридор и захлопывает ее. Там никого нет, но он думает, что видел движение через маленькое окошко в двери, ведущей в подъезд. Он делает себе чай, согревает в микроволновке кружку воды, бросает туда чайный пакетик, добавляет немного меда. Его руки трясутся, когда он обхватывает ими кружку. Чай переливается через край, когда он поднимает ее ко рту и он чуть не обжигается, чуть не проливает все на себя. Когда он ставит кружку, она звенит, ударяясь об пластик стола. Там что-то… неправильное. Что-то ужасное. Что-то, о чем он боится думать серьезно, но он не может объяснить это, не может объяснить ничего. Что-то… Он обрывает себя, потому что не может сказать слово зло. Он чуть не роняет свой телефон, когда вытаскивает его из кармана, долгое время пытаясь его ухватить. Экран прохладный под его пальцами, быстро нагревается от них и Портер кладет его на стол. Он не знает, кому позвонить. Полиция не сделает ничего, потому что, вероятнее всего, это обычный бездомный, спрятавшийся в подъезд от солнца и заснувший там. Он думает про Диллона. Он думает о том, чтобы позвонить ему и попросить прийти и забрать его. Попросить пожить у него несколько дней. Диллон пустил бы его и даже предложил бы спать на кровати. Его желудок переворачивается от мысли о том, что Диллон зайдет в подъезд с… с кем бы там ни было. Он обхватывает себя руками и наклоняется вперед, пока его лоб не прижимается к столу. Он начинает трястись и потом не может остановиться.