это не дневник

       Табачный дым ударил в потерянное лицо. Давно готовые расплакаться карие глаза мгновенно заслезились. Застывшие в них слёзы юноша разглядывал, как зеркала. Он был грубым в своём безмолвии с холодным выражением лица. Сжимая сигарету зубами, он сощурился. Взглянул на неё сверху вниз с презрением хищника к полудохлой дичи.       Она шмыгнула красным носом, потёрла его отмороженной рукой и поджала обветренные губы. Снег падал на ломкие крашенные в чёрный волосы. Ветер обходил этих двоих стороной.       Он посмотрел на её дублёнку, новую и явно недешёвую. На сапоги, которые он не успел подарить ей на Рождество. На свежий мрачный маникюр на кончиках тощих белых пальцев, на одном из которых нашёл золотое кольцо и фыркнул. Они хотели выбрать серебро. На сумку висящую в сгибе локтя, которая, пожалуй, стоила больше, чем вся одежда, что была сейчас на нём. На мерседес подъезжающий к ним за ней.       А она смотрела в его пустые глаза. Готовая всё это снять и выбросить. Готовая остаться в его футболке, которую до сих пор носит. Готовая разбить новый телефон о лобовое мерседеса. Смотрела, сдерживая слёзы из последних сил. И он, мысленно пересчитав все её новые атрибуты, улыбнулся. — А я тебя бросил.