Не говори мне прощай

Стоять вот так, облокотившись на резные перила открытого балкона, было верхом блаженства после прошедшего дня. И, несмотря на то, что затекшая спина нещадно болела, раздражая и нервируя еще больше, чем раньше, Федор продолжал устало смотреть вниз, не меняя позы, лишь изредка отвлекаясь на тлеющую в руках сигарету, вкус которой оставался неприятной горечью на обветренных губах. Там, внизу, горели тысячи огней. Мигали, переливались подобно звездам, словно отражение неба в тихой, безмолвной воде. Шум города с такой высоты был неслышен, он просто сливался в легкий, еле слышный гам, чем-то напоминающий одну из спокойных ненавязчивых мелодий у него в плейлисте. Красиво. И есть чем дышать. Здесь, наверху, отринувшись от прогнившего насквозь мира под ногами, он, подобно ангелу, чувствовал себя счастливым и свободным. Его легкие больше не обжигал спертый воздух давящих улиц. Не было границ для его свободы. И легкие порывы ветра буквально кружили голову, лаская растрепавшиеся волосы юноши. Свобода. Понятие, которое не измерялось словами, а только чувствами. Бушующими и легкими. Азартными или абсолютно невинными. Но всегда чисто-искренними, живыми и настоящими. И здесь, казалось бы, в шаге от его собственной смерти, эту необъяснимую свободу Федор чувствовал особенно остро. Задыхался ей. Но и не думал отпускать, развеивая над неоновым городом прах своих несбывшихся надежд. Пусть это все и кажется ему одной большой глупостью сейчас. Но стоит лишь спуститься вниз, как в голове забьется досадное желание вернуться обратно. Снова вдохнуть холодный воздух, словить панику от головокружительной высоты, снять шапку, бережно положить ее рядом и обратить взор на небо. Там нет ничего, правда. Облачно в городе — смог, дым, и все такое. Но луну видно. Иногда желтую, иногда жемчужно белую — красивую. Он здесь сидеть вечно может. Холодно, жарко — неважно. Телефон разрядился — он его каждый раз хочет сбросить вниз, отправить, так сказать, в последний полет, пусть чью-нибудь машину разобьет. Неплохо было бы. Дождь пошел — можно под козырек зайти и на подоконник усесться, так даже атмосферней. А главное здесь крысы свои не достают. Не будут же они хозяина у себя под носом искать. А ему и проще, меньше по подворотням, как шавка, бегать, скрываясь от собственных подчиненных.