на краю
7 мая 2020 г. в 23:13
я рвано
взобралась на заново-открытый
над - жéлезно - дорожный
мост
производным
извечного хожденья в одиночку.
почти четыре. поздно?
тут что-то
между (и помимо) точки невозврата,
флирта с вечностью –
развратным
поцелуем неба и двусторонним лезвием
по языку близняшек Быль и Небыль.
вне Времени
тяжким бременем
в ширóко - костной
рёберной клетке
по типу барокко позднего,
химерой редкой
раздробленной малость,
замёрзшей беспалостью,
бытийной
сомкнутостью двухвисочья,
будто заочной
всесильной манией,
очевидностью вещи
Оно
трепещет:
в омертвевшей гортани
словно последнее, заревЯ,
столь нарочно забыто-убитое слово
и два
скрежещет зубами:
"Вами – живу"...
пусть.
на Краю не влечёт, что внизу:
провода-электро, поезда, электро-
города,
электробум, сердца электро,
всё это –
роды,
проводы,
твердыни, воды
в зрачке лишь поводом
исподтишка слезиться.
Тут может сбыться
всё
кроме важнейшего.
бывает свет
кроме Светлейшего.
бывают звёзды и
так не бывает Вас.
недавно – колкость детских фраз:
"порву на пазлы"...
теперь вся сама на части.
одна – Ваша,
другая - сама не своя.
будто бы вдруг
Вами спелёнанный
свежезамёрзший труп
вне прогнозов
разгадал бесконечность
манией рук касания и
архетипом новым, созданным, т. е.
извечным
тот час же
вы - ро - нил- ся,
только и труп
увы не ранить нельзя...
и пусть – нет.
бред – пусть.
кивнёте – распнусь.
может статься,
после скончания века, меня и бед,
всемирного блядства,
моя жизнь и любовь в Вас продлятся.
чем могут помочь,.. нет,
на кой небеса?
Нас
просто нету.
вето.
без этого – тело ли, душу ли
продала бы.
на Краю не кричится :
"так быть не может.
так просто не может быть".
выть
пусть если и хочется – фоново.
из уст растворённая пыль,
кольчатый дым зависимости
от сигарет и близости,
гложет горло, но будто бы облаком в быль –
Творец ли я тоже?
может, если б мне богово –
не меняла бы ничего.
обнажив всю вселенную дóгола,
Вас не коснулась бы точно.
не добавила б
даже капли возможности
исключения правил,
меня,
и в точности сохранила бы
нелюбовь априори.
горе мне, горе!
какой бы еще из творцов
мог признать себя ниже Творения,
поборов ежеклеточность рвения
вновь вместе с евой пасть?
под небом с писком и треском месиво аве марии
и будто плесени.
впереди всё земное время.
поток рифм, оговорки по Фрейду
и, может статься,
все строки, всё моё, вся суть, стихи, – пустая сублимация.
с ними
отсутствие губ,
что могут дать мне имя.
на краю можно броситься.
я выпью всю горечь – что мне?
да, я
опять обману себя,
с пожарищем солнца прийму решение:
с Вами в одном лишь времени
мир этот есть нетленен.
на голом нерве
взорвусь, но
создам Вселенную.