Sleep

Мне снятся кошмары. Где бы я ни уснул – в проветренном номере, дома под старым одеялом, на прокуренном диване гастрольного трейлера, в скрипящем кресле лаунджа репбазы, - мне снятся кошмары. Жуткие, выворачивающие все естество, душащие, тяжелые, неизменные. В них я целую тебя, ласкаю, ты ласкаешь меня, кажется, мы занимаемся любовью, а может, и нет. На каждом участке кожи, к которому ты прикасаешься, расцветает сладкое чувство твоей близости. Твое дыхание, стоны, наш шепот, и постепенно я уже перестаю различать, где твое тело, а где – мое, мы одно, одна душа. Я просыпаюсь в поту от собственного крика. Я боюсь спать, потому что могу не успеть проснуться до твоего появления. Я боюсь, что ты узнаешь. Дымный полумрак, я плохо различаю картинку, вижу ее то ли со стороны, то ли от первого лица. Твоя кожа. Я не вижу ничего кроме нее. Больше ничто не важно. Пальцами, языком, губами – не важно, просто ласкать, не отрываться, вдыхать этот запах, больше, сильнее, не важно, пока… - Френк? Блядь. - Да?.. – тру глаза, тело ноет, стараюсь как-то скрыть взгляд за челкой. - Что такое? - Просто… не выспался, задремал. - Ты… бился, что ли. - Блядь, - говорю это быстрее, чем успеваю подумать над ответом. Молчишь несколько секунд. Я чувствую, как напряжение внутри сворачивается пружиной. - Что приснилось? – садишься на подлокотник кресла, положив ногу на ногу, теребишь растянутый край футболки, твой запах резкий, он такой же, как во сне, или я все еще не избавился от ощущения. Смотрю только на свои колени. - Кошмар. Молчишь, а мне нечего говорить. Продолжаешь теребить край блядской футболки. Рассматриваю полосы на линолеуме, твою мать, где все, мне нужен кто-то, чтобы разорвать происходящее, вернуть его в нормальное русло. - Знаешь, мне тоже снятся кошмары, - я вздрагиваю от неожиданности, но ты говоришь это совсем тихо. Перевожу взгляд на твое колено. - Какие? - Сначала расскажи про свои. Теперь я молчу. Я не знаю, как это выразить. Мне проще это сыграть Я не могу это сказать. Я ищу слова. Я с трудом их нахожу. - Это… Это такие кошмары, словно… это как если кто-то хватает за горло. Молчу опять. - Еще. Меня передергивает от этой требовательности, ты вампир, ты сам – тот, о ком ты пишешь, ты знаешь это? Ты выплевываешь свою душу по кусочкам, но взамен коллекционируешь обрывки чужих. Страх. Одна из самых сильных эмоций. А я не могу отказать тебе в такой мелочи. - Прошлой ночью… Нет, это не похоже на нервозность. Это хуже, как ужас. Это сдавливает. Да, это как если кто-то хватает за горло. - Сдавливает? – меня снова передергивает. Теперь твой голос отстраненный. - Такое тягучее… и объемное. Глубоко внутри. И я даже не могу проснуться, пока все не закончится. Иногда кажется, что я вообще не проснусь. Ты даже не даешь мне договорить, встаешь резко, хватаешь за руку повыше запястья. - Ты запомнил, что сейчас сказал? - Ну… Да, - смотрю на тебя удивленно. - Запиши. Мне нужны эти слова. Я хочу… в общем, пока остальные не пришли, пойдем, я покажу, что я написал. Это идеально подходит. Вот поэтому я и боюсь, что ты узнаешь. Я не хочу просто стать еще одним текстом. The hardest part is letting go of Your dreams.