sugar glass

АЮ, в которой они просто очень хорошие друзья - Как я выгляжу? - Мартин поправил пиджак и несмело улыбнулся. - Могущественно. Прекрасно. Ровно так, будто готов завоевать мир.       Он рассмеялся. - Не, а если серьёзно? - Я серьёзен, Мартин. Ты великолепно выглядишь.       Мартин, сидя у барной стойки, старался не прекращать думать об этих словах. В конце концов, он уже не так молод и очарователен, как был, и эго год от года крепче не становилось.       А ещё он думал о Мирко, тому как-то сразу удалось встретить человека, который влюбился в него, и в которого влюбился он. Ну, конечно, в Мирко невозможно было не влюбиться. А его, по привычке, преследовали неудачи.       И если с простым отказом он ещё мог смириться, то секс на одну ночь перестал быть ему интересен. Секс на одну ночь, после того, что он какое-то время делил с Мирко, перестал приносить удовольствие. Хотелось быть с кем-то полностью, быть обнятым, слышать что-то приятное, говорить что-то приятное, кого-то радовать.       Он не хотел быть использованным снова и снова. Но, видимо, такова была его судьба, с которой он уже должен был смириться. - Мартин, посмотри на меня, - мягко приказал ему Мирко, - если что-то не получается с первого раза, это нормально. Тем более, отношения. Нормально пробовать. И нормально ошибаться.       Именно это сказал ему Мирко после первой его неудачи.       А после второй, он промывал ему глубокую царапину на шее и говорил, что он ни в чём не виноват. Это так и было, ту драку начал не он. Он - тот, кто не согласился на горловой минет в подворотне. - Когда ты это говоришь, я даже в это верю. - Потому что это так и есть.       Сегодня он ждал человека, с которым уже пересекался прежде и, кажется, понравился ему. Но он-то знал, что это всего лишь обман. Он не может никому нравиться. У него лицо в шрамах, он себя ненавидит, на его руках чужая кровь, а на душе груз вины, которую не искупить.       Он думает, а не уйти ли ему, пока не поздно? Всегда можно сказать, что ему стало плохо. Просто вызвать такси, заехать купить водки, поехать в какой-нибудь мотель, чтобы не мешать Мирко и Виктору, чтобы они за него не переживали и хорошо проводили время. - Мартин?       Что ж, уже поздно. - Привет, Хавьер. - Если хочешь, мы можем пойти с тобой, - предложил Виктор, а Мирко только поддержал его.       Мартин закатил глаза - няньки ему не нужны, ему не нужны одолжения, ему не нужна жалость. Ну, может, он не откажется от утешения, когда ничего не получится в очередной раз. - Отойдём, - предложил Мирко, разговор был личным и понятный только им, - это ведь не первая наша встреча с Хавьером, он хороший. - Слишком хороший. Но не лучше тебя.       Да, у них не получилось стать парой, но у них была их прекрасная дружба и понимание. Их это устраивало. Пожалуй, дружба была даже лучше отношений. - Ты боишься чего-то? Боишься, что он ответит взаимностью?       Мартину всегда было тяжело признавать правду, потому что правда, чаще всего, была ужасной. В этой правде Андрес никогда бы не полюбил его, потому что не испытывал влечения к мужчинам. В этой правде отношения, начавшиеся с бум-бум-чао, не прожили бы долго и не были бы слишком счастливыми. - Вроде того.       Непринуждённые беседы - его конёк. Развитый навык. Множество тем - Андрес часто просил его проводить время с его девушками и жёнами, развлекать их, пока он готовил развлечение особого рода.       Развлекать разговорами мужчин ему приходилось не так часто. Мужчин он развлекал иначе.       Но как бы там ни было, они сидели рядом и выпивали. Это не было скучно, это было как-то... Ровно так, как будто так и должно было быть. Всегда. Никакого жирного флирта, никаких скромных взглядов - золотая середина. Наверное, так и проходят свидания у нормальных людей.       Проблема была лишь в том, что он нормальным не был. Ни в каком из отношений. Ненормальный по всем параметрам. Начиная с ориентации, заканчивая цветом глаз - у двоих кареглазых родителей очень маленький шанс родить сероглазого ребёнка. У него ненормально хрупкое эго. Он причинял себе вред, делал себе больно. Он желал себе смерти. Он - убийца. Он - преступник.       И это всё загнало его в настолько тёмное место, что из него он видел лишь один выход - Мирко. Мирко - единственный, кто всё это знает и продолжает любить его. - Если ты дашь другому человеку шанс полюбить себя, он полюбит. Дай ему тебя узнать. - Что будет, если ему не понравится то, что он узнает? - Ищи дальше. Не сдавайся. Ты ведь не сдавался, когда любил Берлина. - Это другое. - Да? - Он не знал меня. Не знал, что я делал. Для него я был... Идеальным сообщником. Того, кого он ставит в пример своему брату, того, кто не отказывает и не имеет другого мнения. - Вот именно, ты не сдавался. А мог ведь. Мог? - Мог, - малодушно признался Мартин, - и не раз. - Ты здорово танцуешь, - сказал ему Хавьер, делая глоток прохладного вина, - ты явно опытнее меня в этом плане. - Спасибо. Хотя, если честно, не очень люблю вести в танце.       Мужчина поймал его взгляд и улыбнулся. - Только в танце? - Только в танце.       Теперь можно было позволить и флирт. Они второй час шатались по клубам и барам в центре в поисках места с приятной музыкой. И наконец-то нашли. - Что, прямо всё любишь контролировать? Над всем иметь власть? - Предпочитаю, но не буду возражать, если ты попытаешься это изменить.       Мартин вынужден признать очередную не очень приятную для себя правду: Мирко имеет над ним гораздо больше власти, чем когда-либо имел Андрес. Чем имел кто-либо. Чем он имел над ним в Банке. Мирко убеждает его мыслить позитивно, прекратить паниковать и собраться с рациональными мыслями.       Виктор говорит, его волосы уложены идеально.       А Мартин улыбается, подходит к нему близко-близко и шипит на ухо: - Не смей, просто, блять, не смей обижать его. Если я узнаю... Впрочем, тебе лучше не знать, что в таком случае будет.       А Мирко он целует в лоб и говорит: - Веди себя хорошо. - И ты.       Конечно, он будет.       Вместе с Хавьером они идут по ночному городу. Погода для таких прогулок просто идеальная. На них никто не обращает внимания. Они слушают уличных музыкантов, а Мартин думает, давненько он не брал в руки гитару. - Я тоже, - признался Хавьер, - с тех пор, как расстался... Не важно. - Да я примерно с тех же времён. - Тоже не для себя играл? - Смысл играть, если некому оценить? - А Мирко? - Мирко ценит другое.       Честность, смелость, открытость.       А не его умение готовить, его задницу в узких джинсах или навык игры на музыкальных инструментах. - Может, тогда как-нибудь и сыграем вместе? - Может.       Хотя Мартин не уверен. Он никогда не играл с кем-то. Он не очень понимает, каково это, подстраиваться под чей-то ритм, прислушиваться к кому-то, думать на волне этого человека. - О, я обещаю, тебе понравится.       Хавьер берёт его за руку, подбадривая. - Ну, пожалуй, тогда я дам тебе шанс, - улыбнулся ему Мартин.