Забери Меня

Она не стала разговаривать с Роном. Не в тот день. И не в следующий. Вместо этого она взяла выходной на работе — впервые за долгое время — и поехала в книжный. Не в тот, где работала когда-то по субботам, а в другой, на другом конце Лондона. Ей нужно было подумать. А думать лучше всего среди книг. Она бродила между стеллажами, проводя пальцами по корешкам, и не могла сосредоточиться. Мысли путались. Рон. Малфой. Джинни. Снова Рон. Опять Малфой. Она вспомнила их последний разговор на выпускном — тот самый, который, казалось, похоронила в памяти много лет назад. Но сейчас он всплыл с такой ясностью, словно это было вчера. «Я не хочу ТАК расставаться». «Ты любишь Уизли». «Конечно, мне мало». «Пока, Гермиона Грейнджер». Она остановилась у полки с маггловской классикой и закрыла глаза. Почему она никогда не позволяла себе думать об этом? Почему сразу поставила на тех воспоминаниях крест? Потому что Рон. Потому что война. Потому что Малфой был врагом, а врагов не целуют — во всяком случае, не так. Не с той нежностью, которую она почувствовала тогда, в ту секунду, когда его губы коснулись её. Она тряхнула головой. Хватит. Это было семь лет назад. У него жена. У неё — Рон. Вернее, то, что от него осталось. Она открыла глаза — и вздрогнула. Перед ней, с книгой в руке, стоял Драко Малфой. — Кажется, у нас совпадают вкусы на книжные, — сказал он, и уголки его губ дрогнули в той самой полуулыбке, которую она помнила. — Ты следишь за мной? — вырвалось у неё прежде, чем она успела подумать. — Нет, — он покачал головой. — Я просто люблю это место. Здесь тихо. И никому нет дела до того, что моя фамилия Малфой. Она не нашлась, что ответить. Он не уходил. Просто стоял рядом, глядя на неё с тем же спокойным, изучающим выражением, что и тогда, в кафе. — Ты так и не ответила на мой вопрос, — сказал он наконец. — Я не знаю, что ответить. — Это уже ответ. Она отвернулась. Сердце колотилось. Ей хотелось убежать — и одновременно хотелось остаться. Он, казалось, чувствовал это. — Знаешь, что самое странное? — вдруг сказал он. — Я ведь тоже не знаю, счастлив ли я. Думал, что да. Уехал. Женился. Построил бизнес. Всё, как положено. А потом вернулся — и понял, что ничего не изменилось. — Что ты имеешь в виду? — она подняла глаза. — То, что я чувствовал тогда, на выпускном, — он смотрел ей прямо в глаза, — никуда не делось. Я просто научился с этим жить. Она замерла. В горле пересохло. Она не знала, что сказать. Да и нужно ли было что-то говорить? — Я не буду тебя торопить, — сказал он. — И я не буду тебе мешать. Но если ты когда-нибудь решишь, что хочешь поговорить — по-настоящему, — я здесь. В Лондоне. И я никуда не уезжаю. Он положил книгу на полку — кажется, это был томик Диккенса — и ушёл. А она осталась стоять, глядя ему вслед, и чувствовала, как внутри что-то рушится. Или наоборот — строится заново. Она ещё не поняла.