Не играй с огнем

      — Мне скучно. Просто скучно, — Джим Мориарти резко отвернулся.       — Ага, поэтому ты решил, что если меня убьёшь, тебе станет веселее, — съязвила ты в ответ.       — Нет, — скривился он. — Простое убийство меня не привлекает. О! — оживился маньяк.       Он подошёл к тебе и приподнял твое лицо за подбородок, внимательно вглядываясь в твои глаза.       — А если я предложу тебе поиграть?       — Поиграть? Ты псих!       — Поиграть, — фанатично зажглись его глаза. — У тебя будет шанс. Пусть небольшой и весьма призрачный, но он будет — шанс спастись. Ну так как?       — Я сказала, отстань от меня! — вспылила ты. — Ты мне надоел! Я ухожу!       Милейшая из улыбок заиграла на его губах.       — Прошу, — шутливо поклонился он тебе, указав на выход.       Пока ты шла к двери, спиной чувствовала, что он смотрит тебе вслед, но оборачиваться не хотела. Снова увидеть этот безумный взгляд — нет уж, увольте. С этим психом ни о чём невозможно договориться, в чём ты только что убедилась. Твоя рука застыла на ручке двери, и вдруг ты вспомнила его взгляд. Они слишком легко тебя отпустил! Что-то тут не так!       — Ловушка, — сказала ты и обернулась.       — Так ты уходишь или нет? — ухмыльнулся Мориарти.       Ты колебалась.       — Кто знает, что ждёт тебя там? Наверно, только я, — вдруг расхохотался он безумным смехом и приблизил своё лицо к твоему. — Но я тебе не скажу! Итак, делайте ставки, дамы и господа! — он взмахнул руками, призывая внимание несуществующих зрителей. — Она уйдет в неизвестность или останется тут? Ну так что же ты решила?       — Я остаюсь, — вздёрнула ты подбородок.       Он приставил пистолет к твоему виску, протянул руку и открыл дверь. Там не было ничего — лишь пустой коридор.       — А ведь у тебя был выбор, — прошептал мужчина, нажимая на курок…