Глава 64: Ты чувствуешь мир на кончиках пальцев.
17 февраля 2016 г. в 17:21
Ты понимаешь, что апогей жизни в единственной ноте твоего крика, который оборвётся, когда ты коснёшься воды.
Ты падаешь, впиваешься остекленевшим взглядом в багровое солнце и представляешь себе, что летишь. Ты раскидываешь руки в стороны и хватаешь ладонями воздух, ты чувствуешь этот мир на кончиках пальцев — и мир чувствует тебя, касается в эту секунду. Тёмные, почти чёрные волны смыкаются над тобой, и океан проглатывает тебя так, как волки проглатывают добычу — клыки сомкнулись.
Ты падаешь, касаешься спиной гладких камней на дне, твои пальцы вплетаются в тину, ты замираешь в невесомости — и вода подхватывает тебя, толкая в сторону. Ты выдираешь с камней водоросли, море протягивает тебя по дну и свежие ссадины щиплет от соли. Волны шумят наверху, и со дна мир кажется невыносимо далёким.
Ты тонешь. Ты расслабляешься и выдыхаешь, и воздух судорожно вырывается из лёгких. Горло дерёт от соли. Горло просто дерёт. Ты не плачешь — или не замечаешь, что плачешь, и ты не поймёшь этого, потому что ты уже захлебнулся в солёной, как слёзы, воде.
Волны кидают тебя, несколько раз выбрасывают наверх — ты неосознанно глотаешь холодный воздух, и лёгкие обжигает. Минута. Две. Три. Ты не понимаешь, почему ты до сих пор жив, почему ты не смог просто захлебнуться в первые секунды. Ты какого-то чёрта жив, и ты злишься. В один момент волна подбрасывает тебя вверх и швыряет на мелкие камни, протаскивает по ним — ты разбиваешь локоть, а лучше бы разбился сам — и с силой выбрасывает на берег.
Ты лежишь на берегу, раскинув руки, и смотришь в темнеющее небо. По нему ползут багровые облака. По твоим рукам стекает кровь. Её мало, но на теле столько мелких ссадин — тебе кажется, что стоит сжать руки, и кожа на них лопнет. А сердце колотится, как бешеное. А сердце, какого-то чёрта, всё ещё бьётся.
И ты злишься на себя потому, что не можешь даже умереть.
Волны слабеют, словно океан теперь спокоен за тебя, и мягкая, холодная пена едва касается твоей ладони. Отовсюду слышатся крики — ты тянешь руку к воде и проклинаешь её за то, что она отказалась от тебя — и в какой-то момент кто-то невыносимо горячий хватает тебя за плечи и оттягивает от воды. Встряхивает, заставляет подняться.
Ты кашляешь, и тебе кажется, что из лёгких, кроме солёной воды, вырывается кровь — её вкус ты ни с чем не спутаешь. Вкус крови на губах — твоя вечность.
Кто-то кричит, что-то спрашивает, радуется и ругает одновременно —, но ты не слушаешь его, срываешься, порываешься снова отползти к воде, но тебя хватают за плечи горячими руками и прижимают к себе. Ты обжигаешься. Ты задыхаешься от злости и жара. Тебе кажется, что тебе отказали даже в смерти. Тебе кажется, что мир откровенно послал тебя нахуй.
Тебя обжигает. Ты вырываешься, пытаешься драться, кричишь и на грани сознания понимаешь, что у тебя, по сути, истерика. Ты осознаешь это, но продолжаешь размахивать руками, несколько раз попадаешь и слышишь смутно знакомый хруст — кто-то хрипит, тебя подхватывают на руки и отрывают от земли, тебе перехватывают запястья и заводят руки так, что ты обнимаешь сам себя, как больной, одетый в смирительную рубашку.
Ты обнимаешь сам себя и разодранной правой ладонью сквозь промокшую ткань чувствуешь, как бьётся твоё сердце. Оно бьёт тебя по коже — и ты считаешь его удары, и ты сдаёшься.
Твой вой слышен, наверное, на милю — и ты срываешься, и рыдаешь, и слёзы бегут по холодным щекам. Ты вырываешься из ослабевших рук, падаешь на камни, раздирая колени, обнимаешь себя и плачешь, плачешь, плачешь. Все слёзы, которые комом стояли в твоём горле последние месяцы — все они вырываются сейчас.
Ты задыхаешься и хрипишь, и прячешь лицо в коленях, и плечи твои дрожат.
Кто-то набрасывает на тебя тёплую куртку и обнимает, садясь рядом. Ты чувствуешь чужое дыхание — непередаваемо тёплое —, а тебя, как ребёнка, гладят по голове и спине, и эти прикосновения успокаивают, и тебе становится легче дышать.
Ты вдыхаешь саднящими лёгкими, и воздух наполняет их словно впервые. Океан, отказавшись тебя убить, касается твоих ног холодной водой — и это прикосновение так похоже на прощание. Оно отпускает тебя — и ты уходишь.
Ты обнимаешь себя и уходишь.
Сердце бьётся у тебя в ладони.
Твоя жизнь снова в твоих руках.
Примечания:
автор зависла в режиме полуночника и нацарапала вам скетч Рин - https://vk.com/wall-39797707_149
к главе не относится, просто зарисовка персонажа. вот такие вот дела.