Малфои выбирают лучшее

*** Распятое под действием заклятья тело было мучительно выгнуто. Ноги уже не ощущались, а раскинутые изломанными птичьими крыльями руки ломило от холода. Пальцы одеревенели так, что при желании у распятого не получилось бы даже сжать кулак, не говоря уж о том, чтобы управиться с волшебной палочкой, впрочем, где же её теперь взять. Стоящий напротив оборотень улыбается. Ласково и в общем-то даже сочувственно. В руках у него неторопливо поблескивает, ловит тусклые блики, танцует тяжёлое лезвие широкого охотничьего ножа. Распятый рад бы закрыть глаза, чтобы этого не видеть, но это ему не под силу. Он бы кричал, если бы мог, но бледный от недостатка воздуха язык прилип к гортани. Только обнажённый живот инстинктивно вздрагивает, стремясь хоть на секунду отдалить приближение неминуемого, прикосновение холодной острой стали, которая сейчас, прямо сейчас начнёт украшать бледную кожу замысловатым ализариновым узором. Медленно. Очень медленно. Неторопливо. Сейчас. - Страшно? - участливо спрашивает оборотень. - Тебе должно быть страшно. Он выразительно растягивает гласные, сделав ударение на слове "должно". У него за спиной маячат неясные фигуры, кажется, в масках. Он постарается - для них. Сейчас для них будет устраиваться шоу. Великолепный цирк, с участием распятого - в роли основного аттракциона. - Хочешь жить? А может быть, не хочешь? Звуки доносятся как сквозь вату. Кажется те, что стоят за спиной у оборотня, негромко переговариваются и смеются. Очень похоже, что кто-то принимает ставки. - Если хочешь жить, то сосредоточься! Что? Нет, он не хочет знать, о чём они спорят. Играющий ножом оборотень делает шаг вперёд, и лицо его неестественно бледно и отчего-то кажется знакомым. - Преодолей свой страх, пойми, что это всего лишь эмоция. Не только глупая и бесполезная, но и опасная - смертельно. "Мне не страшно. Я знаю формулу". Нож в руках оборотня танцует. - Твои друзья не придут. Они отказались от тебя. "Контролировать эмоции. Дисциплинировать разум. Заткнуть пробкой саму смерть. Кто это сказал?" Скалящаяся физиономия оборотня оплывает, как нагретая восковая маска, и вдруг оказывается лицом профессора Защиты от Тёмных Искусств. Судорожный выдох. Он, оказывается, едва не задохнулся. Лёгкие разрываются от боли, горят, и новый вдох заставляет его захлебнуться кашлем. - Сосредоточься, - монотонно и безжалостно втолковывает профессор стоящему рядом МакРейвену, на которого направлена теперь его волшебная палочка. - Сопротивляйся волне направленного страха. Потому что страх делает тебя слабее. Потому что страх делает тебя беззащитным. Драко почувствовал как по спине его течёт холодный пот. Они стояли впятером, раз за разом пытаясь отразить уколы посылаемого учителем ужаса. Судя по перекошенным физиономия товарищей по несчастью, не слишком удачно. Впрочем, Драко сильно сомневался, что сам выглядит сейчас намного лучше. Темнота. Кромешная, мрачная и безысходная. Что это, темница? Пыточная камера? В детстве ему попалась в книжке такая сказка - называлась "Колодец и Маятник", где герой слепо шарил в такой вот отчаянной темноте, а сверху на него опускалось, раскачиваясь монотонно и медленно, отточенное лезвие беспощадной секиры. Да ещё стены, вдобавок, раскалились докрасна и стали сжиматься под действием хитроумного механизма ловушки... Ему даже показалось, что он чувствует первую волну исходящего от них жара. Он инстинктивно оглянулся, в ужасе и отчаянии ища первые признаки сближения стен, и тут же понял, что не найдёт их. потому что нет никакой камеры, нет и этой тьмы. Он просто ослеп. В отчаянье он вскидывает к глазам руку, пытаясь разглядеть хоть что-нибудь: свет, тень, движение пальцев. Он видит лицо. Бледное, сосредоточенное... Призрак? - Контролируй эмоции, - произносят бледные губы. И по виску говорящего скатывается одна-единственная прозрачная капля пота. "Как же он, должно быть, устал! Один удерживая волю нас пятерых, и ведь мы сегодня далеко не первые и не последние..." Драко почувствовал, что у него кружится голова. Снейп снова перевёл палочку на стоящего рядом МакРейвена и того немедленно затрясло. Следующий, следующий, и вот сейчас опять настанет его очередь. Гулкий коридор, обычный в общем-то для любого нормального замка, тусклый свет чадящего факела, паутина, густо затягивающая углы. Чем дальше он идёт, тем её больше - серые полотнища, целые простыни паутины. От неверного дуновения невесть откуда взявшегося ветерка они колышутся, вот липкая нитка касается его щеки - гадко! А в глубине, в самом конце нескончаемо длинного, уводящему по спирали вниз коридора, тускло и зло горят... А у профессора на виске блестела бисеринка пота. Всего одна. Но чем быстрее тупоумные адепты усвоят суть преподаваемой науки, тем легче... "Мне ведь не страшно, - вдруг понял Драко. - Меня намеренно пугают, и мне - не страшно!" Коридор пропал. Пропала паутина и голодные красные глаза в глубине. Залитая тусклым зимнем светом просторная аудитория. Студенты, сбившиеся плотной кучкой в дальнем углу, и временами забывающие дышать. Четверо однокурсников, стоящие рядом с ним плечом к плечу, как на расстреле, усталые, взмокшие, обозлённые. И напротив - он. Неумолимый, неколебимый, готовый сотню раз и тысячу раз, и сотню тысяч раз повторять урок, если это понадобится чтоб молодые бездари усвоили наконец науку. - Спасибо, мистер Малфой. Достаточно. Стоящий рядом МакРейвен уже было радостно дёрнулся, но волшебная палочка профессора неумолимо нацелилась на него, посылая вперёд новую "Иглу страха". - Мисс Паркинсон, займите место мистера Малфоя. Драко отступил на шаг. Потом ещё. Отошёл к стене, не стесняясь чужих глаз привалился к ней, отдыхая. На него никто не смотрел, все студенты были предельно увлечены происходящим. Пэнси заранее испуганно всхлипнула. Впрочем, всё это было не важно. Потому что Драко запомнил взгляд, который бросил на него профессор прежде чем обратить своё внимание на МакРейвена. Короткий, и острый, как нож за манжетой. Взгляд был одобрительный и... благодарный. "Спасибо, мистер Малфой. Достаточно".