Глава 6.
11 мая 2020 г. в 00:00
— Итак, откуда ты? — военный снова без шлема. Несколько тёмных каштановых прядей падают на лоб.
— Калифорния, Эл-Эй*. Ты?
— Эль-Пасо, Техас.
— Диаз из Эль-Пасо — немного клишировано, не находишь? — уголки губ Эвана чуть дёргаются вверх.
Они сидят в чьём-то винном погребе. Конечно, он давно разграблен. Ни тебе домашнего вина, ни коньяка. Только пустые полки и стекло от битых бутылок. Но разруха лишь по бокам. В середине помещения чудом не сломанный дубовый столик и два мягких кресла. Одно изрезано. На другом темнеют заскорузлые пятна.
— Бакли из Службы спасения — тоже слегка заезжено, — Диаз подносит чашку к лицу и дышит запахом кофе, прежде чем сделать пару глотков.
Тридцать две минуты назад Бакли видит силуэт, когда идёт к оговорённому месту. Он верит, что это его военный, и не останавливается. Диаз сначала ругает его за это, а потом приводит в чей-то брошенный и разорённый дом. Ведёт в подвал.
Эван забирает его яркий фонарик и устанавливает в абажуре найденного здесь же торшера. Теперь, если не приглядываться, кажется, что светильник на длинной ножке горит не фонариком, а обычной электрической лампой.
Диаз выходит на пару минут из погреба. Возвращается с двумя небольшими белыми чашками. Они пыльные, но целые. Эван протирает их рукавом своего пуловера, поддетого под куртку.
После диковинного таинства приготовлений они рассаживаются по креслам. Друг против друга**. Они с минуту сидят неподвижно. Каменные изваяния с блестящими глазами.
Потом Бак неловко вытаскивает термос и разливает неостывший напиток по чашкам. Он двигает одну из них военному.
Всё это время Диаз молчит. Внимательно наблюдает за действиями Эвана. Тому кажется, что чужой взгляд жжётся.
— Так… — Бакли поддевает ногтем бороздку на кромке стола и водит по ней пальцем. — Зачем ты здесь?
— А ты?
— Вызвался сюда для обмена опытом. Волонтёрская миссия, все дела… Глупо получилось, да?
— Есть немного, — военный кивает, глядя на чужие беспокойные пальцы. — Почему не уехал, когда была возможность?
— Не смог. Тут спасатели нужны больше, чем где-либо ещё.
— Да конечно, — тянет военный и кривится, но не развивает тему дальше.
— Так это твой первый срок? — Бак почти благодарно съезжает с разговора о себе. Он хочет послушать про Диаза.
— Нет, четвёртый. После третьего хотел остаться дома, но таких денег больше нигде не платят. Даже если работать на трёх работах.
— Хочешь заработать все бабки мира?
— Нет, обеспечить сына всем необходимым, — веки прикрывают тёмные глаза. Полные губы поджимаются в твёрдую полоску.
— У тебя есть ребёнок? — Эван удивлённо переспрашивает. Новость о сыне кажется ему такой неожиданной.
— Я тебе только что об этом сказал. Так что, да, — раздражение быстро вспыхивает и также быстро прогорает. — Крис. Кристофер. У него ДЦП. Мать сбежала, когда я служил третий срок. Я хотел остаться… Правда. Но тяжело найти работу с хорошей страховкой. Так что сын с родителями, я — тут.
— А не пробовал пойти в спасатели, парамедики?
— Всё забито. Конкурс — десять человек на место. Попробовал пройти — не вышло. Почему-то всегда есть кто-то лучше и нужнее.
Разговор снова затухает на неопределённое время. Эван подливает кофе в пустеющие чашки и сопит. Думает, какого иметь своего ребёнка, при этом убивая чужих. Убивать чужих детей, чтобы вырастить своего. Сюр и животный мир в одном флаконе. Взболтайте, пожалуйста, и разлейте по стаканам.
— Знаешь, если бы мы встретились потом. После всего. Если бы ты решился переехать… Я мог бы поговорить с кэпом. Нам бы пригодился ещё один человек в бригаде.
— Вряд ли это буду я, — Диаз задумчиво водит пальцем по ободку кружки. — Мне ближе убийство, чем спасение… Хоть я и медик.
— Нет, не ближе, — Эван мотает головой в подтверждение. — Ты просто не пробова...
— Так, ладно, — военному не нравится этот разговор. Он звонко бьёт ладонью по столешнице, обрывая Бака. — Нам пора заканчивать тут. Скоро рассвет.
Эвану ничего не остаётся, как заткнуться и собраться. Он водит взглядом по столу, креслам и оставленным чашкам. Это как артхаус. Только в жизни. Те же замызганные краски и безнадёга.
Когда Диаз проходит рядом с ним, собираясь забрать свой фонарик, перед Эваном шлёпается упаковка из мягкого пластика. В ней что-то тёмно-синее или чёрное — не разобрать. Он подхватывает пакет и разрывает его. В его руках оказываются плотные перчатки из шерсти.
— Это мне? — Бакли думает, что их вторая встреча тоже носит какой-то сюрреалистичный характер, как и первая.
— А ты видишь здесь ещё кого-то без перчаток в минуса?
Эван мнёт в руках ткань. Это подарок? Подаяние? Подношение? Как правильно назвать? Он не знает.
— Надевай и пошли, — торопит его военный, уже стоя на лестнице.
Длинные вечно холодные пальцы Бака уютно устраиваются в шерстяном ворсе. Он натягивает перчатки посильнее и пару раз сжимает-разжимает кулаки.
— Спасибо! — тихо кричит он в камуфляжную спину. Ему не отвечают, но ему и не нужно.
Винный погреб остаётся позади. Диаз вглядывается в окна, чтобы проверить улицу, но это гиблое дело. Ночь темна и практически безлунна.
— Там в аптечном складе есть спирт. Много, — вдруг начинает говорить военврач. — Найди его и тащи на армейскую базу. Ту, что на юго-западе. Обменяешь на него что-нибудь полезное.
— Меня там убьют и имени не спросят, — Эван скептично хмурится. Идея хорошая, но однако…
— Я буду там.
— Что? — голова Бакли резко поворачивается в сторону Диаза. Он даже слышит где-то под кожей щелчок.
— Я буду на той базе. И прослежу, чтобы твою тушку не умертвили. Только надо договориться, когда ты придёшь, чтобы я был непосредственно поблизости входного контроля. Может, послезавтра?
Бакли не замечает, как близко он подходит к военному, пока не чувствует его плечо своим. Он тоже пялится за трещины стекла в непроглядную даль. Так интересно.
— Не, не выйдет. Только послепослезавтра.
— Хорошо, — Диаз коротко кивает.
Он отходит от окна. Чужое плечо чуть бодает плечо Эвана.
Военный выходит на крыльцо, а Эван хвостиком следует за ним.
— Не могу понять, почему ты свободно ходишь по ночам? Разве у вас там не дисциплина? — рот Бакли любит задавать вопросы независимо от мозга.
— Всем плевать. Главное, чтобы днём все были на постах да строчили отчёты, а там делай что хочешь.
— Ясно.
Снова не прощаются. Бак нелепо взмахивает рукой, останавливая характерный жест. Диаз же сморит на него. Хмурится, разворачивается и уходит.
Их ночное рандеву окончено.
Примечания:
* Очень нравится сокращённое название Лос-Анжелеса — L.A. Ну как его не добавить? Красиво же.
** Не исправляйте, плиз. Так и задумано, что не «напротив», а «против».