«Я — часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо.» Мефистофель. Гёте. Фауст.
— Все-таки пришла? — как же ему приятна ее слабость. Не может существовать без него. И из-за этого его уста сливаются в улыбке. Хищной. Зловещей. Слаба. Никчемна. Без него…«Как легко заполучить было ее сердце. Такое хрупкое. Что стоило б чуть сильнее сжать его в руке, как оно разлетелось бы на сотни, нет, тысячи мелких осколков, что после и не собрать. »
— Пришла, — констатирует. Не смотрит в его глаза.«Пуглива, как лань? Или мне только это кажется.»
Стоит ему подойти чуточку ближе, как она делает шаг назад. Поднимает голову. Обращает взор на него. Смотрит прямиком в его глаза, пропитанные ядом, желчью.«Милейшее создание с взглядом Горгоны. Имела бы она ее дар, многие бы превратились в камень.»
Но он не понял. Не понял сути. Ее взгляд не обращал в камень. Он зачаровывал. Буквально на мгновение, а после… пробуждал какой-то дикий инстинкт. Инстинкт зверя, хищника. Инстинкт собственника. Заметил ли то маг? Заметил, но не сразу.«В моем теле гуляет зверь: его инстинкты затмевают мои думы, его пища — плотские утехи, охота…»
— И чего ты хочешь, Эмбер? — не движется. Ждет, когда сама сделает шаг ему навстречу. Она в ловушке. И будет следовать лишь его правилам. Чтобы выжить. — Вашего внимания, мой принц. Она сдалась? Подчинилась? Маг не верил в это. Внутреннее чутье подсказывало ему, что это игра. Она пытается поменять правила. Наивная. — Тогда поцелуй меня. — Улыбается. Вновь. Он кукловод. Она его кукла.«Люблю ли я? Очевидно, нет. В любви нужно самопожертвование, коем я не владею. В любви один раб другого, коим я никогда не стану. Пусть то будет для нее любовью. Пусть считает, что то глубокая привязанность. Но я-то знаю, что все это вранье. Иллюзия.»
Делает шаг. Кусает губы. Руки в замке за спиной. Привстает на носочки. Целует. Ей не впервой целовать его, но он изменился. И причем не в лучшую сторону. Стал грубее. Язвительнее. Хитрее. Он истинный трикстер. А она хрупкий цветок.«Любовь — это субъективное отношение. Интимное избирательное чувство. Ludus — любовь-игра не слишком глубокая. До первой скуки. Лишь половое влечение, получение удовольствия. И сейчас она согласилась идти по моим правилам, а значит, игра началась.»
Его пальцы касаются ее лица. Притягивает ближе. Углубляет поцелуй. Проводит язычком по линии губ, а после слегка нажимает на ее скулы, заставляя приоткрыть ротик. И ей ничего не остается, как подчиниться. Он помнил этот вкус. Вкус ее губ. Нежных. Мягких. Девственных. Он сорвал с ее губ поцелуй. Он был первым. И будет последним.«Если не достанется мне — не достанется никому.»