Отголоски зла 2 (Re-DOOMed)

- Сэр, расконсервирован ещё один оружейный схрон. Судя по его расположению, объект движется в направлении административного блока. - Хреново. А что ваши дроны? - Похоже, у него есть плазменная пушка. А с плазмой у техники, особенно неэкранированной, особые отношения… В общем, он просто выжигает им мозги. - Понял. Слушайте мой приказ: всем боеспособным подразделениям перегруппироваться в секторах 6-А и 16-А. Дронов вперёд, раз уж они такие бесполезные – пусть идут в разведку, по отметке уничтожения хоть путь его отследим. Блокировать на аппаратном уровне все двери в квадрате от 5-А до 17-Е. Административному персоналу, кто ещё не в укрытии – от указанных секторов держаться подальше. И, Санчес… дай доступ к моему последнему доводу. - Есть, сэр. Думаете, всё настолько серьёзно? - Думаю. Он уже чуть не половину нашей обороны вынес к чертям собачьим, и это один человек, пусть даже и с военной подготовкой! Код авторизации – четыре-сорок, чёрный, Е-Е-А. Если каким-то чудом он доберётся сюда, я его встречу. Очередной схрон не порадовал. Нет, станковый рельсотрон – это, конечно, здорово, одним зарядом эта дура прошибала насквозь лёгкий танк, а уж демонов наверняка косила бы пачками. Дело было в том, что почти пятиметровую бандуру Джон на себе не уволок бы при всём желании, да и стрелять из неё с рук – нечто из области фантастики. Одно радовало – к рельсе прилагался целый шкаф стандартных энергоячеек, которые подходили и к его плазмарю. А ещё там нашёлся новый пулемёт с запасным коробом, который Сталверн, подумав, всё же взял. У входа в админблок его ждал сюрприз. Дверь была перекрыта аварийной переборкой, перед которой неподвижно стояла одинокая фигура в тяжёлой броне. Стволы пулемёта в руках бойца вращались вхолостую, готовые извергнуть свинцовый дождь. «Лео?» - Джон узнал напарника даже под глухим шлемом. Больше ни один человек в мире не смог бы добиться, чтобы бронекостюм типа «Претор-К» смотрелся на нём как на пугале. - Шеф, он здесь. Пушками обвешан, как рождественский кактус. Сразу стрелять или подождать, пока он прицелится? Даже под тонированным забралом Джон разглядел красные огоньки глаз. Весельчака Лео больше не было – была тупая кукла. В броне и с большой пушкой. Тяжело вздохнув, морпех медленно поднял собственный пулемёт и придавил гашетку, запуская мотор ствольного блока. Зомби стрелять почему-то не торопился… - Шеф, что-то мне его физиономия не нравится. Такое ощущение, что его маньячить кто-то заставляет. Прямо сейчас расплачется. Стоит и смотрит на меня. И его пушка тоже. Так мне его того? Или пусть первым начинает? - Жди. Стягиваем силы. Первым не стреляй. Как понял? - Да понял я, понял… Броня Лео вполне могла выдержать пулю из винтовки. Или даже из пулемёта. Но импульс никуда не девался. На это Джон и рассчитывал. Он чуть усилил давление на гашетку – и мерное жужжание вращающихся вхолостую стволов утонуло в рокоте вырывающихся на волю пуль. Свинцовая лавина ударила в нагрудник, сбивая бывшего человека с ног. Лео ещё не успел толком упасть, а Джон, отбросивший пулемёт, уже был рядом. Уязвимых мест в этой модели брони было немного, но они были. Когда-то он своими глазами видел, как повстанцы выпотрошили бойца в такой же броне с помощью обычного ножа. Ножа у Джона не было, но было кое-что поинтереснее… - Сука, он меня с ног сбил… Шеф, мать вашу, где чёртово подкрепление?! Он же меня сейчас прирежет к хуям! Этот псих где-то достал бензопилу… Остаток фразы утонул в нечеловеческом вопле, перекрывающем даже рёв мотора пилы. В наступившей далее тишине все услышали, как кого-то в канале связи вырвало. С усилием выдернув пилу из пахового сочленения доспеха, Джон принялся за привычное уже мародёрство. Изгвазданной кровью и прочей гадостью бронёй, к тому же дырявой, он побрезговал, пулемёт Лео тоже оставил – нафига козе баян? – зато выгреб из подсумков весь боезапас. Под конец, сняв с бывшего напарника шлем, он взглянул в искажённое болью лицо и закрыл красные глаза. Пусть и зомбированный, Лео такой смерти не заслужил. Но… так уж вышло. Рация в шлеме Лео что-то прошипела. Джон вздрогнул и прислушался. Сквозь помехи явственно послышался голос дяди Джо. Живой, чёрт бы его побрал! Расплывшись в по-дурацки радостной улыбке, Сталверн вытащил из паза шлема клипсу переговорника и нацепил на ухо. - Говорит Джосон, - вещал голос полковника. – Вы должны сражаться с демонами! Сражаться, чёрт побери, а не пытаться с ними договориться! - Говорит Джосон. Сталверна живым не брать! Повторяю: при контакте – уничтожить, чёрт побери, а не пытаться с ним договориться! Ответить Джон не успел – передатчик выдал взрыв статики и замолчал окончательно. Но одно он теперь знал точно – как минимум один живой и дееспособный человек в комплексе ещё оставался. И именно у него хранился ключ к системе самоуничтожения. Задача упрощалась. Приободрившись, Джон поднял плазменную винтовку и снёс стену. Ломать двери смысла не было – на аварийных переборках параноидальная натура Джосона не экономила, а вот со стенами никто не заморачивался. Кабинет Джосона располагался относительно недалеко. По пути, как ни странно, даже зомби не попадались – это действовало на нервы. Если мелочь разбежалась – возможно, их кто-то отпугнул… Ответ нашёлся в приёмной у кабинета начальника. Аккуратно открыв дверь, Джон увидел прямо перед собой… …экспериментального боевого шагающего дрона, прототипом для которого послужили всё те же лабораторные паучки… огромного арахнотрона. Извилины монструозного механического паука едва не скребли потолок, а вместо плазмопушки на брюхе на Джона уставились шесть стволов крупнокалиберной роторной автопушки – калибром раза в полтора побольше, чем его собственный пулемёт. - Ох, бля… - только и успел сказать морпех в диком прыжке в сторону. В следующую секунду рёв пушки паукодемона смешался с грохотом обваливающейся стены. В следующую секунду за стеной последовал и потолок. Время будто остановилось. Джон наблюдал, как медленно надвигается солидный кусок перекрытия. Потом удар вышиб из него дыхание, и морпех оказался похоронен под обломками. - Только не сейчас, чёрт побери… - прокряхтел Джон, отчаянно пытаясь высвободить хотя бы руки. – Нет, нет, НЕТ! Я должен убить демонов!!! - Нет, Джон… Ты и есть демоны, - пробормотал Джосон, бросив взгляд на монитор, на который чудом уцелевшая камера передавала изображение из места, которое только что было его приёмной. Спас Джона, как ни странно, помятый, но ещё живой паукодемон. Несмотря на то, что её хорошенько приложило по мозгам, тварь заелозила металлическими лапами, пытаясь встать, и случайно спихнула с Джона накрывший его обломок. В качестве благодарности вскочивший морпех тут же разрядил в страховидную рожу дробовик, и мозговитая тварь наконец успокоилась. Переступив через труп, Джон направился к дверям кабинета Джосона. Хозяина там не оказалось, а сам кабинет больше напоминал поле боя. Компьютер полковника, раскуроченный в хлам, валялся под столом, сейф для бумаг почернел и оплавился, пол вокруг него дымился. Шкафы с документами превратились в груду тлеющих обломков. Тут явно порезвились импы, а может, и манкуб заглянул. Но самое неприятное – искомой ключ-карты в кабинете не оказалось. Вообще нигде. Джон обыскал всё, ухитрился даже найти тайник, внутри которого оказался антикварный двуствольный дробовик, но ключа запуска самоуничтожения не было и там. Похоже, оставалось только драпать с захваченной базы, искать Джосона по всему комплексу – всё равно что иголку в стоге сена, да и не факт, что карта ещё при нём… В спину уходящему Джону из угла пустого кабинета уставилась так и не замеченная тень.