***
Уже через десять минут обоюдного молчания я понял, что если хотя бы не заведу музыку — усну прямо за рулём. — Ты как к Creedence относишься? — Вообще-то, я обычно не интересуюсь, но захотелось поговорить. Парень вздрогнул, как будто только что очнулся, и с ужасом посмотрел на меня. — Что Вы сказали? — Я сказал, что собираюсь завести музыку и спрашивал, нравится ли тебе Creedence. Creedence Clearwater Revival. Группа. Ну, или почти так. — А. Я… я не знаю. Я думал… вы про… человека какого-нибудь… — А ты что, знаешь кого-то по имени Криденс? — Да. Ну… То есть… — Понятно… А самого-то как зовут? — Кларенс… — Ммм. Родители-пуритане… Молчание. Хотя если судить по поношенным чёрном вещам и гадкой стрижке — именно так. — Ладно. А я — Найтшейд, Найт… Найтшейд. Можно просто Найт. Очень тихо: — Я так и понял. У Вас… бэджик. Тьфу, совсем забыл про этот официоз. На работу с клиентом — только с бэджиком. — Ну, значит, будем знакомы… А ладони-то до сих пор покалывает… Я уже потянулся за кассетой, как этот Кларенс внезапно цапнул меня за руку рукавом кофты и, выпучив глаза, указал на что-то за обочиной. Мать вашу. Второй объект за ночь — это просто праздник! Я остановил машину и заглушил мотор. — Слушай, хочешь — сиди здесь, хочешь — иди со мной, только ради бога, не шуми! И машину не угоняй… — Вы их видите? — Это вместо ответа. — И смотрит из тени круглыми глазами, словно актёр немого кино. — Их? — Ну… этих синих… Любопытно… — О’кей. Обсуждения потом. «Полароид» у меня в руках вновь превращается в оружие. Раз, два, три — целых три карточки успевают вылететь из щели, прежде чем они, словно бы ощутив наше присутствие, неспешно растворяются в воздухе. — Хорошо… — это Кларенс. — Дааа… за это я и люблю свою профессию…***
Вторая встреча, в отличие от первой, проходит вовсе не драматично, а даже как-то успокаивает, и не хочется больше ни музыки, ни разговоров. Хотя тот факт, что мой «стопщик» видит то, чего, на моей памяти, ещё никто — вот так спокойно — не видел… это, конечно, странно. Но до чего же лень лишний раз раскрыть рот... тихо мне и спокойно. Кларенс, судя по всему, пацан адекватный, хоть и сидит, прямой, как палка, стараясь не прижиматься к спинке сидения… …буквально через пару километров снова приходится затормозить: на этот раз дорогу перебегает целая стайка кроликов. Рогатых кроликов. — Мать вашу, — восторженно ругаюсь я сквозь зубы. — Джакалопы! Хорошо, что «Полароид» всегда под рукой. — Джакалопы? — переспрашивает Кларенс, когда мы снова трогаемся дальше. — Джакалопы, — удовлетворённо подтверждаю я. — Их ещё называют «кролени». — А я всегда думал, что это такие ночные кролики. Что дневные превращаются в них ночью… Я только недоверчиво качаю головой. Небо уже вовсю светлеет, когда мы, наконец, доезжаем до Фриско. — Тебе куда надо-то? — Да высадите… в центре… ой, ну, то есть, где получится. — Ты к друзьям? Есть, куда пойти? Опять молчит. Ладно, не моё дело… Я делаю изрядный крюк по городу и высаживаю Кларенса на набережной. Где-то тут должен быть центр помощи неимущим, о котором рассказывала Шери. Кларенс похож на неимущего. Ещё он похож на беглого подростка... Повезло ему, что я не маньяк какой и не насильник. Я роюсь в бардачке, пытаясь отыскать какую-нибудь листовку с адресом, но не могу найти. Тогда я просто говорю — с жирным таким намёком — в какую сторону такому вот Кларенсу лучше гулять, а в какую лучше не надо. Даю немного денег — Кларенс отказывается, но берёт мелочь на телефон. И, почему-то, мне совсем не хочется его вот так оставлять. Особенно после ночного «улова». И я всё продолжаю смотреть в зеркало заднего вида на нелепую ёжащуюся фигурку, которая так и не тронулась с места и которая тоже, видимо, продолжает смотреть на меня.