***
Кларенс уснул, а мне не спится. Я лежу, закинув руку за голову, и думаю. Пытаюсь думать. Пытаюсь разработать план — и понимаю, что ничего умнее «продолжать, как есть» в голову не приходит. Хотя я, по сути, рисковый человек, но ведь сейчас я рискую не только собой. И это странно. Необычно. Непривычно… …вызывать полицию? Кларенса и так ищут, должно быть. Рассказывать о ночных разговорах с сестрой и прочих необоснованных для большинства людей подозрениях… в дурдом отправимся оба. Тут и свидетельство Хесперуса не поможет. Да и нет Хесперуса сейчас поблизости уже… …упырей он, наверное, всё же порешил. С такой силищей… Не хочется связываться. А что до всего остального, то… …нам всего лишь нужно будет каким-то образом проникнуть на безусловно охраняемую территорию предположительно частной клиники и выкрасть оттуда десятилетнюю девочку, не попавшись при этом самим в лапы (руки, но «лапы» звучит пафоснее) СС-маньяка в зеркальных очках… (Отличный сюжет для книги Стивена Кинга. Будет бестселлер.) …почему же Кларенс так его боится? Мда, а сам-то… тонкие губы, острые скулы, зеркальные очки… узнал имя… скорее всего — ведьмак, ППС… ведьмак… ох, и везёт мне на них… телепат? психократ?.. ещё что-то?.. …как жаль, что у меня нет лицензии на оружие… я же ведь почти Терминатор… Ещё я думаю о том, что призрачных байкеров чаще всего видели именно в Долине Смерти. И о том, что именно в Долине Смерти пропадает больше всего стопщиков... Старая добрая Легенда о Беспечном Ездоке поворачивается ко мне своей мрачной стороной. Кроме того, я очень сомневаюсь в том, что Кларенс будет действовать «по-хорошему». Ведь, обладай я такой силой, какой обладает он — я бы просто разнёс эту «Ферму» на куски. Может быть, именно это — наш единственный шанс. …почему он вообще решил путешествовать… со мной?..***
Сон всё не приходит ко мне. Я встаю и, на ощупь выудив из рюкзака бумажник и дорожный атлас, иду в ванную, чтобы рассмотреть, наконец, фотографии — те, что отснял воскресным утром. Кирпичный дом, лучи солнца, сверкающие блики и… силуэт в окне верхнего этажа. Определённо силуэт. Он не должен бы быть виден с такого ракурса, но он и не темнее стекла, а светлее. Что это? Светлая одежда может давать такой эффект. Но здесь я вижу и очертания лица. Неужели призрак? Или что-то ещё?.. Откровенно говоря, мне не хочется об этом думать. Где-то в голове уже сложился вектор мыслей, но я игнорирую его. Я предпочитаю не принимать всерьёз теорию мирового заговора. Вздохнув, перекладываю фотографии из бумажника в распухший от вложенных карточек атлас, убираю всё обратно и беру фотоаппарат: поснимаю Кларенса, наконец. Красные отблески рекламных фонариков мотеля дают интересное освещение. Я кручусь вокруг кровати, то приседая, то нависая над спящим, в поисках лучшего ракурса. Каждый кадр — удачный. Что-то здесь есть от «Суспирии» Ардженто… Светящиеся стрелки часов над входной дверью показывают три четверти четвёртого, когда я, наконец, ложусь снова. Заснуть мне удаётся далеко не сразу, и во сне у меня гремит музыка и мелькают вспышки белого света. Ранее, этим же вечером. Серый «Опель» подъезжает к длинному унылому ангару. С одной стороны — маленький одноэтажный домик, который смотрится, скорее, как пристройка, а не самостоятельное строение. Рэйвенвуд выходит из автомобиля. Над головой тьма, свиваясь в кольца, словно восточный дракон, грохоча, как далёкий гром, устремляется в более людные места. Рэйвенвуд провожает её глазами. Хм. Рюкзак. Вещи Кларенса? Похоже на то. Положим к себе в машину… Потом Рэйвенвуд осматривает тела. Мужчина, все кости переломаны, мешком валяется посреди двора. Мёртв. Женщина ещё дышит… Рэйвенвуд прикладывает палец к её лбу. И почти сразу же с отвращением отдёргивает. Каннибалы. Ангар? Короткий визит внутрь заставляет Рэйвенвуда спазматически согнуться пополам. Что-то около двадцати… Отвратительно. Он выносит из фермерского грузовика канистру с бензином. Когда особенно высокий язык пламени озверело бросается к звёздному небу, Рэйвенвуд уже далеко.