365 драбблов по мальчикам геям на каждый день.

сидишь на кухне. слушаешь тихое тиканье часов. дождь стучит в окно. в соседней комнате работает телевизор. это ужасный звук одиночества. это то, от чего хочется бить посуду. встав у окна, смотреть на маленькие капли воды, из-за которых птица не может поднять своими крыльями. она промокла насквозь. прячется от ливня под какой нибудь картонкой или под крышей дома. ей так хотеться снова летать в чистом небе, смотреть на белые, пушистые облака., но больше всего птице требуется вернуться к своей второй половинке, которой она так и не принесла червячка. *** Булл неохотно встаёт под мерзкий дребезг будильника, но это было хоть не напрасно, ведь через час у парня встреча с другом, где он наконец расскажет Кольту обо всём, что так долго скрывал. ему так надоело говорить «пока» парню. ему не хотелось покидать того. ему хотелось лететь всегда с пунцововолосым. и вот только Бланко одевает куртку, как в окно стучит дождь. даже не удивляясь, Булл берёт трубку и слышит? — Булл, ты ведь увидел что идёт ливень. прости, но давай перенесём нашу встречу, я знаю, что говорю это не первый раз, но… — да, конечно, встретимся, когда будет погода получше. не дослушав отвечает мужчина на заготовленную фразу друга. брюнет хотел просто «отключить» этот дождь. каждый день, ливень, слякоть. и он прекрасно знает как это не любит Кольт. ну конечно, эта неженка, хочет быть лишь в уюте. если бы парень только знал, что с Бланко он всегда будет в уюте, даже когда с неба капают холодные капли воды. *** и вот следующий день. мужчина даже не хочет смотреть на прогноз погоды. даже не хочет позвонить другу, чтобы запланировать встречу. он просто не хочет хотеть что нибудь. ведь было прекрасно ясно, что Кольт бы сам уже давным давно приехал, если бы хотел видеться с Буллом, но нет. ничего не происходит. не слышно уведомления о сообщении от парня. не слышно звонка от него же. от Кольта ничего не слышно. *** утро. Бланко уже не знает какое сегодня число. какой сегодня день недели его тоже не интересует. он знает лишь одно — Кольт не сможет придти на встречу., а всё почему? дождь. дождь — это стало всей жизнью брюнета. ну неужели, хоть на денёк нельзя обойтись без этого идиотского ливня, который заставляет сердце сжиматься до точки и неприятно колоть. этот дождь моральный убийца, особенно когда смотришь в окно и видишь парочек идущих под одним зонтом, ручку которого люди держат вдвоем. какая же должна быть боль, чтобы ничего не хотелось. боль разлуки? нет, не то. боль одиночества? тоже не подойдёт. Булл тихо шепнул сам себе: — если бы дождь не мешал нам взлететь… и дыхнув на стекло, он нарисовал пальцем солнце.