Один день

Ты ненавидишь тишину. Ненавидишь ее настолько сильно, что, если нет возможности включить что-либо фоном, ты начинаешь говорить с собой. Да, это странно, но иначе ты не можешь. Стоит появиться тишине, а тебе заняться чем-либо, что не требует особой концентрации, как ты начинаешь думать. Ты прокручиваешь все, что случилось, раз за разом, каждый раз вспоминая все новые детали, уделяя внимание лицам людей. Разочарование в глазах одноклассников и учителей, крики о том, какое ты ничтожество. Каждое слово как удар, каждый удар со временем немеет, но ты ещё долго скрываешь свое тело, покрытое синяками. Ночь. В комнате темно и тихо, а ты снова задыхаешься от боли, сдавившей грудную клетку, и надеешься не проснуться. Слезы стекают вниз, затекая в уши, а боль в глазах завтра будет отдаваться болью в висках. Всё, что было в твоих силах, было сделано. Так почему они надеялись на лучшее? Почему ОНА разозлилась, не увидев лучшего результата? Почему ОНИ начали оскорблять тебя, не получив ожидаемого? Почему ЭТОТ ЧЕЛОВЕК отвернулся от тебя, когда ты в нем нуждался? Прокручивая воспоминания, ты понимаешь, что слезы сменяются неконтролируемой злостью. Вдох — закрываешь глаза. Выдох — все ещё не открываешь. Надеешься заснуть от усталости и хотя бы немного отдохнуть, чтобы продолжить жить. Да, боль не отступит, но ведь можно попытаться не думать. Правда?