И вдруг становится неважным, за что и смерть была бы в радость
25 сентября 2020 г. в 01:43
Утро выдалось дождливым. Серое небо над Лас-Вегасом злилось, казалось, на весь мир и всё грозило обрушиться на головы вечно спешащих, бегающих за любовью и автобусами горожан. Серовато-голубой самолёт сверкнув своим крылом, приземлился в Город Греха ещё до того, как на бушующем небосводе сверкнули первые молнии, и еле-еле успел высадить съежившихся теперь от холода и ветра пассажиров.
В этой стайке потерянных и промокших отчётливо выделялись две фигуры, стоящие в стороне от всех остальных: молодой высокий мужчина красивой наружности задумчиво нахмурившись, разглядывал свою спутницу — красивую, но нездорово бледную девушку. Последняя же нервно искала что-то в сумке, то и дело бросая беспокойные взгляды на мужчину. Наконец, она вынула мобильник и, заказав такси, вымученно улыбнулась:
— Да уж... Кажется, поездка в Швейцарию планировалась несколько длиннее.
Он лишь отмахнулся.
— Выглядишь, кстати, ужасно.
Она закатывает глаза, бледно улыбаясь и вдруг, потеряв равновесие, хватается за его локоть. Он подхватывает её и сажает в первую попавшуюся машину, оставаясь будто бы совсем невозмутимым. Лишь его взгляд — и без того пасмурный — становится ещё мрачнее неба над Лас-Вегасом.
До квартиры они добираются молча: она иногда всхлипывает, он делает вид, что ему нет дела не до чего в этом мире — будь то землетрясение, цунами и даже плачущая Уокер на заднем сидении.
Да, Уокер плачет. Что с того? Он не должен её утешать и он не станет. Ему всё равно. Ему наплевать. Эти глупые людишки действительно думают, что от водяных потоков из глаз их проблемы решатся. Это их дело. Только он в это всё не полезет. Хочет эта дура реветь белугой — пусть. А он не участвует. Но она не дура... А вот он идиот, виновник "торжества". И эти грёбаные слёзы тому подтверждение. Ему плевать, но его безумно раздражает то, что вызывают в его душе эти всхлипы. Он не может позволить людишкам манипулировать его чувствами, как игрушкой.
Они добираются до дома. Она уже не плачет и не всхлипывает. Она спокойна и тверда. Факт того, что её жизнь медленно, но верно летит в тартарары ещё не повод позволить ситуации взять над собой верх. Она привычно идёт на кухню, привычно берёт у привычного Люцифера непривычно крепкий кофе с коньяком и садится за стол. Вдох. Выдох.
— Расскажи.
— Ты хочешь этого?
— Да.
— А правда?
— Мне страшно.
—Ясно.
Молчание.
— Расскажи.
— Ладно, — он закуривает — Будешь?
— Нет.
— Ты мертва. Дважды. — Зубы стукаются о край чашки. Костяшки пальцев белеют от напряжения. — А я не жив. Не в человеческом понимании.
Молчание.
— Кто я?
— Теперь не знаю.
— Кто ты?
— Люцифер.
— Тот, который...?
— Я сын Сатаны.
Молчание. Истеричный смешок.
— Смешно.
— Нет.
— У меня глюки, да?
— Нет, Уокер. Ты...больна, но не по-человечески. Я не знаю.
Снова истеричный смех.
— И у тебя глюки. Или я просто сошла с ума и тебя нет.
— Меня нет среди людей. Я — демон.
— Ты тоже чокнутый!
— Нет, Уокер! Ты глухая! Ты спрашиваешь, но при этом не хочешь услышать ответ! Но где-то в душе ты знаешь, что я прав.
Она молчит.
— В любом случае, времени у нас осталось мало.
— Времени до чего? — она нервно качается на стуле и испуганно смотрит на мужчину.
— Я не знаю. Но это не отменяет факта, что я должен попасть обратно.
— Куда — обратно? А я?
— Туда, откуда нас выгнали. А тебя мне придётся тащить с собой.
— Куда, чёрт возьми?
— А куда бы ты хотела?
—О чём ты?
— Если бы ты могла выбирать, куда хотела бы попасть — в Рай или в Ад?— его взгляд становится пронзительным, будто он хочет прочитать ответ на её лице, не дать ей солгать, поймав каждую черту лица.
— В Рай, конечно!
— Не как человек, а как ангел или демон.
— На Небеса, — она говорит это вопросительно, словно пытаясь угадать правильный ответ. Но его лицо уже другое, совсем другое. Как будто бы он одёргивает самого себя, спускает, как ни иронично, с небес на землю.
Лишь после длительной паузы он спрашивает:
— А если бы я был в Аду?
— А это имеет значение?
— Раньше имело.
Она непонимающе смотрит на него, а он, допив бутылку виски, уходит.