Не зли байкера

POV Флорана В тот день что-то во мне оборвалось. Да не просто что-то - глубоко внутри меня умерли все мои страсти, грёзы, я был сломан! Я рвал и метал, я жутко злился, все казались лучше меня. Чёрт подери этот мир и всех, кто чего-то добился. Я пролил свою кровь, я сделал всё, что мог, ну почему, почему, мать вашу, моя жизнь - поток гнилой реки с трупами мечтаний и невыполненных идей в ней? Они медленно плывут, продолжая гнить, разрушая меня изнутри. - Всё лучше, чем это дерьмо! - С этими словами я выскочил из дома и направился в неизвестном направлении. Шёл я долго, настолько долго, что заболели ноги и на улице потемнело; шёл, пока не наткнулся на мотоциклистов, жарко обсуждавших девушек, мотоциклы и веяние свободы. Вот, вот что нужно! Нашёл! Я подошёл к ним. - Чего здесь шатаешься, вали, куда шёл! - грубо отозвался один парень. - Эм-м, я просто... - замялся я, будто мне было 15 лет. - Я просто хотел спросить, можно ли мне с вами. - Чего с нами? - удивились они такому вопросу. - Я тоже хочу ездить, как можно попасть к вам? - Я смотрел на них всех глазами маленького ребёнка - словно на богов свободы. - И почему к нам захотелось... У тебя байк-то есть? - резко спросил полупьяный байкер. Сказать честно, его у меня не было, но ездить я умел и мог бы позаимствовать байк у брата. Он всё равно пылится у него в гараже. - Да, есть! - гордо ответил я, выпрямившись по струнке, дабы произвести впечатление. - Чего тебе экстрима-то захотелось? - Ко мне подошёл ближе их главарь, наверное, и грубо опустил свою руку на моё плечо. - Ох, друг мой, знаешь, байкерское братство - это тебе не тёлки и свобода прерий, а прежде всего обязательства и ещё куча всяких подпунктов! - изрядно запинаясь, он будто бы выдавливал каждое слово, придавая ему окрас безграничности и воли. - Я согласен, я готов быть с вами! - Мне уже побыстрее хотелось сказать клятву или подписать документ - или что они там делают - и сгонять за байком. - Вот настырный, не живётся ему спокойно своей сладкой серой жизнью. - Тяжело похлопав меня по плечу, он медленно направился к своему мотоциклу, вальяжно уселся на него, как на покорённого зверя, завёл движок, перебросился парой слов с остальными и, наконец, уделил внимание мне. - На вот. - Он кинул смятую, чем-то измазанную бумажку. - Приедешь завтра сюда, когда тебе будет удобно по времени. Да байк не забудь, дубина! Движок издал приятный мурлыкающий рёв, и вся группа рассыпалась по шоссе и унеслась прочь, навстречу рассвету. "Вот эта мятая бумажка - мой шанс на свободу и путёвка в новую жизнь", - подумал я тогда. Глупый, самонадеянный парень, кто же знал…