Не зли байкера

Нервно штрихуя на листе бумаги опять один и тот же рисунок, Микеле думал, почему он постоянно рисует эту комнату. Вновь и вновь. Он видит в ней что-то меняющееся раз за разом, будто у этой комнаты есть душа. Мысленно сожрав Фло от голода, Мике думал, с кем же его этот чёрт хочет познакомить? Неужели с девушкой? Не успел он продолжить мысль, как звонко щёлкнул замок двери, и в квартиру влетел смех. Знаете, Локонте подумал, чего ради он будет подниматься с дивана? Пусть сами придут, пусть теперь Фло отскребает его желудок от спинки дивана. - Эй, задница итальянская, может выйдешь?! – довольно грубо пошутил Фло. - Давай твоя французская задница сама сюда придёт, – в тон ему ответил Мике. - Я вижу, наше солнце не в духе? Ладно, давай вставай. Познакомься, это Мелисса - пролепетал Флоран, еле-еле сдерживающий свою радость. "А-а-а, та самая, с работы. Значит, служебный роман, Фло?" - подумал Микеле и повернул голову, чтобы узреть саму девушку. Высокая, стройная, черноволосая и, под стать Фло, властная. - Мел, познакомься, мой друг Микеле! - Очень приятно, - мило улыбнувшись, девушка протянула Мике руку. - Да, мне тоже! – натянув улыбку, он пожал протянутую узкую ладошку. - Ну вот. Так, кто говорил, что голодный? Иди пакеты разбери! - каким-то уж слишком властным тоном приказал Флоран. Микеле начинал злиться. Какого чёрта? Какого чёрта он водит сюда девиц и почему он так с ним обращается? Бедный итальянец почувствовал себя прислугой. Но есть хотелось больше, чем злиться, поэтому, разобрав пакеты, он начал готовку. Решив приготовить рагу, Мике стал мыть овощи, но делал он всё с таким остервенением, что сам испугался. Почему он так реагирует? Фло ведь может завести себе девушку, в этом ведь нет ничего такого? Но какое-то противное чувство поселилось в Мике, и он не мог понять, что именно его раздражает. Локонте злился так, что кромсал овощи без разбора и увлекшись, едва не отхватил себе палец. Итальянец взвыл, задёргал рукой, из порезанного пальца заструилась кровь. На кухню прибежал перепуганный Флоран, сперва не понявший в чём дело, и начал бегать по кухне за Микеле, который от боли скакал по всему периметру. Когда всё же Мот смог поймать Мике, он настороженно посмотрел в его глаза, которые горели такой злобой, что невольно стало не по себе. Фло схватил его за руку и начал осматривать. - Отстань! Я сам справлюсь! - неожиданно отдёрнув руку и злобно цедя слова сквозь зубы, прошипел Микеле. - Заткнись! - рявкнул Флоран. - Закрой рот и дай сюда свою руку! - уже с нескрываемой агрессией потребовал взбешённый француз. - Не нужна мне твоя помощь, иди лучше, не оставляй свою девушку одну! – последние слова Микеле просто выплюнул Фло в лицо. До Флорана, сперва явно не понимавшего, откуда столько агрессии, наконец-то начала доходить суть происходящего, но он старательно запихал это так глубоко, что уже никакой проницательный взгляд не смог бы вытянуть эту мысль. Никогда! Француз поднял на Микеле глаза, от чего у того сердце в пятки ушло - в этом взгляде было, кажется, всё, что только может выражать человек. - Прекрати истерику, - приказал Мот, - успокойся. Дай я обработаю руку, а потом делай, что угодно! Локонте послушно стих и протянул руку. Фло взял его за запястье и повёл в середину комнаты, под люстру, чтобы лучше рассмотреть рану. Из рассечённого пальца безостановочно текла кровь, уже изрядно запачкавшая пол и самих ребят. Флоран промыл рану, полил перекисью и перебинтовал палец. - Не сильно затянул? - холодно спросил Фло. - Нет, - Мике, понявший, что вёл себя как ребенок, смотрел на Фло, взглядом прося прощения. - Ты иди, а я продолжу готовить, - стараясь, чтобы голос не дрожал, пробубнил Микеланджело. - Не-е-ет уж, увольте! Я кровавое рагу есть не стану, лучше мы сами, - Флоран прошёл ближе к плите и рукой отодвинул Микеле к столу. Локонте будто битой ударило от слова “мы”, хотелось рвать и метать. Чёрт, и когда Фло начал занимать в его жизни чуть ли не первое место? Всё это неправильно, убеждал себя Мике. Флоран, не теряя времени, позвал Мел и продолжил готовку с ней. Она наверняка слышала этот милый разговор между ними и теперь с опаской косилась на Мике, который забито сидел в углу, нервно теребя платки на руках. Стало неимоверное душно. Локонте поднялся и открыл окно. Свежий воздух остудил голову, стало легче. Надо будет вымыть пол от крови, подумал он в тот момент, когда Фло уже минуты две пытался до него достучаться. - Эй, приём! Чёрт, ты меня слышишь? – Флоран махал рукой перед лицом Микеле. - Да, слышу, чего? - нервно огрызнулся итальянец. - Где соль? Минуты две тебя уже спрашиваю. Ты предупреждай, когда выходишь в астрал. - Соль там, где и всегда, глаза раскрой. Фло покрутился на месте и с радостным вскриком понёсся к шкафчику. - Да, там же, где и всегда, прости, - как-то слишком неестественно сказал Флоран. Ещё и меня обвиняет, вот надо же! Микеле, возмущенный тем, что его явно обделили вниманием и заботой, сейчас казался таким незащищённым, слабым, но одновременно с этим - злым. Локонте раздражал сам факт проявления слабости. Он бесился по нескольким причинам: непонятные особи женского пола у них дома, боль в многострадальном пальце и этот проклятый француз. Вот они стоят в шаге от него, шутят, улыбаются, а одному Микеле невесело. Он смотрел на окровавленный бинт и понимал, что когда-нибудь будет поздно, он знал, что проснётся однажды утром и поймёт, что потерял нечто важное. Жизнь так коротка и невесома, одно неправильное движение - и ты мёртв. Лежишь холодный с пустым взглядом и тебя даже некому пожалеть. Странно, как слова меняют жизнь. Если он просто заикнётся об этом, всё будет ясно, но не потерянно. А если продолжит молчать - жизнь пройдёт мимо. Жизнь утрёт слёзы с твоих обветренных щёк своей холодной рукой, скажет, что ты сам виноват и пройдёт мимо. А ты останешься стоять в замешательстве. Мысли разрывали голову Мике, которому все действия казались неправильными. Он чувствовал себя профессиональным режиссёром, пришедшим посмотреть на третьесортную постановку - он видит все ошибки, видит все лишние фразы, но ничего не может сделать. Но кто же тот бездарный режиссёр, что пишет сценарий к спектаклю его жизни? Взять бы его за шкирку и натыкать в его непродуманный сценарий, как провинившегося котёнка! - Эм, Мике, а это надо добавлять после того, как вода закипит, или до? - спросил француз, стоявший с доской, на которой горкой высились нарезанные овощи. - Ну ничего без меня не можешь! Так, что ты нарезал? – Локонте многострадально посмотрел на доску, на который неровно были накромсаны овощи. - Ох, дай сюда, бездарь! Ну скажи мне, кто так режет овощи? Скажи, кто? – Микеле выхватил доску, положил обратно на стол и начал измельчать чересчур крупные кусочки, несмотря на забинтованный палец. - Вот скажи мне на милость, ты как такие большие куски есть будешь? Флоран стоял и смотрел на бормочущего Мике наигранно-недоумевающим взглядом, пряча ухмылку. Он сделал это специально. Он прекрасно знал, что овощи так даже дурак не нарежет, а Локонте от такого поварского свинства обязательно встрепенётся и побежит исправлять. Он видел, как Мике, обиженный и грустный, сидел в уголке, и ему стало жалко его, он решил всё сделать наперекосяк, чтобы итальянец не был обделён вниманием. Фло смотрел на происходящее с замиранием - его всегда интересовали обычные вещи, в них он видел нечто другое. Аккуратные пальцы Мике, в которых зажат нож, вызывали странное ощущение красоты и опасности. Чёткие, быстрые, как у заправского повара, движения заставляли подумать над тем, что лучше не злить его, если у него в руках холодное оружие. Его лицо немного покраснело, на глаза спадали волосы, которые он постоянно пытался отбросить, мотая головой из стороны в сторону. Но тут Флорану в голову пришла гениальная идея - быстрым движением он вытащил небольшую заколку из прически Мел и так же быстро закрепил ею спадающий на глаза локон Микеле. Мелисса, которая вообще сначала не поняла, что происходит, посмотрела на итальянца и залилась смехом. Лицо Микеле наливалось кровью от злости, на голове мило расположилась оранжевая заколка. Сначала Микеле хотел пырнуть Фло ножом, а затем убить его девушку, чтобы не оставлять свидетелей. Но потом поднёс нож к лицу, посмотрел в него и залился звонким смехом. Никакой злости больше не было у обоих мужчин. Сейчас им казалось, что в этой комнате нет ни одного взрослого человека. Все ещё были детьми. Мике смеялся над собой, а Фло смеялся над тем, как ржёт Мике, а Мел тихо тряслась в беззвучной истерике. Время. Знаете, на самом деле его нет. Так же как и вас, если вас не замечать. Именно так чувствовал себя Микеле, которого забыли. Он чувствовал себя разбитым. Но видел, как Фло шутил, как смеялась его девушка. Мике наблюдал за ними и ему, наверное, показалось, да, скорее всего, показалось, что они счастливы. Странно, как люди могут довольствоваться друг другом? Кто-то рад вещам, кто-то чувствам, а есть те, кто рад, что есть ещё один человек на этой земле, кому не плевать. Микеле был и разряда людей, которые жили чувствами. Ему казалось все неправильным, если не было эмоций. Всю жизнь он гнался за чем-то эфемерным, что нельзя потрогать, но можно ощутить: боль, страх, радость, горе, любовь. Ему совершенно не нравилось, что некоторые довольны вещам. Они живут, живут... и что? После них остаётся горстка вещей и пустота, никаких чувств. Разве что жадности следующего поколения, гонящегося за теми же вещами. Они сидели на кухне и пили вино, которое только и делало, что искажало чувства. У Микеле заболела голова от окружающих его звуков, голосов. Поэтому он, извинившись, поднялся из-за стола и ушёл в другую комнату. Присев на диван, он думал, что голова перестанет кружиться, но он ошибся. И, просидев ещё примерно минут десять, он понял, что ему нужен свежий воздух. Он взял гитару, одиноко приставленную к стене, и направился на балкон. На улице похолодало, ветер шевелил кроны деревьев, внизу проносились машины. Микеланджело, положил рядом гитару, подогнул ноги, положив в тёплые ладошки лицо. Вот и глупый же ты, корил себя Микеле. Что ты как ребенок реагируешь, будто у папы появилась новая женщина и тебе обидно? Что за детский сад?! Хотя вся жизнь Мике напоминала ясли с выдуманными правилами, вымышленными друзьями и странными обидами на весь мир. Он и не заметил, как тихо подошёл Фло, который уже минут пять назад проводил Мел. - Хороший вечер, не правда ли? - Флоран подошел и присел рядом. - Есть немного. - Что происходит? - сходу спросил Мот, которого уже полвечера отягощала эта обстановка, попутно прикуривая сигарету. - Скажи, тебе нравится синий цвет? - неожиданно спросил Локонте. - Нравится, но причём здесь... - А вон те огни нравятся? - перебил его Микеле. - Да, - спокойно кивнул Флоран, который понял, что лучше просто будет отвечать. - А запах, когда открывают окно рано утром, и этот холод? - Очень. - Тебе нравится просыпаться рано утром и смотреть в окно, как серое небо плывёт и несёт новый день? Для Флорана последнее прозвучало больше как утверждение, нежели как вопрос, будто Микеле видел, что иногда он так делал. - Так я избавляюсь от ненужных мыслей. - Вот и мне много чего нравится, - Мике повернул голову и посмотрел в глаза Флорана. – Вот и мне нравится, - ещё раз повторил Локонте, приблизился ещё ближе и, не прерывая зрительного контакта, легко коснулся губ Фло.