Trio d'oro

-Бучелатти! - издалека позвал Миста, едва завидев уже-не-очень белый в черную крапинку костюм. - Ты как? Бучелатти не отзывался. Радостная улыбка сползла с лица Мисты, он нахмурил брови. "Что-то не так" - заскребло внутри. Рука потянулась к револьверу, глаза начали всматриваться в тени под сводами. Было слишком тихо. Только его голос и гул отражения эха от древних арок. -Бучелатти, ты в порядке? - крикнула Триш. Её голос звучал все ещё весело, но и в нем слышалась нотка напряжения. Никакого движения вокруг. Миста подбежал к Бучелатти и присел рядом с ним. Тот не шевелился. -Джорно, где тебя черти носят? Иди сюда! - заорал Миста с резко вспыхнувшей злостью. "Не может этого быть" - думал он. Средним и указательным пальцами правой руки он старался нащупать пульс на бледной шее. Проверка, которую он осуществлял не единожды, только в этот раз желал совсем иного ответа. "О нет, пожалуйста, пожалуйста" - Миста с силой стиснул челюсти. Он не убирал пальцы, отказываясь принимать это, но рука его начала дрожать. Он понимал, что не дождется пульса. Тело было холодным, абсолютно холодным. Оно ни на йоту не ощущалось живым. Более того, на секунду, вслушиваясь в этот холод, Миста ощутил, будто перед ним вообще лежит не его товарищ, а что-то совершенно гротескное, пустое. Он не отличался особой душевной чувствительною, но очень отчётливо ощутил отсутствие души. Раньше смерть для него всегда была кровоточащей и теплой, и никогда - такой. Всё это пронеслось перед ним за секунды. Внезапное чувство отвращения заставило его отдернуть руку. Он сжал своё теплое, горячее плечо, стараясь подавить резкую боль в груди и шумно выдохнул. -Что с ним? Он ведь... Он ведь не мог... - сквозь шум крови в ушах слышал он голос Триш. Миста с силой ударил себя по лбу и смял шапку, натягивая её ниже на глаза. Он тяжело дышал, гнев вытеснял все остальные эмоции. -Блядь, блядь, блядь, Бучелатти - заорал он, вскочив на ноги. Раз за разом он бил себя по голове, стараясь успокоиться. -Ты сможешь вылечить его, Джорно? - тихий голос девушки. Миста обернулся. Джорно уже стоял рядом, чуть позади, в паре метров от тела. Опустив глаза, он покачал головой. "Он всё знал, сукин сын" - Миста мрачно наблюдал за ним. Джорно выглядел понурым, но не удивлённым. -Ну хоть попробуй! Джорно, да что с тобой, тебе что, всё равно? -Он мертв, Триш. -Бучелатти! - с истеричным криком она бросилась к Бруно. Миста рванулся, чтобы остановить её. Нельзя, чтобы она прикасалась к телу. На его пальцах до сих пор ощущался этот пронизывающий холод. Холод мертвого тела проникал глубже чем стоградусный мороз ледяного стенда Гьяччо. Схватив Триш, он повалил её на себя, крепко прижимая к своей груди. Он самортизировал падение одной рукой, содрав кожу о камни, но все равно больно ударился задом. Триш вырывалась, пришлось удерживать её обеими руками - "Отпусти меня, отпусти, нет, нет!" - кричала она, извиваясь и пиная его куда могла достать из такого положения. В конце-концов она впилась зубами ему в предплечье. Миста сдержался, чтоб не заехать ей в ответ. "Успокойся, успокойся, пожалуйста" - старался как можно мягче повторять он. К счастью, кажется, с укусом её пыл иссяк. Она вся съежилась и зарыдала в голос, прижавшись к нему. "Хорошо, что она ещё не привыкла к своему станду" - подумал Миста, обнимая её. Очень удачно получилось - переключив внимание на Триш, Миста, тем самым, полностью погасил свои эмоции. Теперь, когда вопрос с девушкой отошёл на второй план, Миста, успокаивающе прислонив голову к ее волосам, наблюдал за Джорно. Тот явно знал больше, чем говорил. Сожаление читалось на его лице, когда он смотрел на Бучелатти. Миста закрыл глаза, не желая, чтобы его наблюдение заметили. Некоторое время ничего не происходило - всхлипы Триш, тепло её тела, слезы, пропитавшие его кофту на плече, ноющая боль от укуса в руке, усиливающая боль в ягодицах от впившихся камней... Скрип песка под каблуками. Миста приоткрыл глаза и сквозь ресницы проследил, как Джорно отходит на пару шагов и поднимает что-то. Телефон. -Я скоро вернусь, - сказал Джорно и пошел в направлении арки, захватив с собой черепаху. "Что, черт возьми, происходит?" - подумал Миста. Триш уже не всхлипывала. Она мягко вывернулась их его рук и встала, даже не взглянув на него. - Я пойду с тобой, Джорно, - сказала она. Тот только кивнул и остановился, ожидая, когда она его догонит. Миста сконцентрировался на лежащем перед ним теле. Бруно лежал на животе, голова была повернута на бок, правой рукой он словно тянулся куда-то. К тому месту, откуда Джорно поднял телефон. Только сейчас Миста обратил внимание на состояние руки. В ней зияла дыра. Миста подошёл, рассмотреть её поближе, присел. Сквозь дыру проглядывала кость, но ни крови вокруг, ни признаков заживления, ни воспаления не было. Не нужно быть семи пядей во лбу, чтобы заметить, насколько это противоестественно. А раны в ногах? "Я же стрелял по ногам". Дыры от пуль пришлось искать. Крови от ран было недостаточно, даже чтобы запачкать костюм. "Что за чертовщина? Что с ним случилось?" - он глядел в лицо Бучелатти. Его черты были совершенны, даже у мертвого, но в то же время он был совсем иным. Это был словно кто-то другой... и всё же это был он. Миста провел пальцами по волосам друга. Вперился взглядом в золотую заколку. Ему очень захотелось снять её, забрать себе, и он поддался этому желанию. Бережно снял одну, затем вторую. Сжал их в кулаке. "Бруно" - прошептал он, чувствуя, как его горло сдавливает подступившее рыдание. Нет больше Бруно. Нет больше банды Бучелатти. Никого рядом нет, можно не сдерживать себя. Как хорошо, что они ушли и оставили его. Миста сидел рядом с телом Бруно, ради которого он готов был отдать жизнь, в которого верил и которым восхищался. Он без раздумий выпрыгнул с высоты здания в обнимку с камнем, чтобы спасти Бруно от смерти, а, выходит, только её отсрочил. Миста сидел рядом с телом и ему было очень-очень больно.