***
В понедельник на корте Инсарова пишет заявление на новый пропуск, попутно думая, где она могла потерять старый. На тусе, наверное, когда кидала свои шмотки везде, или когда убегала по лестнице, или на улице. Ну, это уже неважно, в принципе. Важно, блять, что телефон у нее не спросили, а из головы загадочный не-Назар не выходит ну вообще никак. Он снился даже сегодня, просто смотрел на нее во сне; они стояли на балконе ночью, и снег падал крупными хлопьями. На волосы, на плечи, на кончик носа. Не-Назар протянул руку и смахнул снежинку с Дашиных ресниц, а потом стянул с себя шарф и накинул ей на шею. Сказал очень тихо и шершаво: «Иди ко мне, я согрею» и притянул ближе. А потом прозвонил дурацкий будильник, и Даша снова вздыхала и в душе, и в кофе, и по дороге на корт.***
Холодос пустой, а есть точно захочется после того, как он взорвет. У него дома банка отличных шишек, с которых настроение поднимается так же, как и аппетит, а поднять настроение сейчас точно не помешает. Гриша шлепает по скользкому тротуару до Пятерочки через три дома, набирает там кучу всякий фигни, платит картой и шлепает обратно, рискуя познакомить свою пятую точку с асфальтом, а потом почти роняет пакет и подскакивает, когда возле подъезда его окликают сзади: — Опааа, кто тут у нас? Ну здарова, Гришань! Возле падика стоит темно-зеленая девятка с глухой тонировкой, за которую должны останавливать и штрафовать на каждом повороте, окно с пассажирской стороны открыто, и оттуда высовывается бритая башка. — Ааэээ пацаны, здарова! Че как дела, как ммм торговля, как вообще все? — Гриша, чуть не словивший инфаркт миокарда, быстро приходит в себя и нервно улыбается. Этих чуваков ему сейчас хотелось бы видеть меньше всего по ряду причин, основная из которых — он торчит им бабки, причем очень некрасиво. — Да у нас-то все заебись, но насчет торговли это у тебя спросить надо, — усмехается лысая башка. — Так че, как торговля? — Ну эээ… — запинается Гриша, откровенно не зная, как продолжать. Торговля примерно никак, потому что… ну… — Да все заебись, я уже половину скинул. — Да ну? — Ага. Бритая башка по имени Русик ему не верит, и правильно делает, в принципе. Половину Гриша и правда скинул, только вот не туда, куда надо. — Че бабки не перевел тогда? — Аааэээ ну у меня все налом. — Давай налом. — Ну, не с собой же я их ношу… — Садись, — Русик поджимает губы и закатывает глаза. Гришаня вздыхает. Ну что за хуета сегодня? Все им командуют, все недовольны. Ебаная жизнь. Какая-то черная полоса, честное слово. Он как дикари с острова Невезения, и он бы тоже с удовольствием отменил понедельники. На заднем сидит здоровый бугай, за рулем — тоже знакомое лицо. Гриша закрывает за собой дверь, понимая, что сейчас ему будут давать пизды.***
По ходу тренировки времени вздыхать не было, а вот после — пожалуйста; Даша уже готовится, выбирая в плейлисте что-нибудь сопливое, но ее останавливает знакомый охранник на выходе. — Даш, тебе тут передали твой пропуск. — Чего? — Даша вынимает уши только на слове «пропуск». — Пропуск твой передали, говорю, держи. Семен Валерьич протягивает ей ее пропуск, с обратной стороны которого приклеен ярко-розовый листок Post-It. Даша пялится на это все, не очень соображая, че ваще происходит. — А кто передал? — Парень какой-то. — Какой парень? — Откуда ж я знаю? Я его первый раз видел, да и то не увидел. — В смысле? — Ну, он был весь в шарф замотан. У Даши дергаются глаз и бровь. Она переворачивает пропуск и отдирает листок. Там номер телефона и идиотский смайлик с высунутым языком. — Спасибо, Семен Валерьич! Она стоит на улице перед Крокусом в расстегнутой куртке, без шапки и с рюкзаком на одном плече, который постоянно съезжает на сгиб локтя вместе с курткой, и не знает, что сделать: позвонить сразу или написать смс. Написать смс или позвонить. Сейчас, или из дома? По дороге домой? АаАаА.Убежал от меня не хуже Золушки. Только даже туфельку не оставил
Ну я очень торопился. Дела и все такое Знаешь я очень занятой вообще то)) А кто это? Гриша прикладывает к фингалу под левым глазом пакет замороженных овощей и морщится от боли. Сообщение пришло в телегу от кого-то с ником dee onelove; Будек открывает профиль, в котором нет никакой инфы, на единственном аватаре — белые теннисные кеды на зеленом поле.Это Даша, ты меня недавно выручил на вечеринке? И вернул сегодня мой пропуск
Аааааааааааа бля извини!!! Не просек что это ты Я ваще не думал что ты напишешьЭто еще почему?
Даша пялится в экран. Ветер задувает под куртку и бьет по шее. Ей жарко, несмотря на холод, и тревожно-волнительно, будто она первый раз в жизни пишет пацану. У него на аватарке фотка чихуахуа в парике, никнейм Buddddda с пятью «d» и никакой инфы. Сообщение не прочитано, но он в сети. Даша открывает его фотки и листает, на второй какой-то темненький парень с красивым разрезом глаз и высокими скулами, на самой последней — он в тай-дай свитере с белым померанским шпицем в руках. Даша улыбается; внутри что-то тёплое и приятное расползается из середины груди и к животу. Сообщение так и не прочитано. Даша пишет ещё одно.🤔
Не прочитано, но зелёная точка на аватаре горит. Даша пялится в экран и пишет ещё мессагу: «Ты что, дрочишь там?» и сразу же стирает, не отправив. Ну, каковы шансы? Пробует ещё раз. «Снова сваливаешь, не попрощавшись?». Нет, опять не то. Она сосредоточенно жует губу. Ветер задувает уже довольно неприятно, Инсарова зажимает значок микрофона и пишет голосовое: — Не знаю, чем ты там занимаешься, но в любом случае. Спасибо, что пропуск вернул, серьёзно, ты мне сэкономил кучу времени и всякой тупой бумажной волокиты… вообще, спасаешь уже во второй раз, хаха, — смеётся тепло и коротко, думая о том, как Буда с пятью «д» на неё смотрел несколько дней назад, улыбается сама себе и тихо прочищает горло. Палец все ещё на месте, и войс все ещё записывается. — Ну, в общем. Хочу тебя поблагодарить нормально, что ли? За тот раз и за этот. Даша отпускает палец, и мессага улетает. Она пишет вторую практически сразу: — Не знаю, как давно ты сюда заезжал, но я только вышла. Не хочешь встретиться где-нибудь? Если ты, конечно, не слишком далеко уже уехал, — и это тоже отправлено. Ничего не прочитано и не прослушано. Даша пишет вдогонку текстом:И если я ни от чего не отвлекаю
Телефон на блок и в карман; она, наконец, застёгивается нормально и надевает рюкзак на оба плеча, поправляет чехол с ракеткой. Время вообще-то уже седьмой час, на улице темно. Дома ее ждёт пустая квартира и никто. Можно поехать к Кириллу, а можно подружкам набрать, зависнуть где-то, или заскочить в какой-нибудь тц. Даша идёт вдоль парковки к метро очень медленно. Ей не хочется никому звонить и писать, кого-то сейчас выцеплять и тащить куда-то. Ей хочется, чтобы ей ответил Буда. И написал бы хотя бы, как его зовут, что ли. Блин, а она сама и не спросила. Господи. Ну, точно влюблённая семиклассница. Даша стоит возле метро, смотрит на Москва-реку в темноте и на дома за ней и крутит в кармане айфон.***
Он не дрочил, конечно, и даже близко к этому не был, зато заулыбался так, что ебало треснуло в буквальном смысле, и разбитая пару часов назад губа снова лопнула и начала кровить. Пришлось отойти в ванну, оставив телефон лежать открытым на диалоге, заливать все перекисью и морщиться еще больше. Гриша читает текстовые и слушает голосовые, внутри у него все сходит с ума, и не улыбаться просто невозможно. Даша. Даша хочет с ним встретиться, Даша хочет его отблагодарить (понятно, что ничего пошлого она не подразумевает, но Будек все равно думает о чем-то пошлом, потому что, ну), Даша тихо и тепло смеется, и от этого Гришаня расползается лужей на подоконнике на кухне. Он прочищает горло и пишет голосовое: — Я конечно хочу встретиться, но я сегодня ээээ не в кондиции, так сказать. Телефон вибрирует в руке, Даша вытаскивает его покруче, чем ганслингеры на диком западе, и слушает гс. У Буды севший сырой голос с хрипотцой, и такое чувство, что ему тяжело говорить. Лицо падает, Даша переслушивает ещё раз, просто чтобы послушать, абстрагируясь от содержания. И еще раз. Ну, ладно.Ну в другой раз как-нибудь тогда
Думает, что, может, это и лучше. Она после долгой и выматывающей трени, она не накрашена нормально, она опять в трениках и свитшоте, что про неё можно подумать? Ну, что она на спорте, и это будет очень правильная мысль. Приходит ещё одна мессага. — Как дела? Как твой ммм НЕпарень? Даша слушает ее и улыбается. Пишет ответ голосом: — Мой НЕпарень в прошлом. Че Эс, отписка, бан, ну, ты знаешь? Вот это все. Гришаня слушает ее голос и шум на фоне: похоже, она на улице? Блин, а вдруг это — второй шанс (ну, это он и есть, конечно), который упускать нельзя? Типа, если он запорет все еще раз, то третьего уже не будет, несмотря на всем известное «бог любит троицу»? — Ну лааадно, но только потому, что ты предлагаешь. Только давай куда-то, где не слишком многолюдно? Он отправляет гс, а потом вдогонку строчит текстом: Где ты тусуешься вообще?Зависит от наличия машины
А где она тусуется? На корте и в спортзале. Хаха, не будет же она это писать, на самом деле? Даша помнит, что та черная Ауди была не его, а у него есть своя тачка? Стыдно признаться, но ее раньше везде развозил Рожков. Он ее с корта забирал почти каждый раз, отвозил домой и там и оставался. Теперь Даше придётся на метро кататься, но это не страшно. А куда можно пойти вечером зимой без машины, чтобы было немноголюдно и хорошо? Вообще, она голодная, как скотина. — Я после трени умираю, есть хочу дико. Есть крутое место в пяти минутах от Савеловской, там почти никогда никого не бывает по вечерам, серьёзно. Как-то раз я там вообще одна была на весь зал. Ты любишь грузинскую кухню? — отправлено. Пока Буда слушает, Даша пишет ещё одно. — Там ещё кальян есть, ну, если ты любишь вдруг? И текстом пишет дальше:Если ты не против, на Савеловской кольцевой в центре зала? Через сколько ты сможешь?
Мин через 40-50Ок, тогда до встречи 😉
Несусь быстрее поезда)))