Я ненавижу Фикбук

      На ковре лежали два куска пластмассы, в совокупности когда-то выполнявшие роль клавиатуры, вокруг которых веером были раскиданы маленькие черные квадратики-клавиши.       Посреди экрана монитора, стоявшего на письменном столе, четко выделялась большая вмятина с торчавшими из нее острыми осколками. За секунду до того, как в экран прилетел увесистый кулак, он был окрашен в ало-бежевые тона, посередине жирным шрифтом была написана фраза "отзывы к вашим работам", а после надписи шли несколько блоков мелкого текста. Чаще всего в этих текстах встречались фразы и словосочетания "Йунный Аффтар", "что я только что прочитал?!" и "удалите это!"       Воздух внезапно прорезал свирепый вопль "Полгода! Полгода я писал это!", и вслед за экраном и клавиатурой на встречу с предками отправились настольные часы – встретившись со стеной, они развалились на несколько частей. Услышав жалобный хруст отправившихся в лучший из миров собратьев, вся техника в квартире крайне колоритной личности по имени Дима поежилась и выразила желание исчезнуть.       Жестоко расправившись с часами, Дима немного успокоился и, сжав зубы, сел в кресло и начал что-то злобно бормотать. Если рискнуть и приблизиться к нему, то можно было узнать много нового о родственниках, образе жизни, характере и способе заработка на жизнь администрации и пользователей сетевого ресурса под названием "Книга Фанфиков", а также понять, что просто так он это оставлять не собирался.       Внезапно резко встав из-за стола, парень запульнул в открытое нараспашку окно выдранную с корнем из разъема компьютерную мышку и вышел из комнаты.       Через полчаса Дима, одетый в свою повседневную одежду – черные рваные джинсы, кожаные ботинки на тяжелой подошве и кожаную куртку, всю в нашивках метал-групп, – расхаживал взад-вперед по парку, невольно вызывая восхищение у толстых пятиклассников и праведный гнев у бабулек, встречавшихся ему по пути. На свежем воздухе ему думалось легче – а ведь именно сейчас его голове медленно, но уверенно зрел злой и коварнейший план мести !!!всем!!! пользователям сайта.       Основным условием любящий пафос и помпезность Дима ставил зрелищность отправки сайта в историю, поэтому вариант нанять хакера его категорически не устраивал. Мысль отравить создателя сайта была слишком неприятной для него самого, поскольку парень испытывал странную боязнь врачей, лекарств и ядов, а идея пошуршать связями в правительстве и запретить сайт казалась слишком скучной.       Ничего интересного в голову не приходило, а Дима, сам того не замечая, пришел куда-то в трущобы города. Споткнувшись о камень и наконец-то оторвавшись от мстительных мыслей, он вдруг вспомнил о своем лучшем друге, недалеко от места работы которого он оказался. Поэтому через несколько минут он скрылся в небольшой лавке, над которой висела большая табличка с логотипом – неприятной наружности усатым тараканом в прицеле снайперской винтовки – и слоганом "Тапок – не оружие против таракана!".       Торговец – накачанный блондин лет сорока – решал кроссворд, и, увлеченный им, даже не посмотрев на посетителя, вежливо осведомился было о роде интересующего его товара. Однако, подняв глаза на Диму, растрепанного, злого и с подергивающимся глазом, внезапно радостно улыбнулся во все тридцать два зуба.       - Палыч! Ну нихрена ж себе! – приятели обменялись крепким рукопожатием, а вид Димы даже стал немного более радостным. – Ты где был последний месяц? Как жизнь? Что тебя сюда занесло? Опять наняли давить тараканов? – засыпал Диму вопросами продавец. Он был вне себя от радости, и, на первый взгляд, говорил глупости, но посетитель его прекрасно понял:       - Здорово, Серый. Все хреново, но что именно, ты узнаешь через несколько дней в выпусках новостей, – пожелал не делиться последними событиями Дима, – а вредители у меня у самого имеются. Пошли вниз.       Сергей понимающе кивнул и, повесив на дверь табличку "обед", подошел к шкафу с выставленными на полках баллончиками, на которых были нарисованы поверженные и побитые насекомые. Подвинув один баллон, он подошел к краю стены, пнул плинтус, и в полу образовалось отверстие с ведущей куда-то вниз лестницей.       Внизу было тепло, сухо и уютно. На первый взгляд, это была самая обычная комната с покрытыми коврами стенами и полу, мягкой мебелью и плазменным телевизором, однако Сергей, нажав комбинацию цифр на пульте на стене, запустил несколько электромоторов, и ковры на стенах дернулись и заехали куда-то в стену, обнажив скрытые полки. На них лежали аккуратно разложенные винтовки, гранаты, пулеметы и даже гранатометы всевозможных модификаций и типов. Дима присвистнул, а его лицо приняло выражение ребенка, попавшего в магазин игрушек. Подойдя к одной из полок и взяв в руки снайперскую винтовку, он прицелился куда-то в угол комнаты.       Стена, казалось, поежилась.       - Хорошая работа, правда? Это модернизация. С уклоном на точность, правда, затвор совсем тугой, – Сергей указал на маркировку на стволе.        - А вот еще кое-что интересненькое. Классика, РГ-7. Полное уничтожение в радиусе десяти метров, - торговец подошел к полке и взвалил на плечо гранатомет. - Один мой клиент года два назад таким расхреначил целый магазин компьютерных запчастей, - Сергей окунулся в пучину воспоминаний.       Дима внезапно вздрогнул, а его мозг начал вырабатывать свежую порцию коварных мыслей.       Через пару минут владелец лавки отвлекся от своего прошлого из-за тихого злого "хе-хе" своего друга. Взглянув на Диму, он увидел, как его лицо приобрело крайне странное выражение, и понял, что кому-то скоро не поздоровится.       - А где моя прелесть? – внезапно поинтересовался Дима и с нетерпением посмотрел на торговца средств для борьбы с насекомыми, людьми и мелкой бронетехникой. Тот усмехнулся и, введя код на пульте, извлек из выехавшего из пола стенда зловеще поблескивающий матово-черный ВС-Винторез с навешанными на него оптическим прицелом, гранатометом, полимерным прикладом и креплениями для трех запасных магазинов.       Дима бережно, словно ребенка, взял Винторез в руки и, резким ловким движением приведя его в полную боевую готовность, радостно улыбнулся. По тому, как он обращался с винтовкой, было видно, что он очень хорошо знает этот экземпляр и уже не раз им использовался.       - Она самая, – пропел парень, любовно разглядывая оружие. – Прелесть. Знаешь, я что-то решил её забрать.       - За хранение ничего не возьму – как подарок другу и собрату по оружию, – щедро сказал Сергей. – Что-нибудь еще нужно?       - Кило пластида, десяток гранат, патронов к пистолету девять на девятнадцать, двадцать магазинов к винтовке, – улыбка Димы расширилась, а лицо приняло еще более опасное выражение, – да и РПГ не помешает.       - Ну нихрена ж себе, это ты на кого прешь-то? – удивленно хмыкнул торговец. Однако Дима не ответил на этот вопрос, лишь многозначительно хмыкнув, видимо, представляя горящие провода и пластик в маленькой серверной комнате где-то в Латвии. Идея сделать из серверов сайта угли, навеянная воспоминаниями Сергея, пришлась ему очень и очень по вкусу.       Сергей заходил по комнате, собирая заказанный товар, а Дима тем временем уселся на диван и, теребя рукав куртки, начал осматривать комнату. Его взгляд остановился на гранате, лежащей на полке рядом с его стулом – рука сама потянулась к ней, и граната исчезла в кармане куртки.       - Вот тебе и заказ! – на стол были вывалены плотные пакеты, из которых торчали части оружия. На пакетах было написано бессмертное: "Тапок – не оружие против таракана!"       - Сколько? – негромко осведомился Дима и, услышав нужную цифру, отсчитал сумму. Лицо торговца приняло блаженное выражение, однако он тут же пришел в себя и надел на торчащий из пакета приклад винтовки прозрачный пакетик для конспирации.       Дима, попрощавшись с Сергеем, аккуратно выложил пакеты из люка и исчез вслед за ними.       После того, как он ушел, Сергей почему-то нигде не мог найти свою любимую гелевую ручку.       Проходя через районный парк, Дима, несколько устав, присел на лавочку и, надев наушники, расслабился.       Солнце садилось, освещая парк и озеро оранжевым светом. В наушниках звучали Nightwish. Диме было хорошо, и все его заботы словно канули в неизвестность.       На мгновение он открыл глаза, чтобы посмотреть время, и увидел, как странного вида тип неспешно уходит куда-то с его пакетом с Винторезом. Дима вытащил из-за пазухи пистолет, взвел курок, прицелился в ляжку неприятному типу и выстрелил.       Вор упал, но не проронил ни звука. Винтовка выпала на землю – и Дима порадовался, что вокруг не было ни души. Взяв со скамейки оставшиеся пакеты, он неторопливо подошел к лежащему на дороге типу.       Это был парень, неаккуратно одетый в толстовку с капюшоном и джинсы. Он поднялся, опираясь на целую ногу, и, обернувшись, посмотрел Диме в глаза. Диму почему-то смутило его лицо, какое-то неживое и невыразительное, без единой эмоции.       - Не трогай "Фикбук". Не трать свое время зря. Не сможешь. Не трогай. – карие глаза незнакомца проникали в душу. Но Диминой душе, видимо, было пофиг.       - Ты кто, урод? – презрительно процедил недоограбленный.       - Ты сам урод. Нашел бы себе бету. Мы помешаем тебе. – голос был тихим и спокойным, но не умоляющим, а приказывающим.       - Мы – это кто? – заинтересованно уточнил Дима. Незнакомец внезапно улыбнулся, да так, что Дима почувствовал в нем соперника по коварству и опасности.       - Жанры. А если будешь себя плохо вести, то и предупреждения. Например, Секс с Посторонними Предметами или Мужская Беременность... Я Джен. Ты не убьешь меня. Ты убьешь тело. Я найду себе другое. Ты убьешь нас только тогда, когда уничтожишь все фанфики на "Фикбуке" нашего жанра. Не делай этого. Не сможешь. А теперь уходи.       Дима сплюнул, недовольный краткими и такими же безэмоциональными, как и лицо собеседника, предложениями.       - Ещё хоть кто-нибудь из вас ко мне приблизится, я выстрелю сразу в голову, чтобы не тратить патроны. Прощайтесь с читателями. И с жизнью.       Он оставил парня, забрал пакеты и ушел.       Джен посверлил Димин затылок взглядом и исчез, оставив после себя струйку дыма.