хроники декаданса

пугающая пресным зудом в грудине повседневность. вечер. глаза давит желтый дешёвый российский свет, из окон панельки — тьма и глаза панелек напротив. жгучее чувство ночи уже в шесть вечера, это такой исключительно зимний вайб. наверное, потому страшно, что ты не уследишь за временем в темноте за своим окном, и окна панелек напротив будут гореть в шесть вечера и в десять совершенно одинаково, а ты успеешь только моргнуть, а потом наступит совершенная ночь. в груди чувство тоски-грусти, тоже сравнимое только если с зудом. это чувство из детства. тебе страшно. утром идти в школу, в универ, на работу — все будет одинаково. серое небо и вороний грай. во дворе порубили деревья, куски их тел лежат кучами всюду рядом с голыми одинокими столбами, грубыми и тупыми. их ветви — обглоданные кости, облепленные мхом. почему осенью так пахнет зимой? почему все время так хочется спать? и почему спать так бессмысленно? и почему вечером так страшно одному? как будто мир — иллюзия просто, мысли завариваются. горячий чайник кажется чем-то самым надёжным в этой вселенной., но это чувство приятно, потому что оно знакомое. по грязно-мокрому липкому асфальту ползёт влажный таинственный туман. в нем клубятся загадки, все то, что от нас скрывает эта осень.