Однажды утром ты проснёшься, и твой старый мир умрёт для тебя...

Бежать. Бежать вперёд, не оглядываясь. Бежать, пока в легких не останется воздуха. Пока каждый новый вдох не будет огнём прожигать внутренности. Бежать, пока пот не будет застилать глаза. Пока дорога впереди не станет сплошным мутным пятном. Бежать как можно дальше вперёд, пока хватает сил, чтобы хоть немного держаться на ногах. А потом злиться на себя за то, что нужно возвращаться назад. Бежать, надеясь на то, что сегодня повезёт чуть больше, чем обычно. Что в голове не останется ни единой мысли. Что все их выдует встречным потоком ветра, унесёт вместе с криками чаек куда-то высоко, под самые облака. Но он снова проиграл. Как было вчера, неделю, месяц назад... Он убегал от собственных мыслей, от чувств, раздирающих изнутри. И опять ничего не вышло. И её образ снова перед глазами, стоит ему только закрыть их. Будто кто-то выгравировал его на внутренней стороне век. И от этого видения не помогало ничего. Алкоголь, много алкоголя, случайные связи, мимолетные знакомства в барах, заканчивающиеся порой потасовкой. Он перепробовал все известные ему способы забыть. Но ничего не получалось. И только бег помогал ненадолго забыться. Забыться, но не забыть... Но после мимолетного забвения чувства и воспоминания возвращались с новой силой. И в такие моменты становилось невыносимо больно. Боль до краев заполняла его, готовая вырваться наружу и разрушить все то немногое, что осталось от его прежнего мира. И с губ слетал сдавленный, едва слышный шёпот. Моя... И снова эти глаза цвета горького шоколада, и непослушные каштановые кудри, и ямочки на щеках, когда она улыбалась... Но этого больше нет. Ее больше нет... И доска разлетается в щепки от его удара. А на костяшках в миг побелевших пальцев выступают алые бисеринки крови. Руку пронзает острая боль. Боль, на несколько мгновений принёсшая облегчение и забвение. Боль, заглушившая и заполнившую пустоту внутри. Пустоту, оставшуюся после ее смерти.