Другая мистика

— Мм… Фиксай очнулся неясно где. Темно, сыро, неприятно. Всюду слышались противные звуки, будто мыши, и летучие и обычные. Голова расскалывалась, из-за чего нельзя было нормально думать, и пошевелить частью тела. Кстати о пошевелить, Саша был привязан к какой-то металлической и тяжёлой вешалке, которую сдвинуть не каждый сможет. Хотя бы рот не заклеен, но смысл, все равно не докричишься, та и стены казались сейчас рухнут. Что это за место? К счастью кто-то кто оставил его здесь, неважно кто, не проследил как привязывает. В стволе вешалки был острый выступ, об который удалось разрезать верёвку. Александр стал осматриваться. Комната была пустой, но казалась просторной, еще бы окон и можно было бы жить. Но это не те мысли, нужно выбираться отсюда. Тот побежал к двери, но тут перед ним как фантом то ли пролетел, то ли прошёл призрак, что майнкрафтер аж отпрыгнул. Вроде теперь тихо, никого и ничего. Он снова пошел к двери, и снова этот призрак. — «Да что это такое?» — Подумал он. Фиксай прошел немного в другую сторону, и ступил вперед. Снова призрак. Тот уже злился, и ударил стену. Однако он не просто чуть не расшиб себе руку, а нашел еще книгу. — Так, ты уже здесь? Видимо он получает кайф от испытаний… Короче, там внизу тихие нажимные плиты. Ты должен просто перепрыгнуть их, и пройти дальше. Как тут тихо… Так… А-ах… Не задерживайся! Эта комната сводит с ума… Сашка закрыл книгу, и присмотрелся. На полу реально можно было заметить нажимные плиты, которые сливались с текстурой в этом помещении. Он перепрыгнул их, и ничего. — Интересная команда. Но времени искать командный блок нету, нужно найти Компота! Пока меня не нашли… Фиксай попытался открыть дверь, но та не поддавалась. Пришлось отходить, что бы протаранить дверь. Вот он побежал быстро на дверь, но ничего кроме боли в плече не заработал. — Ах, Руди, как ты сейчас мне нужен… Взломщик дверей блин великий Парень присмотрелся к двери, и просверливал ее взглядом, будто то Фиксплей, или на зло протухшая картошка. Александр отошел, подождал, и со всей дури вбежал в дверь, от чего она рухнула. Или злость на Фикса, или от понимания что сейчас не сможет поесть салат из картошки, или торт из картошки, или вареной жареной картошки, или от всего вместе, придалось ему силы, но главное что он смог пройти. Было темно, но в конце был свет, такой ослиепительно-яркий, что манил. Парень шёл вперёд, шаг за шагом все сильнее ему приходилось закрывать глаза. Когда он их полностью закрыл, то проснулся на полу возле своей собаки. — Бамбуль?.. Что происходило? Ты не видел Рому? Молчание. Ну конечно, чего можно ожидать от собаки? Майнкрафтер встал, и отряхнулся. Спина затекла, бока и руки болели. Да, ковер мягкий, но все равно пол дал о себе знать. На улице уже было темно, увидел Фиксай когда подошёл к окну. Стоп, а разве это не сам он там стоит, возле Колодца Желаний? Только почему-то весь… В крови?! — Эй! Что?! Что там забыл я? Он побежал туда. Второй этаж, первый этаж… Почему кажется что они как-то поменялись? Хотя на первый взгляд так не скажешь. Но ему сейчас не до этого, ему нужно найти… Себя? Пхп. Александр добежал до того места, но никого там не было. — Странно… Он подошёл ближе к колодцу. От мысли что он просыпался там несколько раз заставила содрагнуться Фиксая, и тот отошёл, но что-то заставило его упасть туда. Саша очнулся опять под колодцем. — Да как я вообще в эти воронки протиснуться смог? — осмотрелся Он снова побежал в том направление к дому. На дороге была кровь, которая неприятно хлюпала под ногами, но уже неважно, ему просто хочется выбраться из этого кошмара. Пещера казалось сейчас сузиться полностью, или это уже просто галлюцинации? Фиксай выбежал к порталу, на котором опять была кровь. Он заглянул в сундук, в которой теперь было немного блоков и ручка. Все это он взял, а в руки взял последнюю из всех им имеющимся книг и эту ручку. Александр дотронулся шариком от ручки до бумаги, задумался, и начал творить. — Я уже запутался какой день, и где нахожусь. Сколько раз меня уже вырубали? И где вообще все? Только одна кровь, она уже достала. А еще я хочу есть, ну или хотя бы пить. Никакого намека на Компота, кроме этих книжек, которые кажется оставляет он, и в которой сейчас пишу я. По крайней мере его почерк я узнать смогу… Где же он? Я так волнуюсь…