Да чёрт с ней, с этой гитарой

Время текло очень медленно, в полной тишине беспрестанное тиканье часов казалось оглушительным, раздражающим. Бледные лучи луны просачивались сквозь неплотно закрытые занавески и разливали на полу озёра белого света. Ди не спалось. Уткнувшись взглядом в потолок, он неподвижно лежал уже который час, вслушиваясь в тиканье часов и гул далёких улиц. Ему по-прежнему не давал покоя сегодняшний разговор с отцом, и лицо самого Глэма, удивлённое и печальное. Было очевидно, что слова сына его сильно задели. "Наверное, я перегнул. Надо бы извиниться..." Проблема была в том, что Ди совершенно не умел извинятся, словно одно это слово "прости" было слишком тяжёлым или, может, унизительным. "Но разве я был не прав? - спрашивал он себя в итоге, - И разве он тоже был не прав? Да, я плохой музыкант, ровно насколько он... плохой отец?" Ди до сих пор не до конца понимал причину, почему сказал такое Глэму. Просто потому что накипело? Но эти слова не были надуманными, взятыми из неоткуда, хотя и обоснованными тоже толком не были. Глэм никогда особо не хвалил его, возможно, за словом "неплохо" он имел ввиду "ты молодец, я горжусь тобой, сынок", однако прямо этого не говорил. Как и не говорил о своей любви и заботе. Ну, а Ди не умел читать мысли, чтобы узнать об этом наверняка. Складывалось ощущение, будто бы у них всё это время были сотруднические, немного дружеские отношения, лишь бессмысленные разговоры и монотонные обмены приветствиями. И больше ничего. Ди понимал, что такая проблема существует, однако вместо её решения, вместо того, чтобы сделать шаг на встречу, он повёл себя как импульсивный подросток, срывающийся на своих родителях. В итоге, от их ссоры остался неприятный осадок в душе, и никакой пользы. Совершенно потеряв счёт времени, Ди не понял, когда конкретно его размышления превратились в сон, но писк будильника, неизменно срабатывающего в пять утра, застал его врасплох. Не открывая глаза, он наощупь выключил его и лишь сильнее укутался в одеяло. Пожалуй, впервые за долгое время ему было лень встать, идти в школу. Лень размышлять над чем-то и лень жить. Перед завтраком в комнату заглянул Хэви. - Ты не постучался, - заметил Ди не без раздражения. - Прости-прости. Я на минутку, - торопливо ответил Хэви, замахав руками. - Ну, и что хотел? - Можно, я возьму гитару, в школе немного поиграю? Ди посмотрел на него удивлённым, даже немного яростным взглядом, затем немного задумался и ответил: - Хэви, это вообще-то моя гитара. - Да, я ж не спорю. Просто прошу одолжить её на денёк. Ди пожал плечами и обижено отвернулся. Он со стыдом ловил себя на мысли, что завидует брату. Ему в наследство, как подарок, достался идеальный слух и ловкие пальцы, он был талантлив и с любым музыкальным инструментом обращался на "ты". Ди понимал, что никогда не сможет принести в школу гитару и сыграть пару песен, во всяком случае, не опозорившись. И тогда на фоне брата он будет выглядеть полнейшим неудачником. - Да чё ты ломаешься? Я ж аккуратно. Ди сам не знал почему, но ему не хотелось давать брату гитару, однако причину отказа он сразу придумать не мог. - Нет, Хэви, ты... Ты наверняка её сломаешь. Ты же не умеешь играть. Хэви вздохнул, и более раздражённо сказал: - Нахрен тебе эта гитара? - Если ты не заметил, я учусь играть, - сквозь зубы прошипел Ди. - Та не, нахрен ты учишься играть? Чтобы что-нибудь доказать? Чтобы быть идеальным? Чтобы уметь всё-всё на свете. Чувак, это не возможно... Ди хмыкнул, он хотел ещё что-нибудь сказать, но его аргументы оказались исчерпаны. - Скажи ещё, что ты неудачник, - продолжал Хэви, словно прочитав мысли брата. - Ты свои оценки видел? Они ж охриненные! Тебя уважают почти все учителя, а школьники и того... молятся на тебя. - Всё, я понял, - вскрикнул Ди, прерывая брата, - Забирай гитару и не пизди. Хэви посмотрел на него не то обиженным, не то испуганным взглядом, затем неуверенно взял в руки чехол с гитарой и молча вышел из комнаты, несколько раз боязливо обернувшись. Когда дверь за ним закрылась, Ди вздохнул и закрыл лицо руками. "Мда, кажется, твой брат тебя уже боится... Может, потому что ты срываешься чуть ли не на каждом родственнике. Пиздец". Слова Хэви звучали довольно убедительно и невольно заставляли задуматься. В глубине души Ди понимал, что брат прав, но не хотел с этим мириться. Он давно решил, что овладеет этой чёртовой гитарой, не важно, какими усилиями или потраченными нервами. Ради чего? Ради своего самолюбия, шаткой гордости и, в конечном счёте, мнения отца. "Как же это дико, глупо, по-детски," - заключил Ди в итоге, собирая портфель. Спускаться на завтрак ему не хотелось, отчасти потому, что за последние двенадцать часов он успел нахамить и отцу, и брату. Прямо таки рекорд. Закинув портфель на плечи, он быстро сбежал по ступенькам и, войдя на кухню, взял со стола только один бутерброд. Не поднимая глаз на родителей, он лишь пробормотал на ходу: - Я в школу. - А как же завтрак? Я для кого хуеву тучу времени корячусь на кухне?! - крикнула Виктория. Ди ничего не ответил, громко закрыв за собой входную дверь. Конечно, он осознавал, что ведёт себя неуважительно, но сейчас сесть за стол с наигранной, фальшивой улыбкой, словно ничего не произошло, было бы для Ди слишком тяжело. Утро у него что-то не задалось, и учебный день, походу, будет не лучше. *** Впервые за долгое время Хэви шёл в школу один, в гордом, пусть и вынужденном, одиночестве. Он совершенно не понимал, что произошло с Ди, почему он в последние дни ходил весь на нервах, злой, как цепная собака. "Подумаешь, гитару у него попросил. Так он меня чуть не убил из-за этого куска дерева". В прочем, обиду Хэви таил не так долго, стоило ему переступить порог школы, как всё почти сразу забылось, во всяком случае, на время. Учиться Хэви не сильно любил, но вот выпендриваться - запросто. Едва отсидев два урока и, наконец, дождавшись большой перемены, он с довольным выражением лица потащил друзей в коридор, показывать свои виртуозные умения игры на гитаре. Чисто интуитивно зажимая струны на ладах, Хэви и сам не понимал, как у него получается такой чистый звук. Он наигрывал разные мелодии, которые когда-то слышал в интернете, и с интересом смотрел на реакцию проходивших мимо школьников. Почти все останавливались хотя бы на минутку, чтобы послушать музыку, похвалить Хэви или удивиться тому, что он в чём-нибудь может быть хорош. - Кто это тут брынчит, музыкант хренов? - сказал кто-то из толпы. - О, это ж Хэви. Пальцы резко соскользнули по струнам от неожиданности, Хэви поднял испуганный взгляд на говорившего. Едва он успел разглядеть его лицо, как могучая рука взяла его воротник рубашки. - Дерьмово ты играешь. - Отъебись, - крикнул ему Хэви, выпуская из рук гитару. Высокий парень, державший его, усмехнулся. - Или что? Ты авторитетом заделался, малолетка безмозглая? Он поднял гитару и издевательски помахал ей перед Хэви, словно заманивая к себе. Затем замахнулся. - Только не гитара! - с ужасом и мольбой крикнул ему Хэви. *** Ди, как обычно, молчаливо сидел за партой, дожидаясь конца перемены. Общаться с кем-либо ему не хотелось, да и друзей у него было немного. Он мог бы и дальше преспокойно пялится в окно, на резвящихся малолеток, если бы к нему не подбежала Лина, его одноклассница. Ударив руками по парте, она перевела дыхание, и пробормотала: - Ди! Там опять задирают твоего брата. - Блядь, - бросил он, бесцеремонно отталкивая девушку, и бросился в коридор, на выручку Хэви. Отыскать место происшествия было несложно, на втором этаже, где обычно тусили младшеклассники, было огромное столпотворение, неудивительно, любопытные школьники всегда любили поглазеть на всякие издевательства. Расталкивая людей на своём пути, Ди старался как можно скорее пробраться к эпицентру собрания, и с каждым шагом злость внутри него так и закипала. Зрелище было не самым лучшим. Хэви сидел на полу с разбитым носом и ссадиной на лбу, вокруг него были разбросаны деревянные щепки, порванные струны и другие остатки гитары. Несколько пацанов успокаивали Хэви, подойдя ближе, Ди оттолкнул их и уселся рядом с братом. - Кто это сделал? - спросил он строго, едва сдерживая свои переживания и злость. - Неважно, - ответил Хэви, смахивая выступившие слёзы. - Кто. Это. Сделал? - повторил Ди более настойчиво, мысленно представляя себе, что сделает с этим уродом. - Саня Кипиш из 11-А. Теперь доволен? Хэви посмотрел на брата и тихонько всхлипнул. - Он гитару твою разбил. Совсем разбил... - Да, чёрт с ней, с этой гитарой, - отмахнулся Ди, осознавая, насколько глупо это сейчас звучит. Ему бы только переживать из-за этой деревяшки, когда рядом сидит избитый плачущий брат. - Ты не сердишься на меня? - спросил Хэви виновато, опустив глаза. Он уже был готов к выговору, к яростной тираде, к чему угодно. Но Ди улыбнулся и сказал: - Дурень, как я могу на тебя сердиться? - Честно? - Нет, блин, я обманываю тебя. Конечно, не сержусь. Ты важнее какой-то гитары. Услышав это, Хэви расплылся в такой широкой улыбке, словно ничего приятней в своей жизни не слышал. Он положил голову Ди на плечо, словно щенок, просящий внимания. Ди невольно улыбнулся в ответ. Несмотря на произошедшее, ему стало гораздо спокойней на душе. Хэви, кажется, уже не злился на него за тот дурацкий утренний разговор, да и гитара, сам корень проблемы, была окончательно разрушена.