***
Стройная брюнетка стояла у окна просторного кабинета и смотрела на свой прекрасный любимый сад. Сколько же всего было связано с ним: надежды, мечты, счастье — всё рухнуло. Нет, конечно, все это произошло не в одну секунду. Нет-нет, этого не может быть. Она не заметила, с какой силой закусила свой тонкий безымянный пальчик с безупречным маникюром и бриллиантовым кольцом идеальной формы. Сколько же боли вырвалось сейчас наружу! Ее мальчик, ее маленький Родриго — он не мог. Он всегда был таким красивым, смелым, ответственным, настойчивым. Когда он был малышом — ему умилялись все соседи, когда стал постарше — начал сводить с ума всех девчонок, которые попадались ему на пути, всегда такой галантный, обходительный. Она гордилась своим мальчиком, а все подруги завидовали ей. Бог не дал им с супругом больше детей. Муж был очень сдержанным, все время был занят и редко бывал дома. Иногда водил ее по важным для себя мероприятиям, но в целом все остальное время был отстраненным. Она пыталась развлечься: открыла салон красоты, фитнес-клуб, цветочную лавку — нет, это скука смертная. Заводила любовников — постарше и помладше ее мужа, обеспеченных олигархов и беспринципных альфонсов, боготворящих ее и вытирающих об нее ноги. Всё не то… Не было драйва… Она с улыбкой вспоминала себя подростком: как таскала в огромный и пафосный дом отца бездомных котят, как скакала на лошади, как влюбилась в парня из университета… Но все осталось в прошлом… И всю свою любовь и жизнь она посвятила своему самому прекрасному сыну. А потом появилась эта рыжая невоспитанная хамка, организовавшая банду малолетних хулиганов, и ее сын слетел с пьедестала. Мэр упек его в психиатрическую лечебницу. Ее маленького ангела. Чудом муж вытащил его. А теперь опять… Грязная ложь!!! Опять Бустаманте! Черт, черт, черт!!! Брюнетка с силой столкнула со стола каменную пепельницу, полную окурков, отчего та отлетела в стену, оставив в ней глубокий след, а пепел разлетелся по всему кабинету. Она будто вышибла из себя дух… И слезы… Они полились в этот момент градом… Она провалилась в кресло, уткнувшись лицом в тяжёлую деревянную столешницу… Ее плечи сотрясались от боли и обиды… В какой-то момент она почувствовала облегчение, как будто вытолкнула слезами тяжелый комок, засевший внутри. Медленно встала… Взяла бокал с красным вином, достала из нижнего ящика стола пачку сигарет и, подойдя к окну, закурила…***
— Мануэль, ты где? Что происходит? — Родная, я в больнице. — Как ты там оказался в такую рань? Время шесть утра. Я проснулась, а тебя нет. Что с тобой случилось? Почему ты мне ничего не сказал? Почему я искать тебя должна? — Мия, со мной все в порядке… — Опять Марисса?.. — с тревогой в голосе прошептала блондинка. — Нет. С ней все в порядке. Но это связано с ней… — Пабло… — Нет. Это Эрнесто… На него было покушение… Идет операция… Как все решится, я наберу. Прости, врач выходит, мне нужно к нему… — Где Марисса? — Родная, все потом… Я сейчас не могу… Блондинка с силой швырнула телефон. И, немного подумав, схватила его вновь и начала судорожно набирать номер Мариссы. «Абонент не отвечает или временно недоступен», — ответил ей механический голос в трубке. Телефон Пабло ответил ей тем же самым. Она начала заводиться и крушить все вокруг, потом быстро нашла нужный номер и буквально прокричала на ухо сонной сестре: — Лухан, просыпайся срочно. У нас опять проблемы, и ни хрена не понятно. Буди и начинай пытать Маркоса, я сейчас приеду.***
Брюнетка безмолвно стояла у окна и неспешно потягивала красное вино. В дверь тихо постучали. — Сеньора, к Вам пришли. Она, не поворачиваясь, продолжала пить вино и смотреть в одну точку вдалеке. Рыжая миниатюрная девушка, как будто скукожившись, втиснулась в дверь. Она и так была невысокого роста, а в этот момент, опустив плечи, казалась совсем крохотной. Ее лицо было землистого цвета, под глазами темнели круги. Она сделала шаг и остановилась. Развернулась к открытой двери и знаком показала, что должна зайти одна. Человек, который был с ней, неторопливо закрыл дверь и прислонился к ней с противоположной стороны. Но не за тем, чтобы подслушать, а чтобы поддержать свою маленькую смелую жену. — Бустаманте… Я догадывалась, что ты появишься… Но не думала, что так быстро, да еще и у меня дома… Я думала, что ты будешь в зале суда… Ты же этого хотела… — Сеньора Альсага… Я приехала извиниться… — Марисса выдохнула и опустила глаза в пол. — Ты хочешь признаться в клевете? — брюнетка резко вскинула левую бровь. — Насколько мне известно, за тобой такого не наблюдается. И женщина медленно развернулась, но не отошла от окна, как будто намертво приклеилась к выбранной позиции в кабинете. Скрестила руки на груди и, не отпуская бокал, пристально посмотрела на девушку. — Нет… Я приехала не за этим… Девушка подошла к столу и начала выкладывать фотографии на засыпанный пеплом и окурками стол. — Пожар в студии моего мужа. Этот человек погиб, — она молча показала пальцем на задохнувшегося Бенито, потом показала на Гвидо, — Гвидо, слава Богу выжил. А это моя племянница и зять. На них во время съемок упала балка. Если бы не Мануэль, малышка бы не выжила. Каждое слово давалось ей все труднее, она как будто ползла по разбитому стеклу. И от фото к фото она боялась, что не сможет проползти весь этот длинный, раздирающий ее душу путь. Выдохнула и продолжила дальше: — Моя сестра. В ее машину врезался пьяный водитель грузовика. Водитель сестры погиб мгновенно. Мой свекр. Умер от сердечного приступа. Его люди были застрелены после того, как они вышли на Родриго. После выхода сегодняшней статьи мой главный редактор чудом остался жив. Киллер попал в плечо. — Марисса молча подняла голову и посмотрела прямо в глаза брюнетке. — Где доказательства, что это сделал мой сын? — Это фото наших осведомителей. Склад с оружием. Встреча с полевыми командирами в России. Передача крупной партии наркотиков. Расстрел людей. Со всех фото на брюнетку смотрел ее сын. — Сеньора Альсага, я прошу… Помогите найти Родриго… Пока не случилось что-то еще более страшное… Нам нужно спасти наши семьи… Мне свою, а Вам свою… Я хочу, чтобы все остались живы… Он будет лечиться… Он сможет выбраться из своей болезни… Вы будете приходить и видеть сына… А сейчас осталась только его оболочка… Это не он, он не такой, каким был раньше… И ему помогут только врачи… Он начнет жить… Простите меня за то, что Вы всё узнали… Помогите… Я Вас умоляю… И Марисса перевернула последние четыре фотографии в доказательство своих слов: скриншот почты Маркоса, фото на местах взрыва на фабрике и пожара в студии, а также страницы книги, которую купила Марисса в Лондоне. — Эти рисунки… Мы стали находить их постоянно… Простите меня… Простите, что принесла… Мать словно пробило электрическим разрядом. Его фирменный знак. Он сам его придумал и нарисовал в пятнадцать лет, запечатлел на своем правом плече и на бампере любимого мотоцикла: горящие огнем глаза… Она не могла ошибиться… Застыла с фото в руках и через секунду рухнула в кресло. Уронила голову на стол… и еле слышно прошептала: — Уйди… я умоляю тебя… уйди… Марисса, не поднимая головы, развернулась и вышла из кабинета. Выдох… Уткнулась лбом в грудь блондина. Он обнял ее, чмокнул в макушку и, приподняв за подбородок, посмотрел прямо в глаза: — Ты все правильно сделала. И, обнимая за плечо, не спеша повел ее из дома семьи Альсага. За воротами Фабио уже с нетерпением ждал их возвращения. Пабло сел вместе с ней на заднее сиденье машины и, крепко прижимая к себе, сообщил последние новости: — Операция прошла успешно, угрозы для жизни нет. А вот в нашей семье всё на взрыве, нужно спасать вулкан страстей в лице Мии Агирре, который совсем скоро взорвется. Но сначала к Эрнесто. Окей? Она ничего не ответила. Выдохнула…