Счастье писателя.

Глубоко вздохнув и сев на кровати, Луис сначала глухо застонал от боли в спине - возраст даёт о себе знать - а затем медленно перевёл взгляд на экран всё ещё открытого ноутбука. «Прошло уже много времени, не думаю, что он всё ещё готов сотрудничать - сотрудничать? Томлинсон, тебе предложили сделать за тебя самую главную работу, а ты говоришь сотрудничать? - Даже если и готов, парнишке наверняка будет неприятна такая задержка ответа». Но делать было, грубо говоря, нечего, и писатель, если его до сих пор можно было таковым назвать, поставив ноутбук себе на колени, начал печатать ответ: «Дорогой читатель, - повторяешься, где твоя фантазия? - мне приятно осознавать, что люди, следящие за моим творчеством, тоже загораются идеями, и я бы с удовольствием почитал твои», - проверяя, Луис лишь качал головой на собственные слова, стирал, редактировал, переписывал и в итоге отправил простое «Конечно». Неудивительно, что на письме сию же секунду появилась отметка «прочитано», на что Томлинсон улыбнулся - самую малость, уголками губ - и откинулся назад, опираясь затылком о стену. «Если задумки мальчугана окажутся действительно неплохими, буду ли я горд за него или стану лишь больше ненавистен сам себе?», - думал он, хмурясь и ожидая хоть какого-то ответа. Так он просидел минут тридцать, но уведомления всё не было. Тогда писатель решил, что это была глупая шутка и захлопнул ноутбук, ставя на место. «С чего я взял, что он мне поможет? Почему я вообще согласился на это? Кто он вообще такой?» - логично, что сейчас Луис был зол, ведь загадочный поклонник был его последней надеждой на то, что он снова возьмёт в руки блокнот, карандаш - пусть его и жалко портить - и начнёт творить; а он пропал. Заинтриговал и испарился, будто его и не было. «Наивный».