***
Всё... ...ему кажется... ...давно потеряло смысл. Всё... ...точно знает... ...потонуло в бездне. Он скитается по городам и судьбам, разрезает пространство, считает звезды на небосклоне. Всего становится больше... Его становится меньше... Печально... ...сердце еле трепещет. Он так устал... Ни места... Ни воспоминаний... Ни чувств... В этом огромном мире он совсем-совсем один. Он провожает каждого взглядом и цепляется за чужие улыбки, переплетающиеся пальцы и столь будто бы бесконечные слова про дом.
— Когда ты вернешься домой? — Жду тебя дома. — Быстрее домой.В этом всём так много тепла, ведь… Там их ждут... Там им рады... Там они рады... Аято этого не понимает – ему некуда возвращаться. Его никто не ждёт и не зовёт... Даже он сам... Как бы не было холодно, грустно и печально, он мог лишь двигаться вперед. Вперед... Вперед... Вперёд... Вперёд... Не смотря назад... Не думая о былом... Лишь веря и надеясь... Лишь зная, что за горизонтом точно что-то будет... Он что-то сделает... Он что-то найдёт. Успеет... ...найти своё место. ...найти свое счастье. ...найти себя. …в тепле и уюте, которого он не достоин. Но которого так желает... Ведь Аято тоже человек... Тоже живой... Тоже покалеченный... Тоже жаждущий... И поэтому ему так больно от осознания того, что он не дойдёт до конца. Не найдёт свой дом... Поэтому, он рад, что дом, для него, нечто существующее лишь на страницах множества прекрасных книг. Нечто о чем он будет мечтать, но то, что никогда не достигнет... Ведь он живёт в реальном мире, а не детской сказке...
***