Вернуть тебя

      Каждую субботу он неизменно торчал в этом маленьком, но шумном пабе городка Кроули. Такая уж за Саймоном неосознанно завязалась традиция за последние годы: в выходные хорошенько накачаться пивом и просидеть за столиком до рассвета.       Ему совершенно не хотелось вечерами брать в руки бас-гитару. Навязывались неприятные, очень болючие воспоминания.       Сегодня был странный вечер, и Саймон не мог понять, почему. Всё тот же паб, та же публика вокруг, тот же самый сорт пива, что и всегда. Но его не покидало ощущение чужого пристального взгляда, который дискомфортил, словно покалывал спину между лопаток. А может, просто сказывалась надвигающаяся гроза, и сгущающийся влажный воздух морочил нетрезвую голову.       Саймон вытащил сигарету из лежащей на столе темно-синей пачки. Щёлкнул зажигалкой, закурил.       Неловко затянувшись дымом, парень кашлянул и внезапно поморщился от воспоминания. Так же резко он закашлялся от неожиданности тогда, два с лишним года назад, получив тот удар под дых от Роберта. Это было больно скорее даже не физически. Но, наверное, из тех болей, которым нужно время, чтобы пройти.       Поэтому Саймон тогда и ушел. Поэтому и не может больше заставить себя играть на басу.