(не) мертвый поэт
7 июля 2020 г., 02:58
Этой ночью вдохновение не постучало в окно поэта.
Прошло мимо. Как-то грубо, резко и неинтересно. Неинтересно стало и поэту. Он помрачнел и бессмысленно уставился в окно, рассматривая совсем пустую улицу. Люди перестали быть интересными, в один момент все стало до жути скучным.
Поэт достает сигарету, закуривает и бесконечно долго смотрит на звезды.
Обнаженный своими мыслями,
раздираемый безумием,
опустошенный одновременно
изувеченный послевкусием собственной жизни.
Поэт скучает по грусти, с ней куда веселее. Но на ее место пришла бесконечно долгая пустота. Он больше не может оправдывать свое безделье грустью. Вязкое безразличие ко всему связывало руки и не позволяло прикоснуться к листу бумаги и написать еще одну строчку давно заброшенного рассказа.
Теперь и вовсе не хотелось брать ответственность за себя.
В двадцать пять безымянному поэту хотелось дойти до какого-то смысла, но, если найти его сейчас, чему посвятить оставшуюся жизнь.
Гуляя со смыслом себя и других в кармане,
и с пустотой в руках.
Сигарета потушена собственным пальцем.
Вдохновение обошло дом поэта.
Поэт был мертв.
И кто может найти вдохновение в бездыханном, ужасно некрасивом теле.
