Сказ о том, как бушевали испанские страсти между немцем и русской в одной французской квартире на английский манер.

Zaz - Port Coton

***

- Люблю это место, - выдыхает вместе с сигаретным дымом, затем осторожно стряхивает пепел в пепельницу. Она сидит напротив, подперев подбородок и глядя мимо него вдаль. Небо сегодня ясное, наконец-то прекратилась зарядившая на целую неделю непогода, но звезды едва ли видны – огни большого города затмевали их сияние. Самый поздний, какой только можно вообразить, ужин на террасе. Его группа в городе, поэтому сегодня он вынужден проводить ночь в отеле вместе с остальными. Где-то там внизу все еще кричат его поклонницы, хотя большинство уже ушли, потому что немногим девушкам позволено находиться на улице в столь поздний час. Сейчас им не о чем беспокоиться, глубокая ночь наступила и в самом отеле. Только ему и еще нескольким постояльцам было позволено находиться в открытом ресторане на крыше. Тепло… Он сразу же выбрал пойти сюда, а ей было всё равно, где проводить с ним вечер. Где-то там внизу остались её мысли, проблемы и страхи. Где-то там внизу есть счастливые люди. Но она не чувствовала радости, потому что, находясь с ним так близко сейчас, она понимала, что уже завтра его надо будет отпустить. Залпом допивает шампанское, один несчастный бокал за весь вечер, и снова погружается в себя. Вот сейчас она смотрит на эту ночную красоту, тихо беседует с ним, а потом снова будет день, шум транспорта, суета. Снова без него. Сидя же здесь, в этом месте, ей казалось, что время словно притормаживает свой ход, замирает. Есть только ночь, и он, и эта крыша, и не будет никакого завтра. Только внутри неприятно капает ледяной водой «скоро конец»… Трудно забыться. - Понятно. - Что? – вздрагивает она. Рядом с ней стоит новый бокал. – Я не хочу больше… - Ты и не начинала, - улыбается, - где ты витаешь, когда я рассказываю тебе самые захватывающие вещи в моей жизни? - Извини, - виновато опускает взгляд, - задумалась. - О чем? - Ну… О многом… Цепочка мыслей велика, но суть одна: все то, что я не делала с тобой. - Ну часть ты мне точно можешь рассказать и показать в ближайшие часы. - Пф, дурак, я не об этом! – улыбается, смущаясь, а он смеется, довольный. – Просто… Эх, не бери в голову. Всё еще изменится. - Вот и я говорю, всё еще будет иначе, успеем. Завтра мы уедем... Потом двинемся западнее, Испания и Италия, Португалия… Ну недели три еще, потом будем опять в здешних местах… чтобы мы с тобой встретились обязательно... Потому что когда мы вернемся в Германию, я… Три недели… Хотя нет, «недели три», это значит не точно, а вдруг больше? А время все идет и идет вперед, а летом ночи очень короткие, а его всегда так мало… Усмехается сама себе, отпивая шампанское, как же сейчас хочется произнести то самое «Остановись, мгновение, ты прекрасно,» только не пасть замертво, а растянуть момент. Хочется скулить от обиды и досады. Господи, ну почему так мало времени им отведено на них самих же? Кажется, она уже несчастна даже когда рядом с ним. - Безобразие какое, - он снова вернул её на землю. - А я нет, - внезапно выдает она. - Что нет? - Я не люблю это место. Тут спокойно, да, тут забываешь о мирской суете, это правда, но тут никогда не расслабишься на все сто, потому что красота здесь имеет обыкновение заканчиваться. Приходит конец здесь, заканчивается всё. Заканчиваешься ты, моменты с тобой, время с тобой. Снова в тоску, снова заглянуть сюда на днях, пропустить пару бокальчиков, просто чтобы не чувствовать пустоту и одиночество. Улыбаться себе под нос, вспоминая, как тихо тут было, когда мы сидели здесь, какая музыка играла, узнавать тебя в этих строчках, думать и безумно, безумно скучать… Я не знаю, чем мне себя ещё занять в твое отсутствие, какой смысл в том, что я делаю, если тебя не будет рядом? Снова без тебя, а когда же мы что успеем с тобой? Хотя бы просто прогуляться. Быть бы хоть чуточку свободнее… Я не упрекаю тебя, - она подняла палец, опережая его замечание, которое он собирался высказать, - я всё знаю, и ты сам понимаешь, что я никогда не упрекаю тебя вообще. Просто… Просто пойми правильно. - Я знаю…, - кивает, - приятно слышать, если честно, - лёгкая усмешка, тушит сигарету. – Я обязательно что-нибудь придумаю, обещаю. Хочешь, пойдем? - Да… Да, пошли. Еще раз окинуть взглядом, вздохнуть. - A port coton qu’on se revuit… - Что? – оборачивается он. - Идём, - проходит мимо, хватая его за руку и увлекая за собой. Бредёт следом, озадаченный.