Бамбук, светлячки и истории, рассказанные за чашкой чая

      Ичиро спал крепко. Его ровное дыхание щекотало кожу Рейдена, но уворачиваться от него не хотелось.       Пока не уснёшь — день не закончится. Такая детская мысль, но Рейден держался за неё, пока боролся со сном. Этот день стоил того, чтобы за него хвататься.       Столько лет прошло, долгих, как тягучий мутный сон, а оказалось, что для них обоих ничего не изменилось. Ичиро шагнул ему навстречу не задумываясь ни о чём, будто не было никаких преград для того, чтобы им быть вместе. Если бы Рейден был чуточку наивнее, он мог бы тоже в это поверить, но наивность никогда не была ему присуща. Он слишком хорошо понимал, что едва ли может надеяться хотя бы на ещё одну ночь, не говоря о большем. Слишком хорошо понимал, что делает себе только больнее, что они все уже закрутились в том водовороте, из которого не выбраться живыми. И всё равно, никогда ещё ему так не хотелось жить. Жить, снова чувствовать себя любимым и желанным, пить вино, смеяться, любить и отдаваться, не думать о том, как Рен шаг за шагом идёт к своей цели и ведёт их всех к погибели.       Рейден не нашел в себе силы остановить её, когда она пришла в поместье говорить о мести. Сейчас же не мог найти в себе сил рассказать об этом Ичиро. Он знал — стоит об этом заговорить и всё завертится, окончательно их потопив.       Пока не заговоришь — никого не погубишь. Пока не уснёшь — день не закончится.